Mario Vargas Llosa Nobel de Literatura 2010

Peru foi apanhado de surpresa com notícia e demorou

Foi o próprio Prémio Nobel, ao agradecer horas depois do anúncio oficial a Espanha o empurrão que deu na sua carreira, que permitiu a apropriação parcial por parte deste país ibérico do galardão que a Academia Sueca concedera a Mario Vargas Llosa. O jornal El Mundo destacou-se e até titulava ontem na primeira página "Vargas Llosa, o 6.º Nobel espanhol"...

Claro que não há qualquer inverdade na situação, já que o autor tem dupla nacionalidade, desde que o ex-presidente Fujimori lhe retirou a peruana e foi Felipe González quem lhe deu pátria, enquanto não recuperou a cidadania com que nascera.

Ontem, se feridas havia na relação entre Vargas Llosa e o Peru, elas foram tratadas com o forte medicamento chamado Prémio Nobel. Não era para menos, pois desde 1982 - com Gabriel García Márquez - que o continente sul-americano não ganhava o Nobel. Mas foi na cidade onde nasceu em 1936 que a alegria foi mais genuína e a festa até contou com uma sessão de fogo-de-artifício para chamar a atenção ao povo de Arequipa. À boa maneira sul-americana, os populares ocuparam a Plaza de Armas para exibirem o seu orgulho e, contam os jornais locais, participar das homenagens de jovens estudantes que agitavam bandeiras e davam vivas. Apesar de Arequipa ficar a 1300 km de Lima, os seus habitantes não são info-excluídos e muitos deles entraram no mundo virtual para responder a perguntas que vinham de todo o mundo. "Foi a melhor notícia de 2010", dizia um; "És genial, Mario", dizia outro. O mais bairrista escrevia "Tinha de ser arequipenho".

Oficialmente, o país também viveu um dia de euforia e uma das frases que se impuseram referia que "O Peru e a liberdade celebram". A Agência Oficial Andina recordou o primeiro livro de Vargas Llosa, A Cidade e os Cães, e a razão alegada pela Academia Sueca para dar o Nobel, a "cartografia das estruturas do poder", enquanto a Rádio Programas do Peru festejava "o anúncio mais esperado". Diga-se que o Peru foi apanhado desprevenido com a concessão do Nobel e os primeiros ecos surgiram através das agências internacionais, até que o Presidente peruano, Alan García, deu o mote ao afirmar que era "um enorme dia para o Peru. Um dia de alegria, inclusive para os que não comungavam com Mario".

As reacções no resto do continente seguiram os sentimentos do Peru, à excepção do órgão oficial do Partido Comunista Cubano, que definiu a atribuição do prémio a Vargas Llosa como o "anti-Nobel da ética". O Granma aceitou que o escritor trouxe "desenvolvimento à literatura universal", mas "ideias reaccionárias" provam "a sua repugnância moral".

Se a festa foi grande na América, na Feira do Livro de Frankfurt não se ficaram atrás. Editores de todo o mundo do escritor abriram garrafas de champanhe e comemoraram o Nobel. Nos Estados Unidos, Vargas Llosa encerrou o dia com uma conferência de imprensa onde afirmou: "É preciso estimular a leitura nas novas gerações e convencê-las de que a literatura, mais do que conhecimento, é um prazer."

O Peru foi apanhado de surpresa com a

Primeiro capítulo do novo livro de Vargas Llosa

O capítulo que abre o novo livro intitula-se 'O Congo'. Relata a história do cônsul britânico Roger Casement e o seu pensamento sobre colonialismo. O novo romance será publicado antes do fim do ano pela Quetzal.

Quando abriram a porta da cela, com o jorro de luz e um golpe de vento entrou também o barulho da rua que as paredes de pedra abafavam e Roger acordou, assustado. Pestanejando, ainda confuso, lutando para se acalmar, vislumbrou, encostada no vão da porta, a silhueta do sheriff. A sua cara flácida, com o bigode louro e os olhinhos maldizentes, contemplava-o com a antipatia que nunca tinha tentado dissimular. Eis aqui alguém que sofreria se o governo inglês lhe concedesse o pedido de clemência.

- Visita - murmurou o sheriff, sem tirar os olhos de cima dele.

Pôs-se de pé, friccionando os braços. Quanto tempo teria dormido? Um dos suplícios da Pentonville Prison era não saber as horas. Na prisão de Brixton e na Torre de Londres, ouvia os sinos que marcavam as meias horas e as horas; aqui, os grossos muros não deixavam chegar ao interior da prisão o agitar dos sinos das igrejas de Caledonian Road nem o bulício do mercado de Islington e os guardas colocados na porta cumpriam estritamente a ordem de não lhe dirigir palavra. O sheriff pôs-lhe as algemas e indicou-lhe que saísse à frente dele. Trar-lhe-ia o seu advogado alguma boa notícia? Ter-se-ia reunido o gabinete e tomado uma decisão? Talvez o olhar do sheriff, mais carregado do que nunca com a aversão que lhe inspirava, fosse devido ao facto de lhe terem comutado a pena. Avançava pelo comprido corredor de ladrilhos vermelhos enegrecidos pela sujidade, entre as portas metálicas das celas e umas paredes descoloridas nas quais a cada vinte ou vinte cinco passos havia uma janela gradeada através da qual conseguia vislumbrar um pedacinho de céu acinzentado. Porque teria tanto frio? Era Julho, o coração do Verão, não havia razão para este gelo que lhe eriçava a pele.

Ao entrar no pequeno locutó- rio das visitas afligiu-se. Quem o esperava ali não era o seu advoga-do, maître George Gavan Duffy, mas sim um dos seus ajudantes, um jovem louro e desengonçado, de maçãs do rosto salientes, vestido co-mo um peralvilho, a quem tinha visto durante os quatro dias do julgamento a levar e trazer papéis aos advogados de defesa. Por que ra-zão o maître Gavan Duffy, em vez de vir em pessoa, mandava um dos seus assistentes?

O jovem deitou-lhe um olhar frio. Nas suas pupilas havia agastamento e asco. O que passaria pela cabeça deste imbecil? "Olha-me como se eu fosse uma alimária", pensou Roger.

- Alguma novidade?

O jovem negou com a cabeça. Inspirou antes de falar:

- Sobre o pedido de indulto, ainda não - murmurou secamente, fazendo um trejeito que o desfigurava ainda mais. - Há que esperar que se reúna o Conselho de Ministros.

A Roger incomodava-o a presença do sheriff e do outro guarda no pequeno locutório. Ainda que permanecessem silenciosos e imóveis, sabia que estavam suspensos de tudo o que diziam. Essa ideia oprimia-lhe o peito e dificultava-lhe a respiração.

- Mas, tendo em conta os últimos acontecimentos - acrescentou o jovem louro, pestanejando pela primeira vez e abrindo e fechando a boca exageradamente -, tudo se tornou agora mais difícil.

- À Pentonville Prison não chegam as notícias do exterior. O que aconteceu?

E se o Almirantado alemão tinha decidido por fim atacar a Grã-Bretanha pela costa da Irlanda? E se a sonhada invasão estava a ter lugar e os canhões do Kaiser vingavam neste preciso momento os patriotas irlandeses fuzilados pelos ingleses no Levantamento da Semana Santa? Se a guerra tivesse tomado esse rumo, os seus planos realizavam-se, apesar de tudo.

- Agora tornou-se difícil, talvez impossível, ter êxito - repetiu o assistente. Estava pálido, continha a sua indignação e Roger adivinhava-lhe a caveira sob a pele esbranquiçada da sua tez. Pressentiu que, nas suas costas, o sheriff sorria.

- Do que está você a falar? O senhor Gavan Duffy estava optimista a respeito da petição. O que aconteceu para que mudasse de opinião?

- Os seus diários - disse o jovem separando as sílabas, com outro trejeito de repugnância. Tinha baixado a voz e Roger tinha dificuldade em ouvi-lo. A Scotland Yard descobriu-os na sua casa de Ebury Street.

Fez uma longa pausa esperando que Roger dissesse alguma coisa. Mas como este tinha emudecido, deu rédea solta à sua indignação e entortou a boca:

- Como pôde ser tão insensato, homem de Deus - falava com uma lentidão que tornava mais patente a sua raiva. - Como pôde você pôr no papel semelhantes coisas, homem de Deus. E, se o fez, como não tomou a precaução elementar de destruir esses diários antes de se pôr a conspirar contra o Império britânico.

"É um insulto que este imberbe me chame 'homem de Deus'", pensou Roger. Era um mal-educado, porque ele tinha, pelo menos, o dobro da idade deste mocinho amaneirado.

- Fragmentos desses diários circulam agora por todo o la- do - acrescentou o assistente, mais sereno, ainda que continuando enraivecido, agora sem olhar para ele. - No Almirantado, o porta-voz do ministro, o capitão-de-mar-e-guerra Reginald Hall em pessoa, entregou cópias a dezenas de jornalistas. Estão por toda a Londres. No Parlamento, na Câmara dos Lordes, nos clubes liberais e conservadores, nas redacções, nas igrejas. Não se fala de outra coisa na cidade.

Roger não dizia nada. Não se mexia. Tinha, outra vez, aquela estranha sensação que se tinha apoderado dele muitas vezes nos últimos meses, desde aquela manhã cinzenta e chuvosa de Abril de 1916 em que, inteiriçado de frio, foi preso entre as ruínas de McKenna's Fort, no sul da Irlanda: não se tratava de ele, era de outro que falavam, outro a quem aconteciam estas coisas.

- Já sei que a sua vida privada não é assunto meu, nem do senhor Gavan Duffy nem de ninguém - acrescentou o jovem assistente, esforçando-se por controlar a cólera que impregnava a sua voz. - Trata--se de um assunto estritamente profissional. O senhor Gavan Duffy quis pô-lo ao corrente da situação. E preveni-lo. A petição de clemência pode estar comprometida. Esta manhã, em alguns jornais já há protestos, inconfidências, rumores sobre o conteúdo dos seus diários. A opinião pública favorável à petição poderá vir a ser afectada. Uma mera suposição, para já. O senhor Gavan Duffy mantê-lo-á informado. Deseja que lhe transmita alguma mensagem?

O prisioneiro negou, com um movimento quase imperceptível da cabeça. No acto, girou sobre si mesmo, encarando a porta do locutório. O sheriff deu uma indicação com a sua cara bochechuda ao guarda. Este correu o pesado ferrolho e a porta abriu-se. O regresso à cela pareceu-lhe interminável. Durante o percurso pelo longo corredor de pétreas paredes de ladrilhos vermelhos enegrecidos teve a sensação de que a qualquer momento tropeçaria e cairia de bruços sobre aquelas pedras húmidas e não voltaria a levantar-se. Ao chegar à porta metálica da cela, recordou: no dia em que o trouxeram para a Pentonville Prison o sheriff disse-lhe que todos os réus que ocuparam aquela ce-la, sem uma excepção, tinham terminado no patíbulo.

- Poderei tomar um banho, hoje? - perguntou, antes de entrar.

O obeso carcereiro negou com a cabeça, olhando-o nos olhos com a mesma repugnância que Roger tinha percebido no olhar do assistente.

- Não poderá tomar banho até ao dia da execução - disse o sheriff, saboreando cada palavra. - E, nesse dia, só se for a sua última vontade. Outros, em vez do banho, preferem uma boa refeição. É mau negócio para Mr. Ellis, porque depois, quando sentem a corda, cagam-se. E deixam o lugar numa imundície. Mr. Ellis é o verdugo, caso não saiba.

Quando sentiu a porta fechar-se nas suas costas, deixou-se cair de barriga para cima no pequeno catre. Fechou os olhos. Teria sido bom sentir a água fria a enrijecer-lhe a pele e a azulá-la de frio. Na Pentonville Prison, os réus, com excepção dos condenados à morte, podiam tomar banho com sabão uma vez por semana naquele jorro de água fria. E as condições das celas eram passáveis. Pelo contrário, recordou com um calafrio a sujidade da prisão de Brixton, onde se tinha enchido de piolhos e pulgas que pululavam no colchão do seu catre e lhe tinham coberto de picadas as costas, as pernas e os braços. Procurava pensar nisso, mas uma e outra vez voltava à sua memória a cara enraivecida e a voz odiosa do louro assistente ataviado como um manequim que o maître Gavan Duffy lhe tinha enviado em vez de vir pessoalmente dar-lhe as más notícias.

Fonte: DN Artes - A tradução é da responsabilidade do DN

José Mendonça Teles - Crônica

BRASIGÓIS, POR ELE MESMO

À beira da praia do Farol, em São Bento do Norte, no Rio Grande do Norte, Isabela, de 8 anos, netinha de Brasigóis Felício, com o dedinho do pé inflamado, depois de uma topada, não queria entrar no mar. Foi advertida pela coleguinha, uma caiçarense, de 7 anos: “Deixa de ser mole, mulé, o mar cura!” Foi o que aconteceu com o poeta. Carregando enorme tristeza e solidão pelas ruas de Goiânia, subindo e descendo ladeiras da indiferença ele se mandou com a mudança nos pneus da distância, levando a companheira Elci e a netinha Isabela. Embarcou nos ares dos sonhos e depois de mais de dois mil quilômetros de palavras aceleradas, chegou. Chegou, viu e ouviu o clamor daquele marzão escancarado diante dos olhos, dizendo: - Vem, poeta, também estou sozinho! E o poeta lá ficou. Ficou, mas deixou saudades. Companheiro de tantas caminhadas, amigo para sempre nas horas emparedadas, sabendo-se distante, sentado nas dunas do silêncio, a contemplar o mar, naveguei nos ares da distância, e lá cheguei e encontrei o poeta, na sua simplicidade de menino interiorano, montado no jegue da vida, esperando o mundo parar para descer.

Tão lento e devagar ia o poeta, que suas palavras, suas contemplações, saiam compiladas no imaginário da solidão: “uma cabana à beira mar: eis o sonho do refúgio impossível. Também, no mais ermo lugar o tempo fustiga como acoite a mente que sempre deseja estar em outro lugar. Jamais encontrei o meu menino em mim. Certa nostalgia faz-me ter saudades do cerrado quando estou no mar, e maravilhar-me do mar quando estou no cerrado. Em Caiçara do Norte o silêncio é mais profundo, e tem o som de motor contínuo. É o som e o sentido da máquina do mundo, igual e diferente em todos os lugares. Sobrevivente de uma agitação vazia sem finalidade, vejo-me, hoje, como homem praiano. Vivo às margens do oceano que povoa meus sonhos. E não me encontro feliz. Trabalho desde a alvorada até as horas mais silenciosas da noite. Ocupo-me do reino das palavras. Mas não escrevo para que me amem. Tanta estrada com muito nada por todos os lados, eu tenho viajado. Na casa planetária em que vivo, sinto saudades dos amigos que deixei em Goiás. Longe estou da vida vertiginosa que vivia. Vim morar onde acaba o sertão, e começa a vastidão do mar. Ao longe, vendo os primeiros albores da madrugada, escuto o bramir do lendário Atlântico. É como se escutasse o som contínuo da máquina do mundo’’.

Quinze dias com Ana Maria fiquei no condado de Brasigóis (também lá estavam o poeta Edival Lourenço e sua musa Tânia), observando os passos do poeta, tentando decifrar o enigma de uma mudança tão rápida, desde endeusamento ao mar, nestas imagens tão sensíveis pelo reino mágico das palavras. Somente agora, em Goiânia, lendo o seu livro Vozes do Farol é que encontrei a resposta. Estava na frase da menina caiçarense de 7 anos ‘’O mar cura!’’.

A benção, Brasigóis Felício, meu amigo e poeta do mar e do Hotel do Tempo, farol iluminado dos ‘’mares nunca dantes navegados!’’.

José Mendonça Teles é Escritor e Imortal da Academia Goiana de Letras - e-mail: josemendoncateles@gmail.com

Dora Ferreira da Silva - Poema

Pássaro e Mulher

Quem me prende
mais do que a terra?
Impossível o vôo
agora.
Quente fremente
a intenção de alguém.
Desfez-se a palidez
perdi meu vôo
nas grades de seu peito.
Aprísiona-me - grilhão -
o seio suave e
no calor do instante
a união.

In.Jornal de Poesia

Imagem retirada da Internet: blog mural dos escritores

Alexandre Bonafim - Crítica Literária

O Real encantado de Helvécio Goulart

Por Alexandre Bonafim*

Quando encontramos um legítimo poeta ainda desconhecido do grande público (grande?), sentimos certa nostalgia, uma melancolia doce por ser uma descoberta inédita para nós, mas também amarga por sermos os raríssimos conhecedores desse autor quase anônimo.

Helvécio Goulart é um grande poeta praticamente irrevelado. O Brasil como um todo ainda precisa conhecê-lo. Durante toda a sua vida, Goulart erigiu uma obra de coerência exemplar, de fidelidade irrestrita à palavra poética sincera, devotada inteira na busca da beleza e nada mais. Sua escrita lembra a de um Juan Guelman ou a de um Alberto da Costa e Silva (o filho); recorda-me também, em alguns momentos, as epifanias de Clarice Lispector.

Como a autora de Laços de família, o poeta mineiro (na verdade também goiano, pois viveu quase toda existência em Goiás) desvela uma espécie de real desnudo, de espacialidade adâmica, virginal. As coisas despontam num esplendor fulminante, encantatório. Diante de poemas como os de Helvécio Goulart, sentimos uma alegria ingênua: a felicidade de possuirmos um corpo, um lugar no cosmos. Encantamo-nos com um real intensificado, agudo, fulgente. Essa é a paixão da escrita epifânica: transformar a banalidade do mundo em raríssima aventura. É o que podemos perceber, por exemplo, em A beleza:

Alimenta-se a luz

do corpo do pavão;

na cauda esplêndida

gasta-se a cor

multifária

e nas manchas de sangue

da plumagem

no azul e amarelo,

ele e o sol

completam-se, cada um no seu destino.

Leve cair de folhas,

grande a ave se volta

com os seu raios de fogo reprimidos

pela força imutável das origens

a afrontar, impassível,

a beleza traída.

(p. 19)

Nesse texto, uma inversão incomum de valores é de suma importância. O pássaro não é a beleza, mas o contrário: toda beleza verdadeira é um encantado pavão. A inventividade dessa metáfora abre-nos para o feito singelo de descobrir o encanto em sua humilde e avassaladora verdade. Toda beleza sempre nos arrasta com a mesma força inaugural de quando fitamos um belo pavão. Susto. Espasmo. Febre. Estertor. Alegria de viver apesar da morte, da fome, das injúrias da vida.

Algo semelhante se dá em Os objetos, em que a verdade das coisas, a fidelidade à sua justeza é o grande esplendor de todo o existir do nosso olhar:

Observa os objetos:

de todos eles

emanam respostas ao efêmero.



Falam a estante, os livros,

o tapete vermelho, as cortinas translúcidas,

os vasos de cristal, o escuro piano,

os enfeites de metal,

as paredes de pedra.



Expressam-se todos em silêncio

a lembrança do tempo

que não cessa de rodar

suas pernas de mármore

e de ver a morte

através de cada coisa

com grandes olhos de veneno

e de fogo,

invisíveis,

abertos para sempre.

(p. 23)

Se o real alcança sua agudeza pela palavra poética, essa mesma realidade torna-se alumbrada por ser mágica, feérica. Nesse sentido, Helvécio Goulart conjuga em sua escrita duas grandes e fundamentais lições dos surrealistas: o jogo de associações livres de imagens e a descoberta da surrealidade, do âmago, do cerne do verdadeiro real, do real mais verossímil e denso. Podemos perceber essa verdadeira bricolagem de imagens em Os meses:

A doçura de uma vida

cheia do verde luminoso da manhã.

A alegria dos mortos que voltavam

com os rostos cobertos de geada;

muitos vinham de longe

com seus cavalos novos

cheirando a hortelã.

A boca se entreabria

e leve

o sono ressoava

e eram muitos azuis os olhos das meninas

quando a noite as construía.

Lembranças. Histórias apagadas,

mulheres conduzindo maçãs em balaios de vime,

uma rua sem fim no começo da morte.



Quando o frio chegava

todos o acolhiam em seu peito

como se faz com o amor

no meio do verão.

Vinham com ele as namoradas,

as caixinhas de música,

os ciprestes noturnos

e a lua com seu halo de junho.

Era o momento das grandes descobertas,

a hora em que os corpos se queimavam

entre canções, no vento.

A marca dos meses continua nos muros.

(p.38)



Podemos vislumbrar o mesmo efeito em Os cavalos:



Peço perdão porque eu não sabia parar.

Nem a rua me deteve

com suas vitrinas luminosas

e seus metais sonoros.



Peço perdão porque eu não podia morrer naquela hora,

eu tinha que correr

eu tinha

que andar

correndo pela noite.

A vida estava perto

tão próxima,

que quem quisesse poderia tocá-la,

a vida.



A água caiu em minha sede

E de repente os cavalos ficaram amarelos

e voaram.

(p. 49)

Nesse texto, o movimento corporal do eu lírico é irrefreável. Tudo se agita, no poema, numa ansiedade infinita. Movido por uma sede sem nome, sem paradeiro, a pessoa poética anda a esmo, num caminhar misterioso, inescrutável em suas razões, em suas motivações. Esse movimento em moto contínuo se findará, encontrará a serenidade, apenas na epifania a findar o texto. A sede cessa quando os cavalos tornam-se ouro e magicamente voam. O desassossego finda-se na imagem lírica de grande singeleza e simplicidade, desemborcando em uma enseada de leveza e serenidade.

Determinados leit motivs consagram a escrita de Helvécio, pontilhando-a de símbolos emblemáticos, verdadeira chaves de entrada para os seus significados profundos dos textos (ainda a serem explorados por leitores e críticos): a criança, a estrela, o canário, as flores, os cavalos e etc. Se em cada poema eles ganham conotação singular, em todos os textos eles colorem as paisagens, imprimindo um tom pitoresco, campesino, bucólico à sua escritura. É o que podemos notar no belíssimo ciclo de poemas intitulado Crianças fontes estrelas canários:

1

As estrelas

dominavam o entardecer

dos dias antigos

e os canários conduziam

as árvores para a fonte

das primeiras crianças



[...]



7

Árvores e crianças

dominavam

os antigos canários

as estrelas

do entardecer

e os conduziam

à fonte dos dias

(p. 102-103)

Só quem conhece Goiás sabe o quanto essa geografia está viva na escrita desse mineiro goiano. Com seus flamboaiãs e ipês, suas árvores frondosas, Goiás respira inteira na escrita de Helvécio. Perto dessas árvores estamos também próximos de Deus, abraçados à poesia. E poucos como Helvécio sabem dessa verdade tão simples, tão singela.

GOULART, Helvécio. Poemas reunidos. Goiânia: UCG, 2007.

* Alexandre Bonafim é Professor Universitário, Doutor em Letras, Poeta e Crítico Literário.

Foto by Ana Carolina Pires: Pastor

Dora Ferreira da Silva - Poema

Agora

Agora que no vagar dos pensamentos
chamo-te - pai - da estação da infância
como se pudesses voltar no rápido só para me embalar,
fecho os olhos dentro de tuas pálpebras.
És minha invenção de amor. Olhos melancólicos
os teus. Eu contigo em degredo.

Difícil tocar a face desse segredo cada vez mais longe
e partir e também ficar, embora encontrada a chave
[da porta mais secreta.
Se eu pudesse dizer: seja a paisagem de seda azul
e o último sol fortíssimo do ocaso
- eu liberta enfim de tuas pupilas.
Um rio passaria desenhado pela mão mais fina. Passa uma
[pluma apenas uma
no rio acordado.

In. Jornal de Poesia.

Imagem retirada da Internet: blog Frases Perdidas

Dora Ferreira da Silva - Poema

Alguém...


Alguém desfecha a flecha do vôo:
reflexo no vidro onde a chuva
penteia os cabelos.
Cantiva de muitas lágrimas
dos suspiros do vento
nesta casa pousada na montanha
aguardo criança flor anjo ou passaro.
Pensamentos alígeros - andorinhas
nos aguaceiros de verão
traçam oblíquas, desaparecem
no céu que escurece.
Abraçada à minha alma
não sinto o tempo latejar por perto.
O incerto longe é a minha vocação.
O longe do longe onde talvez
estás sempre em despedida
do invólucro que não te retém. E eu
sempre atrás do aceno teu
do aroma que te esquece e se esvai.
Se um lenço de fino linho
se desprendesse de teus dedos (sonho meu)
o caçaria como a um pássaro
que longe vivia
e me pertencia.

In.Jornal de Poesia

Imagem retirada do blog Biografia do Deserto: Dora Ferreira da Silva

Dora Ferreira da Silva - Poema

Murmúrios

Pousa num ramo um sopro de agonia
dos que morrem (sem saber)
em nosso coração.
Suspira a noite no vento vadio.
Amados mortos: tentais dizer
o quanto amais ainda?

In. Jornal de Poesia

Imagem retirada da Internet: sopro

Francisco Perna Filho - Poema

RESOLUÇÃO

Reso é,

Reso foi,

Resos são.

A discordância verbal é regência

A discordância semântica:

Resolução.

Francisco Perna Filho - Poema

TRANSEUNTE

Transe antes,

transe simples,

transe depois.

Transamazônica

Dora Ferreira da Silva - Poema

Habitas meu coração:

Habitas meu coração: barbas de rei assírio
olhar de extensões alheias
a tempo e medida.
Tua voz tem asas de falcão e pousa
nas torres mais altas do meu ser
onde jamais me aventurei. É minha a tua solidão.
Sirvo-te em silêncio e às vezes
como a uma criança me apertas em teu peito:
acaricio então tua face estranho rei.
Outras vezes ouço passos ecoando
no enlace das colunas em seteiras escadas. Se grito
teu nome - és mil ressonâncias e seu eco em mim.

Fonte: Jornal de Poesia

Imagem retirada da Internet:falcão peregrino

Dora Ferreira da Silva - Poema

Boneca


A boneca de feltro
parece assustada com o próximo milênio.
Quem a aninhará nos braços
com seus olhos de medo e retrós?

O signo da boneca é frágil
mais frágil que o de pássaro.
Confia. Assim passiva
o vento brincará contigo
franzirá teu avental
dirá coisas que entendes
desde a aurora das coisas:
foste um caroço de manga
uma forma de nuvem
ou um galho com braços
de ameixeira no quintal.

Não temas. Solta o
corpo de feltro. Assim.
Para ser embalada nos braços
da menina que houver.

In. Jornal de Poesia

Imagem retirada da Internet: Blog do Guito

Francisco Perna Filho - Poema

PARAPEITO

Para mim,

par ti,

para raio,

para bunda,

para o ano que vem.

Dora Ferreira da Silva - Poema

Valsas de Esquina de Mignone


Só um pássaro
e seu peso de orvalho tocando
o chão como se foram teclas.
Passa onde a graça
ilumina a cidade de ferro
subitamente atenta a essa beleza.

Nos jardins teimam rosas
delicadamente.
Violetas africanas
salpicam de ouro
muros escuros
e as princesas purpúreas
espiam dos balcões verdes
nas paredes florescidas:
dançam pétalas
dança a vida
nos jardins contentes
não termina a partitura
que se repete
sempre.

In. Jornal de Poesia

Imagem retirada da Internet: orvalho

Francisco Perna Filho - Poema

DEFESA CIVIL

A defesa se viu no espelho:

uma trepidação de terra,

um desarranjo de fogo

uma combustão de lagoa.

Deu na Folha de São Paulo: livro de Ian McEwan

Sob o sol de McEwan

Chega ao Brasil novo livro de Ian McEwan , uma comédia sobre o aquecimento global

Ricardo Maldonado/EPA

O escritor britânico Ian McEwan durante o festival Hay de Cartagena, em janeiro deste ano

SYLVIA COLOMBO
EDITORA DA ILUSTRADA

Não é de hoje que Ian McEwan, 62, flerta com a ciência. No thriller "Amor Para Sempre" (1997), um distúrbio psiquiátrico movia a trama. Em "Sábado" (2005), o protagonista era um neurocirurgião que saía de uma determinada situação difícil graças à sua expertise.

Em seu mais recente romance, "Solar", que chega no próximo dia 6 às livrarias do Brasil, o tema é o tão falado aquecimento global.

Nada poderia soar tão na moda -e ao mesmo tempo tão chato para servir de clima (com o perdão do trocadilho) para uma obra de ficção. Mas o britânico consegue evitar parte dos lugares-comuns que o tema poderia evocar ao propor uma comédia.

"Tomar posições, engajar-se é o que primeiro ocorre às pessoas quando se fala de mudança climática. É preciso mudar isso e, antes de mais nada, entender o que está acontecendo", disse o autor em entrevista à Folha, por telefone.

O processo de aprendizado a que se propôs incluiu uma viagem ao polo Norte, a observação da atuação de cientistas e três anos de leitura sobre o assunto.

"Sempre me aplico quando vou mergulhar num tema que me é estranho. Foi assim nas obras anteriores. Por enquanto, os cientistas que leram o romance não encontraram erros e os que mandaram cartas o fizeram para elogiar, espero que siga assim."

A inspiração para o romance surgiu depois que o escritor presenciou um encontro de cientistas na Alemanha. Decidiu, então, que o protagonista de "Solar" seria um vencedor do Nobel.

"Fiquei com vontade de investigar o que está nas sombras desses grandes egos. O que se passa no lado escuro da natureza humana, especialmente no das pessoas inteligentes. Me intrigam as diferenças entre seus ideais e a realidade em que vivem."

O autor de "Amsterdã" e "Reparação" pode vir ao Brasil lançar seu romance. No momento, diz que está trabalhando numa nova obra, ainda sem título definido, e numa adaptação para as telas da "short novel" "Na Praia" (2007). O filme será dirigido por Sam Mendes e terá Carey Mulligan (de "Educação") num dos papéis principais.

Escritor satiriza discurso de cientistas e de ambientalistas

Ao construir personagem principal, McEwan quis retratar lado estúpido das pessoas muito inteligentes

Para autor, tragédia por aquecimento global é questão de tempo e Brasil pode ajudar a propor soluções

EDITORA DA ILUSTRADA

O protagonista de "Solar" é Michael Beard, um cientista cinquentão, premiado já há muito tempo por um trabalho relacionado a Einstein, quando o romance principia.

Pouco incomodado com o aquecimento global e a perspectiva de o mundo acabar, ainda assim ele integra uma comissão do governo britânico -gestão Tony Blair- dedicada a desenhar saídas para o momento crítico. Apesar de viver conquistando mulheres, o personagem é um fracassado do ponto de vista afetivo. Glutão e desleixado, vê sua quinta mulher traí-lo com um pedreiro, no melhor estilo "O Amante de Lady Chatterley".

Depois, será levado a ter uma filha à sua revelia. O que muda sua trajetória é um acontecimento inusitado. Um jovem aprendiz, que também estava tendo um caso com sua mulher, morre em um acidente em sua casa. Beard não só faz com que a tragédia pareça um crime para incriminar o pedreiro, como rouba uma ideia do rapaz relacionada ao aproveitamento de energia solar por fotossíntese artificial.

A trama se estende até 2009, quando Beard se instala no Novo México, num empreendimento de uso da luz solar.

PROTAGONISTA

McEwan concorda com as semelhanças entre Beard e Henry Perowne, o protagonista de "Sábado", mas também vê diferenças.

"Perowne via o mundo desde o alto. Beard é fraco em suas emoções. De certo modo, representa a todos nós. Tem o grande atributo de ser muito inteligente e de agir de modo muito estúpido, como muita gente", explica. O personagem de Beard é patético até comover e a narrativa anda pontuada de cenas engraçadas. Como a que relata como o pênis do personagem quase congela quando ele tem de urinar na neve.

McEwan, ainda, satiriza todo o tempo os discursos dos cientistas e dos defensores do ambiente.

TRAGÉDIA

O escritor diz não ter dúvidas de que uma tragédia se avizinha como consequência do aquecimento global.

"Não mudaremos nada apenas por sermos bonzinhos. Para isso é preciso lidar com gente ruim e ambiciosa.

Comprar um carro menor não resolverá nada, apenas adiará o problema."

Apesar de ter críticas quanto ao modo como o governo britânico trata o tema, acha que o Reino Unido lidera as iniciativas na Europa.

"Mas todos contamos com o poder do Brasil, que está surgindo como nova potência mundial, para ajudar nessa questão", completa.

(SYLVIA COLOMBO)

---

SOLAR

AUTOR Ian McEwan
TRADUÇÃO Jorio Dauster
LANÇAMENTO Companhia das Letras
PREÇO R$ 48 (344 págs.)

30 de setembro de 2010

Francisco Perna Filho - Poema

GULA

Almocei,

Ai de mim,

I’m Sorry

Brasigóis Felício - Ensaio curto

A glória de criar galinhas

“Muito da literatura não vale um dente de alho”. Se a matéria da literatura não pulsa, e se não sangra, a tão glorificada criação não teria a dignidade que pode ter uma criação de galinhas. Compartilho com o pensamento de Raduan Nassar, um escritor genial, que renunciou à literatura, depois de consagrar-se, com a publicação de Lavoura arcaica e Um copo de cólera. Penso que os escritores e artistas, em geral (e aí eu me incluo) padecem de enxurrilho e incontinência verbo-borral, e danam a produzir livros, quadros e músicas às pencas, sendo a maioria repetição do já feito, e de qualidade bem chinfrin, depois de haverem criado o que neles foi um instante de beleza e perfeição, em que a forma entrou em acordo com o conteúdo.

As pessoas que se dizem artistas deveriam ter o senso da prudência e parar quando tenham atingido o seu auge. Gênios da literatura, depois de produzir obras canônicas e culminantes, de repente, não mais que de repente, param de produzir. Não são acometidos de remorsos ou dramaticidades. Já o contrário não acontece com a chusma das mediocridades. Produzem por vício ou no piloto automático, numa compulsão de doença. O que atropela o bom senso, e atravessa o samba, não é o buraco no fole da sanfona, mas a cilada do facilitário. Por não encontrarem dificuldades em exercitar sua mediocridade, e por terem abundante leitorado sintonizado com a mediania, seguem a diluir a si mesmos, aviando a mesma interminável receita, como certos mendigos de rua.

Não é preciso ir e olhar muito longe para se aquilatar o quanto a desmedida e até mesmo o sucesso vem matando ou diluindo a produção de muitos de nossos melhores artistas e escritores que trabalham em Goiás, ou em outros lugares mais cotados. Não citarei nomes; para não dizerem que só tenho olhos para enxergar a abundância alheia, falo de mim mesmo. Reconheço que sou um caso de produção compulsiva, que sai em jorros, como se eu não pudesse não escrever. Muitos são os que dizem ser o Hotel do tempo, publicado em 82, o melhor livro de poesia já saído da minha lavoura de palavras.

Em prosa, até hoje citam como momentos mais densos e verdadeiros, o Diários de André, livro censurado pela ditadura militar, em 1975, que agora relanço, em nova versão, e Monólogos da angústia, livro de contos indicado para o vestibular da UFG. Deveria ter parado aí mas, acreditando poder escrever algo melhor, continuei parindo livro após livro, sem atingir o nível daqueles. Van Gogh talvez tenha tido a trágica sorte de morrer muito cedo, depois de, movido pelo sofrimento e o desespero, produzir uma arte imortal. Ele próprio teve consciência dos riscos que correm os artistas, ao repetir a si mesmo, tornando-se menores do que são quando escreveu, em carta a Théo: “A arte é um combate. Na arte é preciso dar o sangue. Eu preferiria não dizer nada, do que me exprimir frouxamente”.

Ao participar de uma Bienal do Livro, em São Paulo, e lá pude ver o quanto de lixo literário as editoras estão empurrando ao mercado. Agora, na Bienal do Livro, no Rio de Janeiro, vi a situação periclitar mais ainda – se antes era o lixo da sub-literatura o que editoras apresentavam ao leitorado, agora nem de tal enxurrilho se trata mais – autores nem são mais levados em conta. Agora trata-se de apresentar obras presepadas sobre personas & celebridades, tratando adultos como se fossem crianças, “treinando” crianças para o encantamento com a aventura de ler estimulando as primitivas camadas do cérebro batraquiano, que interessa-se tão somente por aquilo que se pode perceber estando em movimento.

Se antes poetinhas municipais, que têm grana para alugar um stand, junto a outros, escribas federais, com direito a tirar ouro do nariz por artes e malazartes de coxas & alcovas, e outras cochambrações, impingiam seus vagidos egolátricos aos incautos, hoje nem isto se vê mais. E o que foi deplorável, em face do avançar da calamidade, passa a despertar inveja e saudade. Enquanto pouco nada de bom e verdadeiro surge entre os ditos “novos valores”, paira, como nuvem de sombria mesmice, a impressão que fica, no entanto, é a de que muitos, dentre os que eram bons, uma vez corrompidos pelo Deus monetário do mercado, que lhes exige um besteirol por ano, deveriam ter parado, a bem de sua própria história, em prol da literatura, e rarefeito leitorado que ainda existe, em nosso tempo impregnado de mídias indutoras da alienação e do vazio.

No mais, é como escreveu Raduan Nassar, quando abandonou a literatura, por não acreditar que ela possa expressar o mistério da vida: “Hoje, finalmente, estou perto de realizar o que mais queria, quando criança: criador! Nada a ver, é claro, com a auto-suficiência exclusiva dos artistas (Deus os tenha!), que estou falando simplesmente em criador de bichos. Aliás, já suspeitei, mais de uma vez, que não há criação artística que se compare a uma criação de galinhas”. ´Se tal declaração não bastar, para explicar o chá de sumiço que deu a si mesmo, como resposta a seu desencanto com as pessoas, a literatura e a realidade tal como a construímos, Raduan falou: “Fiz um acordo com o mundo. Em troca de seu barulho, dou-lhe o meu silêncio”.

Imagem retirada da Internet: Livro