Luiz de Aquino - Poema

RIO QUENTE E EU

Na minha terra existe um rio.

Pequeno curso, pequeno caudal

que deságua límpido

nas turvas águas do Piracanjuba.

Corre alegre, borbulhante,

mantendo constante

a água clara

a trinta e sete graus.

Persistente, meu pequeno Rio Quente!

Foi ele a imagem primeira

do que chamei de rio.

Mas não é ele, ainda,

um rio de verdade. É ribeirão;

e na cidade (pouco mais que vila),

o Córrego de Caldas,

miúdo e manso: hospitaleiro

para o banho, farto de lambaris

de ingênuas pescarias.

Rio mesmo

é o Corumbá, violento e forte.

Vem do norte

e reforça o Paranaíba,

que nasce em Minas.

Rios são assim, feito a vida. Tímidos

primeiro, crescentes depois.

E viram grandes

quando grandes somos também

tal como grande nos parece o mundo.

Saudade de ser córrego:

hospitaleiro e manso.

In. Luiz de Miranda

Foto by Ricardo Borges Gonçalves

Luiz de Aquino - Poema

A CASA NASCE DAS ÁGUAS

A casa de Aninha, a casa grande

na beira da ponte,

dá mão ao tempo e espera outro século.

Mas a casa está só.

Não há mais quem lhe varra o chão

e espane pó das histórias.

O tacho de cobre não coze mais doces:

Aninha descansa em São Miguel.

Não mais as histórias dos becos nem livros de cordel.

Doce Ana doutros anos,

força e voz, tempo e tempero.

Foi-se Ana, a cordeleira, cordilheira feito humana,

canto e coro, coralina, voz menina, canto forte

cristalina voz poesia.

A casa nasce das águas

à beira da ponte, à beira do tempo.

A casa escura das águas.

Rio Vermelho resmunga.

Rio velho, triste...

Rabugento, o Rio Vermelho.

In. SARAU. Goiânia: Edição do autor, 2003. p.152.

Foto by Zemaria: Casa de Cora

Gilberto Mendonça Teles

História

Toda história tem seu texto
tem seu pretexto e pronúncia.
Tem seu remorso, seu sexto
sentido de arte e denúncia.

Tem um sujeito que a escolhe
que se encolhe e se confunde:
um lugar que sempre a tolhe
qui tollis peccata mundi.

Tem sua forma em processo,
tem seu recesso e cansaço,
e tem seu topo de excesso
no ponto extremo do escasso.


Tem sua língua felpuda,
a voz aguda e afetada.
R tem a essência que muda
e permanece, calada.

Toda história tem seu preço,
tem seu começo e seu dito.
É só virar pelo avesso,
ler o que está subscrito.

Fonte: Jornal de Poesia

Imagem retirada da Internet - By Carlos Alexandre

Gilberto Mendonça Teles

Modernismo

No fundo, eu sou mesmo é um romântico inveterado.
No fundo, nada: eu sou romântico de todo jeito.
Eu sou romântico de corpo e alma,
de dentro e fora,
de alto e baixo, de todo lado: do esquerdo e do direito.
Eu sou romântico de todo o jeito.

Sou um sujeito sem jeito que tem medo de avião,
um individualista confesso, que adora luares,
que gosta de piqueniques e noitadas festivas,
mas que vai se esconder no fundo dos restaurantes.

Um sujeito que nesta recta de chegada dos cinquenta
sente que seu coração bate tão velozmente
que já nem agüenta esperar mais as moças
da geração incerta dos dois mil.

Vejam, por exemplo, a minha carta de apaixonado,
a minha expressão de timidez, as minhas várias
tentativas frustradas de D.Juan.
Vejam meu pessimismo político,
meu idealismo poético,
minhas leituras de passatempo.

Vejam meus tiques e etiquetas,
meus sapatos engraxados,
meus ternos enleios,
meu gosto pelo passado
e pelos presentes,
minhas cismas,
e raptos.
Vejam também minha linguagem
cheia de mins, de meus e de comos.
Vejam, e me digam se eu não sou mesmo
um sujeito romântico que contraiu o mal do século

e ainda morre de amor pela idade média
das mulheres.

Fonte: Jornal de Poesia - In. &cone de sombras, 1986,p.153.

Imagem retirada da Internet: Modernismo Português

Rubens Jardim - Poema

PAIXÃO 1 Nunca mais vou sair do Ajuntament de Girona. Estou à mercê dessa cidade e não vou abandonar aquilo que fui dentro de suas muralhas para penetrar no futuro essa fogueira escura. Não quero novos itinerários. Sei que existem nuevos rincones y nuevos descobrimientos. Mas eu quero ficar em Girona. Preciso descobrir entre a luz e a pedra, a mão que prende a eternidade ao nada. 2 Me deixem ficar na Catedral de Girona rodeado de vidrieras, platas repujadas, anjos e esculturas. Sei que os toques manuais dos sinos desapareceram da torre e os bronzes sagrados já não vibram ritmos tradicionais. Mas o que importa isso se aqui encontrei a proporção exata dos homens e de Deus.. 3 Em nenhum outro templo gótico eu percebi pulsar tanto a serenidade e o silêncio. Aqui até os santos imploram para não sair dos altares. 4 Nesta Igreja de Sant Feliu entre sarcófagos pagãos e cristãos eu permaneço de mãos dadas com o impossível. Até o Cristo de alabastro se comove com as palavras que ainda vivem na boca do padre e irrompem resolutas, sagradas, sangradas. É pela boca que começa o juízo inicial . E final. 5 Como se fosses minha e jamais me abandonasses, Assim te busco, impossível cidade que me liberta do chão, do céu, desse canto desse beco e dessa esquina escondida nos mil disfarces da palavra. Versos da solidão, cotovia sagrada. Eu te sagro nesta praça Eu te sangro nos beirais precipitados do meu amo In. Página do autor Imagem retirada da Internet: Paixão

Lindolfo Bell - Poema

RECÔNDITO IMPULSO

Amadureço

na palavra

que amadurece.

Entre fibras, sangue, desejo

que intumesce.

No amor

onde cresço, me acresço:

eis a messe.

Nivelar

é navalhar a liberdade.

E viver é longa estrada,

É recôndita vontade

dita e não dita:

vocábulo,

coágulo.

Amadurecer.

Lúcido,

lúdico.

Na maravilha,

na armadilha.

Amadurecer no âmago.

O âmago amado.

O amargo âmago, amado.

Amadurecer o âmago armado

do tempo esplêndido da alegria.

Mas também de tempo da amargura

que estraçalha

e desconfia.

Amadurecer.

A áspera saliência e rubra.

A macia maçã

do recôndito impulso.

Fonte: Antônio Miranda

Foto by Cristiano Gomes Mazinho

Lindolfo Bell - Poema

PROCURO A PALAVRA PALAVRA

Não é a palavra fácil

que procuro.

Nem a difícil sentença,

aquela da morte,,

a da fértil e definitiva solitude.

A que antecede este caminho sempre de repente.

Onde me esgueiro, me soletro,

em fantasias de pássaro, homem, serpente.

Procuro a palavra fóssil.

A palavra antes da palavra.

Procuro a palavra palavra.

Esta que me antecede

E se antecede na aurora

De na origem do homem

Procuro desenhos

dentro da palavra.

Sonoros desenhos, tácteis,

Cheiros, desencantos e sombras.

Esquecidos traços. Laços.

Escritos, encantos re-escritos.

Na área dos atritos.

Dos detritos.

Em ritos ardidos da carne

e ritmos do verbo.

Em becos metafísicos sem saída.

Sinais, vendavais, silêncios.

Na palavra enigmam restos, rastos de animais,

Minerais da insensatez.

Distâncias, circunstâncias, soluços,

Desterro.

Palavras são seda, aço.

Cinza onde faço poemas, me refaço.

Uso raciocínio.

Procuro na razão.

Mas o que se revela, arcaico, pungente,

eterno e para sempre, vivo,

vem do buril do coração.

In. AS VIVÊNCIAS ELEMENTARES São Paulo: Massao Ohno/ Roswitha Kempf, 1980

Apud Antônio Miranda

Imagem retirada da Internet:Pena