Meu filho...
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FELIZ DIA DAS MÃES
OS DEMÔNIOS SÃO MAIS NOBRES
“Pelo sinal da Santa Cruz, livrai-nos Deus, Nosso Senhor, dos nossos inimigos”
Francisco Perna Filho
Persignar-se, é esse o termo, ante o desconhecido. A evocação do sagrado para o socorro das nossas aflições terrenas, dos nossos temores,da precisão nossa de cada dia. Um olhar que se volta para os céus, um andar que caminha para adiante, um sentir-se que projeta a proteção. A vida transformada pela prece, tão necessária nesses conturbados dias em que vivemos.
A miséria humana, o clamor dos pobres da América, o silenciar dos poderosos. Tempos difíceis em céu de brigadeiro. O progresso material que se propala, fragiliza o espírito do homem bom, escarnece a nobreza dos atos, matando no ser a esperança e a fé no sagrado.
Se a fé, a evocação do sagrado, a busca da proteção divina, são alentos para o ser que enxerga o enredo do mal. O que será do ser que sofre os “infortúnios da sorte”, as tramas desse mal e insiste em desconhecê-las? Pior ainda, o indivíduo que tudo sabe, que tudo conhece, e vale-se do sagrado, do nome de Deus para amealhar bens e poder, para tramar e beneficiar os seus, para perseguir e castigar, maquiado na sua bondade, passando-se por bom na “profissão” que exerce, na religião que prega, na reunião que conduz.
O Ser que assim age, esquece-se do verdadeiro significado de ser cristão, impelido pela ganância, apropria-se da “verdade”, do poder, para escravizar, humilhar, perseguir, sempre na pele de cordeiro, sempre bom aos olhos dos que olham de fora e nada vêem. Um sorriso sempre aberto, um brilho no olhar que cega, já que tudo isso faz parte do jogo, da trama, da maledicência. Ao se julgar inteligente demais, desconhece a própria incompetência, o ridículo que representa, porquanto os seus séquitos sempre estão a bajulá-lo, a fazê-lo acreditar que é importante e potente, que age sensatamente. Que, ao humilhar, perseguir, alijar do processo, nada mais faz do que castigar o indivíduo que contra ele se rebelou, ou por tão somente não ter com ele simpatizado.
Os demônios são mais nobres, se nos apresentam como tal: ruins, perversos, demoníacos. Não querem camuflar nada, vivem das artimanhas que inventam. O objetivo que buscam é tão somente o mal. Contra eles, temos a prece, a cruz, o “pelo sinal”, água benta (lustral), os bons pensamentos. Contra os outros, os da pele de cordeiro, o que temos é a sorte de não cair nas suas teias, de não fazermos parte do seu ódio, de termos, acima deles, a quem possamos recorrer. Alguém que nos possa proteger.
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CRIAÇÃO E VANGUARDA: BOPP E BARROS
Lançamento do Livro: “Criação e Vanguarda”,
V Salão do Livro do Tocantins - Dia 12 de maio (terça feira)- 16h30min, às 18h - Café Literário.
SOBRE O LIVRO
O livro define-se pela leitura da obra poética do poeta Sul-Matogrossense Manoel de Barros, enfatizando a interloocução que ele mantém com o poeta modernista, Sul-Rio-Grandense, Raul Bopp, particularmente na obra Cobra Norato, de 1931. Nesta perspectiva, são caracterizados os elementos constitutivos da poesia dos dois: a subversão da linguagem, a consciência criadora, as metáforas do animismo , e a opção que eles mantêm pelo comum, pelos párias e pelas insignificâncias, bem como uma predileção pela natureza. Manoel de Barros, o Pantanal Matogrossense; Raul Bopp, a Floresta Amazônica. Consonante a isto, reflete-se a "historicidade" do fazer poético dos dois, ao traçar-se a precursoriedade da poesia de Manoel de Barros e o caráter metalinguístico na sua poesia, bem como os avanços que ele consegue na sua composição lírica. Este livro é fruto da minha Dissertação de Mestrado – UFG – sob orientação da Professora Doutora Goiandira Ortiz de Camargo.
GAUCHE
Francisco Perna Filho
O bruto ser que brota
nos olhos finos do gato,
em plena luz refletida.
A loucura da palavra,
que me impede a boca,
no beijo travo da louca
que me assalta o sonho.
Um caminho
que nunca volta,
a porta em desalinho
na sombra que me reflete torto.
O passarinho rouco
em desacelerado canto
um beijo tenso guardado
Quando me levanto.
Tarde tarda tantas vezes o sono,
sou assim assado sempre que me escondo,
me escudo,
me recuso,
nunca me acho.
A fina flor que carrego
morreu de orvalho
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AMADA PÁTRIA
Francisco Perna Filho
Os gordos porcos enfeitam as praças com as suas barrigas,
Infestam as flores da lama que são,
em arrotos túneis despejam palavras
e se prolongam em gazes furiosos,
em espasmos homéricos,
em fraudulentas fuçadas.
Os gordos porcos invadem as câmaras municipais,
assembléias legislativas,
Palácios,
Igrejas
e se proclamam justos,
removem tudo que ali está,
detritam a boa fé do homem bom
e arrastam a esperança de quem pede socorro.
São paroquiais,
municipais,
estaduais
e federais.
Estão em toda parte.
Os gordos porcos passeiam livres e tranqüilos pelos shoppings,
gastam rios de dinheiro público,
Jogam lama nas ruas limpas
E cavam buracos nas colunas sociais.
Os gordos porcos enfeitam as suas casas com o resto da fé dos humildes
e se confessam também humildes,
quando reclamam da penúria que vivem.
Os gordos porcos não têm dono,
Não têm escrúpulo,
Nem piedade.
Os gordos porcos adoram lavagem,
Viagem e poder.
Os gordos porcos:
Ronc-ronc-ronc!
VÔO
Francisco Perna Filho
Aéreo vivo,
Aéreo passo,
Aéreo parto,
Aéreo porto-me,
Aterrisso.
Aeroporto.
VISGO
As pernas daquela moça eram longe,
distantes de tudo,
longínquas
e humildes.
As pernas dela
souberam dos meus olhos,
ignoraram distâncias.
Fechamos a porta.
A SALA
A saia,
a sílaba,
a língua
sibila
na blusa,
no bico
do seio,
no meio
“um riso”
tirado no
instante.
O umbigo,
a língua,
tão ávida,
nas coxas
tão doces
da moça:
a Sereia
ofegante
quer o dedo,
que percorre
segredos e,
por sorte,
acha o Norte,
o caminho:
uva pura,
puro vinho.
É a língua,
É o dedo
na Sereia
já desnuda
que se inunda
de estrelas.
Tão bela fêmea,
Profundos
olhos
revelam a alma
Alma molhada.
Molhada
a língua
se precipita
na selva densa
dessa menina,
formosa mina
solta um
gemido
o dedo alcança
uma nova fonte
e por um instante:
mais um gemido
a sílaba,
a sala,
a saia
e os seios
prestes a explodir.
Um novo toque,
Um bom perfume
E a maravilha
Entreaberta:
Bendita flor,
Formosa fenda,
Deliciosa prenda;
Tão pura brecha,
é bela a festa...
Celebração!
A língua entra
e toma posse,
ela percorre
bem devagar
e a Sereia
geme mansinho
não se contendo
pede muito mais:
o falo fala
penetra fundo
abrindo as coxas
de sua amada
um gozo pleno
é começado;
um grito fundo
pronunciado.
O falo,
A língua,
O dedo,
A sílaba,
A saia,
A blusa,
A sala!
PLENILÚNIO
Uma bola de fogo cruzou o céu da fazenda e, rodopiante, acompanhou os mesmos movimentos de Natinho em volta da fogueira de São João, por um momento, pareceu coalhada no firmamento, todos a observavam, ao passo que se voltavam para o menino, que também inerte se perdia no pesadelo do esquecimento. A bola saiu do seu descanso aparente, zigzagueou por sete vezes, descendo em disparada de encontro ao peito de Natinho, que se desfez
Um menino, um rádio e a ilusão do futebol. Foi assim que muitos disseram, anos depois, quando Natinho já não estava mais entre nós. Era Copa do Mundo de Futebol, México, 1970, estávamos reunidos em volta de uma mesinha de centro, no alpendre da minha casa, ouvindo um rádio à válvula, quando ele chegou. Tinha os olhos tristes e distantes e uma palidez de ausências. Viera com a sua mãe e dela não se desgrudara por nenhum instante até o apito final, quando o Brasil venceu a Itália por
Durante a narração do jogo, num dado momento, começou a girar em torno de si mesmo, até cair desfalecido. Foi um alvoroço. Trouxeram álcool, esfregaram nos seus pulsos. Jogaram água na sua cabeça, e nada. Quando já pensavam em chamar o médico, ele começou a se mexer e, como se nada tivesse acontecido, abriu os olhos e levantou-se tranqüilamente. A mãe, sem se pronunciar, o pegou pelo braço e o levou para fora da casa. O jogo já estava no fim. Ouviu-se uma gritaria, foguetes e muito riso. O Brasil sagrara-se tricampeão do Mundo.
Alguns dias se passaram, e eu, ao voltar do trabalho, deparei-me com o menino, com os olhos arregalados, um cabo de vassoura na mão, e o rádio à válvula todo destruído. Sem saber o que fazer, pedi que chamassem a mãe dele, na casa ao lado. Quando ela veio, o menino começou a berrar e a pular repetidas vezes. Ela o pegou pela orelha, pediu-me desculpas, prometendo arcar com o prejuízo, e o levou embora. Mais tarde vim a saber o porquê daquela destruição. Por insistência de um garoto, filho da dona da casa na qual ele estava hospedado, resolvera procurar, por entre as válvulas, os homens que narravam o jogo com a promessa de ganhar - deles - uma bola.
Desde cedo, Natinho demonstrou uma predileção pela forma circular, arredondada. Ainda no meu colo teve a sua primeira experiência com essa forma, quando, na Lua Cheia de Áries, gritou descontroladamente e pinoteou, como querendo se soltar dos meus braços, para depois adormecer profundamente. E foi assim durante muito tempo, por doze ou treze vezes ao ano, repetia o ritual do plenilúnio, postava-se no batente da porta, que dava para o pátio, e ali, após um longo momento de contemplação, começava falar em uma língua estranha e rodopiar em volta de si mesmo, até cair inconsciente.
Cresceu contando as luas, e, naqueles dias que antecediam ao espetáculo celeste, ele se transformava, ficava quieto, silencioso e isolado. Gostava de refugiar-se na Grota, um riacho de água gelada, que passava atrás do sítio da fazenda. Sentava-se na sua ribanceira, e de lá atirava pedras na água. Encantava-se com os círculos que iam se formando, crescendo e indo embora. Entre uma pedra e outra, aproveitava para fazer rolar, ladeira abaixo, as laranjas que trazia consigo, num misto de gozo e felicidade.
Natinho cresceu e, aos dez anos, ficou extasiado ao se deparar com um repolho, sobre a mesa da cozinha, aquela lua verde esbranquiçada, todo fundido em camadas, como ele viria a chamá-lo. Depois do susto, ficou andando por uma hora em volta da mesa, numa contemplação circunferencial, sem saber o porquê daquele sentimento. Durante toda aquela semana pensou no repolho, chegou até sonhar que ele tinha vida e eles eram amigos. Jamais aceitou comê-lo e repreendia, enfurecido, quem o fizesse na sua frente.
Desde a primeira vez que vira uma bola, nunca mais tivera sossego. Foi num exemplar da revista Cruzeiro, esquecida por um visitante na varanda da nossa casa. Naquele dia, algo mágico aconteceu. Ficou transtornado, deu cambalhotas, chorou. Até então só conhecia as bolinhas de meia que eu confeccionava para ele brincar. Depois disso, não quis mais comer, não saia do quarto, sempre trazia consigo a fotografia da bola, comprimida no peito nu e esguio. Uma paixão avassaladora.
O tempo passava e Natinho parecia mais esquisito, mais só, redondo nas suas elucubrações, nos seus pensamentos e visões, como a que ele tivera no momento que estava no curral ajudando o pai na ordenha do gado, como ele mesmo me dissera, e uma Lobeira, dessas bem grandes e verdes, desprendeu-se não se sabe de onde e começou a levitar, movendo-se em círculos, depois caiu e quicou inúmeras vezes, até desaparecer por detrás do curral. Seu pai nada percebera, mas jamais acreditou que o nosso filho estivesse predestinado ao encantamento, como os fatos viriam a se confirmar, anos depois. Na noite em que comemorámos o Pentacampeonato, uma bola de fogo cruzou o céu da fazenda. À primeira vista, pensávamos que fosse fogos de artifício, algo a mais na comemoração da vitória do Brasil sobre a Alemanha, apenas pensamos, porque ela parecia repetir os movimentos do nosso filho. Ao sair do seu descanso aparente, zigzagueou por sete vezes, descendo em disparada de encontro ao peito dele, que se desfez em cinzas.
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