Brasigóis Felício - Ensaio Crítico

O voo camicase de pássaro só lâmina

Por Brasigois Felicio

Em um “voo só lâmina”, cortante e abrasadora, em seu livro O pássaro do bico de ferro ((R&F Editora, 126 pg), Maria Luísa Ribeiro apresenta à literatura poética uma obra marcante, em sua força expressiva. Em apresentação da obra, “algo pode apresentar-se extemporâneo a muitos leitores e poetas imantados pela lógica cultural rasteira de nossos dias: mas este é o tempo que vemos desenhar-se diante de nossos olhos, sobre o branco aflito da página de Maria Luísa Ribeiro. O tempo urgente da revelação”.

Ainda meio tonto, da vertiginosa viagem feita aos abismos da condição humana, reconheço que para sua escritura foi preciso ter muita coragem humana, seguindo o fogo da inspiração de Prometeu, ao ousar desafiar os deuses, em sua ânsia de conhecer e revelar aos Homens os mistérios dos mundos. E o faço em um tempo não só de estranhas e ignóbeis aporias, mas tragicamente marcado por uma forma muito solerte de maldade, que vem a ser a conspiração do silêncio, pela qual poetas e pseudo-críticos, dentro e fora das academias, condenam ao esquecimento obras recém-lançadas, através de pactos de silêncio, partidos de torres de marfim ou de grupelhos constituídos de igrejinhas especializadas em intrigas, fuxicos, e outras vilanias. Desde sempre e hoje, principalmente, é assim: as vozes que têm força original são cerceadas pela conspiração da maldade, enquanto o vasto cortejo da mediocridade tem sempre festivas bandas a saudar sua passagem.

Em uma obra constituída por um só poema, “neste tempo de aporias contemporâneas, de um tempo que não mais escuta em nós”, no dizer de Fábio Andrade, a poesia desta autora vai de modo quase solitário (haja vista a pobreza temática e a inanidade existencial de boa parte ou da qualidade da poesia feita hoje no Brasil) “desenvolve estratégias radicais de sobrevivência neste mundo hostil à sua lógica outra.

(...) O pássaro, então, desde sempre um símbolo de liberdade e candura, e mesmo do sagrado, converte-se numa força verbal contundente, capaz de dissolver mitos e destruir aparências, com seu afiado bico, mesmo que seja para instituir ele mesmo um reencontro através de sua cruel e cortante linguagem simbólica. E que realidade vem esse pássaro de bico de ferro realizar? Uma realidade mais funda e definitiva do que essa que se faz evidente. A realidade do desejo em várias dimensões, uma luta pela palavra, uma luta pela liberdade de ser e do vir a ser, daí a urgência de seu estribilho: Por isto preciso ir!”

Antecipando-se ou seguindo-se ao estribilho que permeia cada fase do longo poema, há trechos de grande força poética, como este: “Ninguém haverá de viver o meu cansaço,/tampouco beber/a baba do meu copo/porque a saliva/de bicho sem pátria/escorre no vazio deste chão/ (...) “Entrarei no meu país/de árvores tortas/e serei pássaro de mim,/passado de ti,/um elefante velho,/uma pedra,/ um pó/ um nó na garganta,/um bico atravessado/no buraco da vidraça/”. E ainda: “A esse país./escrevo/a dor dos apenados,/nascidos/nos porões da inconfidência./trementes nos senões/dos mortos vivos,/brincantes/no cartel do carnaval (...) ao regar o meu país/de árvores tortas/ouso olvidar a natureza morta/dos homens polidos/por cargos de confiança/”.

A leitura deste belo e impactante poema de Maria Luiza Ribeiro nos faz pensar que destinos se cruzam nos aeroportos, sem que se conheçam uns aos outros, ou a si mesmos. Fernando Pessoa nos diz: “Para viajar, basta existir. Vou de dia para dia, de estação para estação, no comboio de meu corpo, ou de meu destino, debruçado sobre as ruas e as praças, sobre os gestos e os rostos sempre iguais e sempre diferentes como, afinal, as paisagens são. A vida é o que fazemos dela. As viagens são os viajantes. O que vemos não é o que vemos, senão o que somos”.

Há pessoas que são garatujas passageiras das colunas sociais. Vivem a seguir tendências, resilientes que são em se contentarem com as aparências, só atendendo à fome o inútil, de que se alimentam seus insaciáveis desejos. E assim se transformam em seres do desmantelo. No dizer de Maria Luísa Ribeiro: “São mais uma peça no varal dos artifícios/que vivem do que sobra/na orla das aparências:/uma vaidade a mais/gastando a tinta dos jornais/”.

De fato, a poetisa tem razão, quando alude, em seu livro O pássaro do bico de ferro, à vanidade dos que se comprazem em ser “riscos passageiros na agenda cultural”.

Pois a dor que anuncia a falência do humano vem de uma doença reincidente: o vício de viver a rebobinar o filme do absurdo. Filme cotidiano do qual somos eternos atores que não querem sair de cena. E de tanto “bicar cansaços/como pássaros desesperados/já não sabemos quem somos/de tão escravos nos tornamos/das miragens do futuro, e das moendas do passado.

Na dor de ser demônios de nós mesmos, somos contaminados com nosso medo e nossa violência. Mas a Vida sempre se faz presente, na leveza dos inocentes, e também se mostra com seu rosto sombrio, nas criaturas que só se expressam por sua astúcia e suas demências. E não obstante vivam como demônios, não aceitam que seus santos lhes faltem, ou mesmo que falhem – e sempre se apresentem com sacos cheios de milagres, que os salvem das aflições cotidianas.

Imagem retirada da Internet: Kamikaze

Francisco Perna Filho - Poema inédito

POESIA

Sob a luz da vela,

a poesia instaura-se autônoma,

no não-lugar.

Não há passado,

futuro ou presente,

ela está no para-sempre,

nos desvãos do transitório.

Não traz alarde no seu grito,

alimenta-se de escombros e incertezas,

de becos e vielas,

muros e solidões.

Está ali,

Aqui,

Lá.

Entremostra-se,

na centelha de luz,

no lampejo,

no desejo,

no precário

do poeta que a traduz.

Palmas, 14/03/2010

Imagem retirada da Internet: Luz

Gregório de Matos Guerra

Descreve o que era
naquele tempo a cidade da Bahia

A cada canto um grande conselheiro,
Que nos quer governar cabana e vinha;
Não sabem governar sua cozinha,
E podem governar o mundo inteiro.

Em cada porta um bem freqüente olheiro,
Que a vida do vizinho e da vizinha
Pesquisa, escuta, espreita e esquadrinha,
Para o levar à praça e ao terreiro.

Muitos mulatos desavergonhados,
Trazidos sob os pés os homens nobres,
Posta nas palmas toda a picardia,

Estupendas usuras nos mercados,
Todos os que não furtam muito pobres
E eis aqui a cidade da Bahia.

In.UFBA

Imagem:UFBA

Gregório de Matos Guerra

À CIDADE DA BAHIA



Triste Bahia! ó quão dessemelhante
Estás e estou do nosso antigo estado!
Pobre te vejo a ti, tu a mi empenhado,
Rica te vi eu já, tu a mi abundante.

A ti trocou-te a máquina mercante,
Que em tua larga barra tem entrado,
A mim foi-me trocando, e tem trocado,
Tanto negócio e tanto negociante.

Deste em dar tanto açúcar excelente,
Pelas drogas inúteis, que abelhuda,
Simples aceitas do sagaz Brichote.

Oh se quisera Deus, que de repente,
Um dia amanheceras tão sisuda
Que fôra de algodão o teu capote.



(Gregório de Mattos. Poemas escolhidos.
Ed.de José Miguel Wisnik. São Paulo:
Culrix, 1975. p.40; 42)

Imagem retirada da Internet: Bahia séc. XVII

Deu na Folha de São Paulo

São Paulo, sábado, 17 de julho de 2010

Aluno de pós poderá acumular bolsa e atividade remunerada

CNPq e Capes permitirão trabalho relacionado à área de pesquisa

RICARDO MIOTO
DE SÃO PAULO

Alunos de pós-graduação do CNPq (Conselho Nacional de Desenvolvimento Científico Tecnológico) e da Capes (Coordenação de Aperfeiçoamento de Pessoal de Nível Superior) poderão agora acumular suas bolsas com outras atividades remuneradas.

A "antiga reivindicação dos bolsistas", nas palavras dos CNPq, foi atendida ontem, quando uma portaria assinada pelos presidentes dos órgãos, Carlos Aragão, do CNPq, e Jorge Guimarães, da Capes, foi publicada no Diário Oficial da União. A Fapesp (Fundação de Amparo à Pesquisa do Estado de São Paulo) já adotava política semelhante para bolsistas.

As atividades, porém, terão de ser aprovadas pelos orientadores e informadas aos programas de pós-graduação. Devem estar "relacionadas à área" do estudante e ser "de interesse para sua formação", diz a portaria.

O texto cita "especialmente [atividades de] docência nos ensinos de qualquer grau". Segundo Aragão, os orientadores evitarão que os alunos dediquem um número excessivo de horas ao trabalho fora da universidade.

Muitos alunos bolsistas já complementavam sua renda com aulas antes da portaria. Os inquéritos criados, diz Aragão, eram "esforço inútil", porque é "muito recomendável que o aluno de pós exerça atividades didáticas".

"Além disso, há áreas como engenharia ou medicina, em que existia dificuldade para manter estudantes vinculados aos cursos de pós-graduação", diz. Os alunos recebiam ofertas de trabalho com boas remunerações, e era difícil evitar a evasão.

"A medida será boa para a interação com empresas", diz, argumentando que ela vai permitir que empresas se aproximem das universidades quando alunos de pós estiverem nos seus quadros.

Lêdo Ivo - Poesia

O portão

O portão fica aberto o dia inteiro
mas à noite eu mesmo vou fechá-lo.
Não espero nenhum visitante noturno
a não ser o ladrão que salta o muro dos sonhos.
A noite é tão silenciosa que me faz escutar
o nascimento dos mananciais nas florestas.
Minha cama branca como a via-láctea
é breve para mim na noite negra.
Ocupo todo o espaço da mundo. Minha mão
desatenta
derruba uma estrela e enxota um morcego.
O bater de meu coração intriga as corujas
que, nos ramos dos cedros, ruminam o enigma
do dia e da noite paridos pelas águas.
No meu sonho de pedra fico imóvel e viajo.
Sou o vento que apalpa as alcachofras
e enferruja os arreios pendurados no estábulo.
Sou a formiga que, guiada pelas constelações,
respira os perfumes da terra e do oceano.
Um homem que sonha é tudo o que não é:
o mar que os navios avariaram,
o silvo negro do trem entre fogueiras,
a mancha que escurece o tambor de querosene.
Se antes de dormir fecho o meu portão
no sonho ele se abre. E quem não veio de dia
pisando as folhas secas dos eucaliptos
vem de noite e conhece o caminho, igual aos mortos
que todavia jamais vieram, mas sabem onde estou
— coberto por uma mortalha, como todos os que
sonham
e se agitam na escuridão, e gritam as palavras
que fugiram do dicionário e foram respirar o ar da
noite que cheira a jasmim
e ao doce esterco fermentado.
os visitantes indesejáveis atravessam as portas
trancadas
e as persianas que filtram a passagem da brisa
e me rodeiam.
Ó mistério do mundo, nenhum cadeado fecha o
portão da noite.
Foi em vão que ao anoitecer pensei em dormir
sozinho
protegido pelo arame farpado que cerca as minhas
terras
e pelos meus cães que sonham de olhos abertos.
À noite, uma simples aragem destrói os muros dos
homens.
Embora o meu portão vá amanhecer fechado
sei que alguém o abriu, no silêncio da noite,
e assistiu no escuro ao meu sono inquieto.

In.Jornal de Poesia

Imagem retirada da Internet: Peixes

Lêdo Ivo - Poesia

Os Peixes

Os peixes estão no lago, os dardos escondidos.
Entre as pedras e o lodo eles avançam
túrgidos como o amor.
Venha a mão do desejo turvar a água clara
e eles serão o amor, o sol que penetra em gretas
nupciais,
as espadas cobertas de saliva.

In.Jornal de Poesia

Imagem retirada da Internet: Peixes

Lêdo Ivo - Poesia

Canto Grande

Não tenho mais canções de amor.
Joguei tudo pela janela.
Em companhia da linguagem
fiquei, e o mundo se elucida.

Do mar guardei a melhor onda
que é menos móvel que o amor.
E da vida, guardei a dor
de todos os que estão sofrendo.

Sou um homem que perdeu tudo
mas criou a realidade,
fogueira de imagens, depósito
de coisas que jamais explodem.

De tudo quero o essencial:
o aqueduto de uma cidade,
rodovia do litoral,
o refluxo de uma palavra.

Longe dos céus, mesmo dos próximos,
e perto dos confins da terra,
aqui estou. Minha canção
enfrenta o inverno, é de concreto.

Meu coração está batendo
sua canção de amor maior.
Bate por toda a humanidade,
em verdade não estou só.

Posso agora comunicar-me
e sei que o mundo é muito grande.
Pela mão, levam-me as palavras
a geografias absolutas.

In.Jornal de Poesia

Imagem retirada da Internet: Onda

Torquato Neto - Poema

ai de mim copacabana

um dia depois do outro

numa casa abandonada

numa avenida

pelas três da madrugada

num barco sem vela aberta

nesse mar

nem mar sem rumo certo

longe de ti

ou bem perto

é indiferente, meu bem

um dia depois do outro

ao teu lado ou sem ninguém

no mês que vem

neste país que me engana

ai de mim, copacabana

ai de mim: quero

voar no concorde

tomar o vento de assalto

numa viagem num salto

(você olha nos meus olhos

e não vê nada -

é assim mesmo

que eu quero ser olhado).

um dia depois do outro

talves no ano passado

é indiferente

minha vida tua vida

meu sonho desesperado

nossos filhos nosso fusca

nossa butique na augusta

o ford galaxie, o medo

de não ter um ford galaxie

o táxi, o bonde a rua

meu amor, é indiferente

minha mãe, teu pai a lua

nesse país que me engana

ai de mim, copacabana

ai de mim, copacabana

ai de mim, copacabana

ai de mim.

In. Os Últimos Dias de Paupéria. Org. Wally Salomão e Ana Maria S. de Araújo Duarte

Ed. Max Limonad, 1982

Imagem retirada da Internet: Copacabana

Brasigóis Felício - Crônica

Pareceres da fome

Brasigóis Felício

“Todos nós temos sofrido o desrespeito de algumas companhias aéreas, ora prendendo os passageiros mais de uma hora no avião, sem partir, deixando correr tempo e paciência, ora pelo atraso sintomático pelos abstratos e nunca explicados motivos operacionais, onde se toma pomposo chá de aeroporto, ora dando ao cliente nenhum lanche ou um nada de amendoins, uma leve ração de bolacha e a fome, a fome durante o percurso inteiro, como só acontece, por exemplo, na Gol.

Viajamos na fome e de fome nos alimentamos, quando as horas são longas e o estômago insaciado. Talvez nos caiba, futuramente, um seguro contra a fome nos aviões, pois os seus proprietários estão, paulatinamente, esquecendo a nobre hospedagem para os que são a causa da prosperidade das companhias, ao não querer os passageiros – nem digo fome total – a mínima fome.

E se não houver seguro contra a fome nas viagens aéreas, deverá ser possível indenização posterior, também, contra a companhia de aviação, compatível com o tempo de fome que advier ao passageiro”. Assim escreveu o poeta Carlos Nejar, em crônica publicada no Diário da Manhã, verberando contra o desabono e o desrespeito com que são tratados os passageiros de avião, neste país dos Jobins e das Infraeros que falam muito e fazem pouco. Pois a fome não tem lembrança de não ter sido matéria de urgência urgentíssima. Acima ou abaixo do Equador, emite pareceres impostergáveis, que têm de ser atendidos como se fossem liminares com jurisprudência firmada.

De fato, é chegado o tempo em que, em plena era da Fome Zero, passageiros aeroviários terem de levar matulas, para não sofrer a privação do essencial, em suas viagens. Como o faziam os mais antigos, quando não havia lanchonetes a cada quilômetro de estrada de terra, e era de urgência urgentíssima levar a sagrada farofa, para não ficar com a barriga roncando. Situação em que nem ler é possível, pois o barulho atrapalha.

A fome é um gravame ou privação existencial a que estão sujeitos todos os que, a trabalho ou em passeios, têm de enfrentar a incerteza do embarque, as longas horas de espera, na esperança de serem chamados a ingressar nas salas contíguas às pistas – lugares ambicionados onde, salvo incidentes gravíssimos, verdadeiros casos de polícia -, já se está com os dois pés na escada que dá acesso ao pássaro de asas de prata.

Quanto à fome anunciada e inevitável, pela qual se tem de passar, quando se é passageiro de nossas companhias aviatórias, garatujei algumas palavras, inspiradas no texto de Carlos Nejar: há uma fome funda, e outra, que é bem rasa. Há uma fome de avião, e outra de aeroporto. Na primeira se sofre quando vamos de Gol – é quando se tem de viajar só tendo direito a pedir água e bolacha – sem regalias de biscoito.

Na fome de aeroporto, podemos pedir brevidades de arrancar os olhos à cara: carece ter din-din no bolso. Há uma fome de fruta, que nas feiras e mercados se aplaca: e outra fome, a da carne, que por não ser fraca, que superlota as delegacias da Mulher, e as Varas de Família. Dá-lhes lei Maria da Penha, quem sabe assim os machões se emendam! Estando-se a embarcar no aeroporto Santa Genoveva, há que passar pelo sofrimento de assar no calorão de um desconfortável barracão – sem lugar onde colocar o carro, e tendo-se que esperar de pé, sendo freqüente a superlotação.

Quanto à fome de ontem, é mera lembrança (se não teve continuação). A fome de hoje – sendo sem esperança – é um buraco tão fundo que nele cabe o mundo. Ratos e homens vivem em luta pelo que dê sustança. Quanto a mim, só peço a Deus que não me falte a fome de cada dia, e o pão que a faça ausentar-se, por algum tempo.

Imagem retirada da Internet: Fome

Sophia de Mello Breyner - Poema

Exílio

Quando a pátria que temos não a temos

Perdida por silêncio e por renúncia

Até a voz do mar se torna exílio

E a luz que nos rodeia é como grades

In.Mulheres

Imagem retirada da Internet: Mar

Sophia de Mello Breyner - Poema

Cantar

Tão longo caminho

E todas as portas

Tão longo o caminho

Sua sombra errante

Sob o sol a pino

A água de exílio

Por estradas brancas

Quanto Passo andado

País ocupado

Num quarto fechado



As portas se fecham

Fecham-se janelas

Os gestos se escondem

Ninguém lhe responde

Solidão vindima

E não querem vê-lo

Encontra silêncio

Que em sombra tornados

Naquela cidade



Quanto passo andado

Encontrou fechadas

Como vai sozinho

Desenha as paredes

Sob as luas verdes

É brilhante e fria

Ou por negras ruas

Por amor da terra

Onde o medo impera



Os olhos se fecham

As bocas se calam

Quando ele pergunta

Só insultos colhe

O rosto lhe viram

Seu longo combate

Silêncio daqueles

Em monstros se tornam

Tão poucos os homens

In. Mulheres

Imagem retirada da Internet: Caminho

Sophia de Mello Breyner - Poema

Poesia

Se todo o ser ao vento abandonamos
E sem medo nem dó nos destruímos,
Se morremos em tudo o que sentimos
E podemos cantar, é porque estamos
Nus em sangue, embalando a própria dor
Em frente às madrugadas do amor.
Quando a manhã brilhar refloriremos
E a alma possuirá esse esplendor
Prometido nas formas que perdemos.

In.Mulheres

Imagem retirada da Internet: Manhã

Georg Trakl - Poema

Em Veneza


Silêncio no quarto noturno.
Argênteo reluz o castiçal
no fôlego cantante
do solitário;
mágicas nuvens rosadas.
Negro enxame de moscas
escurece o quarto de pedra
e prova o tormento
do sem-pátria.


Imóvel o mar anoitece.
Estrela e negra viagem,
desapareceu no canal.
Criança, teu sorriso doente
seguiu-me suave no sono.

Imagem retirada da Internet: Veneza

Georg Trakl - Poema

No Outono

Junto à cerca, os girassóis e seu brilho,

Doentes sentados ao sol, sem alento.

No campo, as mulheres cantam no trabalho,

Ouvem-se ao longe os sinos do convento.

Os pássaros contam lendas de encantar,

Ouvem-se ao longe os sinos do convento.

Há um violino no pátio a gemer.

E já o vinho escuro vão recolhendo.

Todos parecem felizes, libertos,

E já o vinho escuro vão recolhendo.

Os jazigos dos mortos estão abertos,

Pintados pelo sol que vai entrando.

In.persowanadoo
Imagem retirada da Internet: |Trakl

Georg Trakl - Poema

Georg Trakl Sebastião no sonho (Para Adolf Loos) 1 A mãe teve a criança sob a lua branca, À sombra da nogueira, do sabugueiro secular, Embriagada pela seiva da papoula, do lamento do melro; . E silencioso Sobre elas inclinava-se piedoso um rosto barbado, Discreto, na escuridão da janela; e velharias Dos antepassados Jaziam podres. arnor e fantasia outonal. Escuro o dia do ano, triste infância, Quando o rapaz desceu às águas frias, peixes prateados, Quietude e semblante; Quando petrificado jogou-se aos corcéis em disparada, E em noite cinzenta sua estrela vinha sobre ele. Ou quando pela mão fria da mãe À tardinha passava pelo outonal cemitério de São Pedro; Um frágil cadàver jazia inerte no escuro da câmara E erguia sobre este as pálpebras geladas Mas ele era um pequeno pássaro em galhos nus, O sino ao longo do novembro da noite, O silêncio do pai, dorrnindo ao descer a espiral crepuscular. 2 Paz da alma. Noite de invemo solitário, As escuras sombras dos pastores no velho lago; Criança na cabana de palha; quão discreta Baixava o rosto em febre negra. Noite sagrada. Ou quando pela bruta mão do pai Subi em silêncio o sinistro Monte Calvário E em crepusculares nichos dos rochedos A figura azul do Homem passava pela sua lenda, E da ferida sob o coração corria o sangue purpúreo. Oh, com que leveza erguia-se a cruz na alma sombria. Amor; quando em recantos escuros derretia a neve, Uma brisa azul aninhava-se alegre no velho sabugueiro, Na abóbada de sombras da nogueira; E à criança aparecia devagar um anjo rosado. . Alegria quando em quartos frios soava uma sonata noturna Nas vigas de madeira marrom Saía da crisálida prateada. Oh, a proximidade da morte! Em muro de pedra Inclinava-se uma cabeça amarela, a criança muda, Quando naquele mês de março caía a lua. 3 Róseo sino de Páscoa na abóbada tumular da noite E as vozes prateadas das estrelas Fizeram descer da fronte do adormecido uma sombria loucura em calafrios. Oh, tão silencioso um passeio pelo rio azul abaixo Lembrandoo esquecido, quando nos galhos verdes O melro chamava ao ocaso um desconhecido. Ou quando pela magra mão do ancião Passava à noite ante o muro em ruínas da cidade E aquele de casaco negro levava uma criança rosada, E à sombra da nogueira aparecia o espírito do mal. Tatear os verdes degraus do verão. Oh, tão silenciosa Ruína do jardim no silêncio marrom do outono, Odor e melancolia do velho sabugueiro, Quando na sombra de São Sebastião expirava a voz prateada do anjo.

Tradução: Cláudia Cavalcante

In.PersoWanadoo

Imagem retirada da Internet: Georg Trakl

Georg Trakl - Poema

Elegía




La amiga que con flores verdes malabarea

jugando en los jardines lunares-

¡Oh! ¡Qué encandece tras los setos de tejos!

Áurea boca que roza mis labios

y ellos resuenan como estrellas

sobre el arroyo Cidrón.

Pero las nieblas de estrellas caen sobre la llanura,

danzas salvajes e inefables.

¡Oh! Amiga mía tus labios,

labios de granada,

maduran en mi boca de concha cristalina.

Grave reposa sobre nosotros

el dorado silencio de la llanura.

Al cielo se evapora la sangre

de los niños asesinados

por Herodes.







In.PersoAnadoo
Imagem retirada da Internet: Lábios

Cultural - Deu na Folha de São Paulo

Eric Risberg/AP

Escritora chilena Isabel Allende

Após 10 minutos de vendas, quatro mesas da Flip estão esgotadas

DE SÃO PAULO

A organização da Flip (Festa Literária Internacional de Paraty) informou que quatro mesas que acontecem durante o evento tiveram os ingressos esgotados logo nos 10 primeiros minutos de vendas.

Eric Risberg/AP

A escritora chilena Isabel Allende, cuja mesa na 8ª edição da Flip (Festa Literária Internacional de Paraty), já está esgotada As mesas que esgotaram tem o cartunista americano Robert Crumb, o músico americano Lou Reed, a escritora chilena Isabel Allende e o romancista indiano Salman Rushdie.

Os bilhetes para a Flip-2010, que vai de 4 a 8 de agosto e tem como homenageado o sociólogo Gilberto Freyre, começaram a ser vendidos hoje, às 10h. Os ingressos estão sendo vendidos por internet, telefone e em pontos físicos em oito cidades.

Segundo os organizadores, o número de entradas disponíveis para o público será o maior desde que o evento foi criado, em 2003.Dos 850 ingressos para cada mesa literária da Tenda dos Autores, onde ocorrem os principais debates, 75% serão postos à venda.

O restante é distribuído entre patrocinadores, equipe técnica e acompanhantes dos convidados --universo que nos últimos anos recebeu cotas maiores, informou a assessoria do evento, sem precisar o percentual.

Fonte: Folha de São Paulo - 05/07/2010 - 11h35

Chico Buarque - Poema

EU TE AMO

Ah, se já perdemos a noção da hora
Se juntos já jogamos tudo fora
Me conta agora como hei de partir

Se, ao te conhecer, dei pra sonhar, fiz tantos desvarios
Rompi com o mundo, queimei meus navios
Me diz pra onde é que inda posso ir

Se nós, nas travessuras das noites eternas
Já confundimos tanto as nossas pernas
Diz com que pernas eu devo seguir

Se entornaste a nossa sorte pelo chão
Se na bagunça do teu coração
Meu sangue errou de veia e se perdeu

Como, se na desordem do armário embutido
Meu paletó enlaça o teu vestido
E o meu sapato inda pisa no teu

Como, se nos amamos feito dois pagãos
Teus seios inda estão nas minhas mãos
Me explica com que cara eu vou sair

Não, acho que estás só fazendo de conta
Te dei meus olhos pra tomares conta
Agora conta como hei de partir

Imagem retirada da Internet: seios