Silenciar como pedras,
tornar imóvel o distante,
pura embarcação.
a curva e a canção caminham e me enfunam.
Morrer nas pequenas coisas:
no papel amassado da não inspiração,
na toalha embotada de Toddy e pão,
no candeeiro sem lume e sem esperança.
O gume mata o sono e o sonho.
Tudo se desbota.
Imagem: Velha fritando (cozinhando) ovos (1618), Velásquez
Para Alex Pizzio da Silva
Os homens, sozinhos, caminham no rubro da tarde. Alheios, são sós e ao mesmo tempo outros em seus pensamentos. Tão sós e tão outros, como se fossem estacas, plantados na insignificância da madeira bruta que queda ao sol do meio dia. Caminham parados, os homens. E como eles estão os navios atracados, que também partem. Como os homens, em férrea segunda feira, o tempo também para, cuspindo a monotonia de um dia quente, que também para. Férreas são suas vísceras, habituados que estão ao desalento da máquina que em si transportam. Férreos são os seus passos; os seus cantos. Férrea é a desolação de serem humanos, de serem sozinhos, de serem navios, de serem estacas.
Os homens, os seus rastros, caminham ao som chuviscado e tenso do sino da igreja. A pé, de bicicleta, nada importa, celebram a mediocridade de serem humanos, de serem inteligentes e cultos. Tão donos de si, patinam nas largas avenidas de uma vida inventada.
Os homens, seus medos, suas taras, seus vômitos, trafegam na menina dos olhos da cidade parada. Arrotam uísque e o lixo de uma arte inventada. Os homens, sua fúria, seus desejos, proliferam como ratos ao léu, não têm escrúpulos, não têm vontade, não têm coração. Estúpidos, atiram seus filhos do alto de suas vaidades e desatinos, para comporem a ópera de suas insignificâncias.
Os homens célebres, com seus títulos e empáfia, celebram o nada do nada, pois vazios estão de si mesmos. E eles, os mesmos, os homens, perderam o tino e estacaram incólumes sob os seus diplomas de bacharéis. Os homens, aqueles, que marcham em disparada, mas estão sós, sozinhos, parados, quedados feito estacas, como os velhos navios, já não enxergam mais nada, cegaram-se na própria luminosidade dos seus brilhos e estão sós, sozinhos, feito homens, como estacas ao meio dia.
Imagem: M. Cavalcanti: Grito - acrílico sobre papel
Francisco Perna Filho
A palavra pesada
persegue a pedra,
revela o austero pulsar do silêncio
e, com ele, inaugura um olhar de montanha.
Do alto, a alma encanta-se
e o olhar precipita-se em direção ao luzir da cidade.
Do baixo, o corpo, enfermo, claudica
e os braços perdem-se na impotência primordial
de uma escalada.
A montanha é sentida
e nela diviso o inferno e o paraíso
da Babel recriada.
Estando no centro,
a minha alma assesta a caverna
na recomposição do paraíso Dantesco.
Dessa forma,
a montanha enternece o poeta
e a palavra mais leve
revela a montanha/palavra
Refletida no olhar.
Foto by Francisco Perna Filho - Montanha Lageado - Tocantins
Francisco Perna Filho
O pássaro pousa no sonho
um cantar de prata,
e a densa plumagem que o abriga
é de um verde inacabado,
de um amarelo rubro,
de presumida ferida.
O homem que sonha o pássaro,
aos olhos do pássaro,
é um gigante e,
por um instante,
parece tocá-lo com um grito.
O pássaro sonhado carrega
nas asas muitas pedras,
perseguições
e desencantos,
por estar preso ao sonho,
a um visgo tão ilusório quanto a sua existência.
O homem ainda é um menino
e acostumou-se a sonhar pássaros
para aprisioná-los nos seus poemas.
Fonte da imagem: http://ipt.olhares.com/data/big/262/2625793.jpg
Embora presa,
a água borbulha solta na chaleira
enfervecente.
É de fora
a sua natureza líquida.
Não há fôrma que a aprisione,
não há temperatura que a molde.
Embora verso,
embora prosa,
A poesia sabe-se leve,
sabe-se solta.
Amorfa,
não se prende ao vocábulo.
Foto by Francisco Perna Filho - todos os direitos reservados.
III
A cidade enforquilhada,
enrodilhada,
trapaceada,
submetida,
subjugada,
argumenta as suas origens,
os seus papéis,
os seus bordéis,
bordados,
boquifendidos,
inesitantes,
inescusáveis,
sempre prontos,
sempre postos,
via livre,
libertação.
atesta as suas crenças,
o demencial momento
do estapafúrdico comércio da fé,
em sinos,
em símbolos,
em siglas,
computa
o vil metal.
A cidade morre
nos seus ciúmes,
na represália do amor passante
do que não lhe pertence,
do que não lhe é de direito.
A cidade assiste,
assustada,
o féretro que passa,
o Solitário silêncio de quem vai,
a paz desbotada de quem fica.
A cidade sempre chora,
sempre só.
As primeira chuvas chegam,
vesga e borrada a cidade é só ternura
computando os seus dias de seca,
suas ressacas homéricas,
seu delitos,
Seus dilúvios.
às vezes solitária
chora, serenamente,
os seus domingos,
compasso de espera,
revés de toda sorte,
como manchete estampada
nos principais diários
de uma Segunda feira
qualquer,
como passatempo para historiadores
e poetas.
A cidade líquida,
corrente,
acostumada à sirenes
e infidelidades,
reprisa os seus pontos de ônibus,
seus terminais urbanos,
a alegoria dos seus governantes
em traços de Art déco.
Fonte da imagem: http://img98.imageshack.us/img98/1619/102197664cc72ed566bbux2.jpg
A cidade orgânica,
episódica,
gradativamente vai inchando-se,
enchendo-se,
sinalizando o seu cansaço,
as suas fendas;
a lenta morte nos manicômios,
a morte lenta
serena morte.
A cidade circundada,
insulada,
Apodrecida,
insanamente esquecida.
Acidada,
circuncidada,
desassistida.
Acidez urbana,
de tão linguaruda não me comove mais.
A cidade chora
nas primeira chuvas,
e em canto esparso ela é diluída,
no semblante velho do jovem que empurra
as ilusões perdidas
no carrinho de lixo.
Alheiamente,
(alheamento)
o jovem tomba
na tinta da recomposição,
a tinta atina
numa crescente vontade
de refazer-se,
de ser cidade.
A cidade também se esconde,
é grito distante.
Somente ela sabe de si:
seus becos,
seus muros,
suas penumbras
urdiduras de abandono.
Suas ruas são tímidas,
são tiras,
exercícios de solidão,
estirões de memória.
A cidade silenciosa,
Perturbada,
Entristecida,
Amarelece em rugas
Em rusgas
e, contaminada, explode em céu,
em césio,
em corrupção.
A cidade é lenta,
íngreme,
pesada.
p-a-u-s-a-d-a-m-e-n-t-e tomba.
p-a-u-s-a-d-a-m-e-n-t-e tomba:
Bagdá,
Jerusalém,
Canudos.
A cidade desértica,
Chorada,
Maldita,
tangida em sangue
tomba/retumba
tomba...
A cidade intelectualizada,
politizada,
conspirando para o progresso,
regresso da polis,
nos caminhos da metrópole.
arremessada aos ventos,
tensos ventos de agosto,
conduzindo homens,
velhos marujos,
sujos soldados
(corrompidos pelo olhar das putas no cais)
para além dos oceanos:
Roma,
Belfast,
Tóquio,
Lisboa,
Marrakech,
Berlim.
Todas elas
na parede,
na memória,
na desordem da sala-de-estar
Foto: Goiânia vista de cima - by Francisco Perna Filho.
I
A cidade é vista sob a neblina difusa.
Há um desejo de vê-la cada vez mais de perto.
ela é vária e diluída ensina
um olhar de milhas
que não se perde em mim,
A cidade é dura,
é leve
é ilha.
Somente em mim ela se completa.
Acordada, sente o olhar humano,
e dormindo, afaga os sonhos mais diversos.
Há um querer de ruas,
de praças,
de espaços e vazios.
no sonho de cada um.
Emblemática,
Pálida,
Palaciana.
Refletida nos olhos alheios
da multidão perdida,
alonga- se pelos fios das telefônicas
dos teleféricos,
dos meios– fios.
A cidade esculpida,
pronta,
bela,
artística,
celebra o ócio,
a saciedade,
todas as cores,
todos os mármores,
todos os vinhos...
postum vinu...
com suas curvas,
seus cabelos,
suas praças,
elegantemente, caminha;
socialmente, apresenta-se
trazendo nos lábios
a expressão do amor urbano.
A cidade no olhar encanta,
Com seus olhos negros,
Fotografa o ser que passa
e nela vive.
Ela é pura graça,
no salto alto,
semblante atalho para o coração.
Noturna,
Revela-se em cores, odores e desafetos.
Abrindo a blusa,
receia não ser comida,
degustada,
matar a fome de quem somente paga,
somente passa.
A cidade em chamas
desconstruindo-se
subindo e descendo
longas ladeiras,
explode em verdes,
em vias:
prazerosamente,
permanentemente
orgástica.
Ainda perplexa,
recebe o homem,
com suas máquinas,
com suas mágoas,
Com sua crenças
e caprichos.
E ele
nela se perde,
lamentando não conhecê-la
Imagem: óleo sobre tela - by Francisco Perna Filho - 2008
Os homens, naquele bar,
falaram de rios e mulheres
e riram dos seus feitos,
de suas histórias e amores,
sonharam lonjuras e amavios
e navegaram em olhos e dentes tão perfeitos
que chegaram a entender o vazio dos homens e das garrafas.
Sorveram o momento
e se alimentaram de boas palavras.
Não sabiam muito a respeito do amor,
por isso - sobreviveram.
Soldado ucraniano Pavel Kuzin foi morto em Bakhmut - Fonte BBC Ucrânia em Chamas - Século 21 Urubus sobrevoam...
