Mercador
Você me vende flores
E eu as compro com a ternura toda
Que tenho em mim.
Meu mundo em você
Se torna alma em corpo, sem muita profundidade,
Coberta das flores compradas, perfumadas.
E me vejo toda acolhida
me deixando sentir, mesmo sem ser,
com jeito de primavera ganhando espaço.
E sei lá, se é tudo mentira
Se é tudo um teatro, se são todas
de plástico…
Mas se for,
você será somente e nada mais
Que um vendedor de flores.
E eu,
Serei somente e nada mais
que o Sol.
Imagem Botticelli: Primavera
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