Escritor e filósofo Benedito Nunes morre aos 81 anos

Companhia das Letras

Da Folha. com Ilustrada


O escritor e filósofo paraense Benedito Nunes, 81, morreu na manhã deste domingo (27). Ele estava internado havia dez dias no Hospital Beneficência Portuguesa de Belém (PA). Às 20h de sábado (26), foi transferido ao CTI (Centro de Terapia Intensiva), após sofrer hemorragia no estômago, mas não resistiu.

O corpo está sendo velado na igreja Santo Alexandre. Amanhã, às 9h será realizada uma missa de homenagem ao escritor e logo após, às 11h, o corpo será cremado no cemitério Max Domini, localizado no município de Marituba (20km de Belém).

VIDA E OBRA

Nascido em Belém em 21 de novembro de 1929, Benedito José Viana da Costa Nunes foi um dos fundadores da Faculdade de Filosofia do Pará, posteriormente incorporada à Faculdade Federal do Pará.

Por "A Clave do Poético", Nunes recebeu o prêmio Jabuti na categoria crítica literária, em 2010. No mesmo ano, ganhou o prêmio Machado de Assis da Academia Brasileira de Letras, pelo conjunto da obra.

Em 1989, publicou "O Drama da Linguagem - Uma Leitura de Clarice Lispector", um ensaio literário sobre a escritora.

DEPOIMENTOS

Aldrin Figueiredo, escritor e amigo de Nunes, conta que teve o privilégio de ter escrito um texto em parceira com ele, e que fez o prefácio de uma de suas obras, "Luzes e Sombras do Iluminismo no Pará", escrito em 2004, com Milton Hatoum.

Nunes era crítico literário e de arte, e sua primeira análise foi sobre as obras da escritora Clarice Lispector. "Desse estudo foram criados dois livros, 'O Mundo de Clarice Lispector' e o 'Drama da Linguagem', onde se observa uma análise fenomenológica e existencialista", explica Aldrin.

Ele conta que as obras foram elogiadas por Clarice que se tornou amiga do autor.

Amarilis Tupiassu, professora de Letras da Universidade Federal do Pará e da Universidade da Amazônia, afirma que Nunes estava sempre de bom humor, e uma de suas últimas brincadeiras foi dizer que, quando saísse do hospital, a primeira coisa que iria fazer seria comer um pastel.

"Benê sempre foi brincalhão até nessa situação ele fez piada." Ela lembra que quando ele recebeu o título de Doutor Honoris Causa, homenagem feita aos professores eméritos, ela fez a saudação.

Diléa Frate - Conto

Palhaçada

       Eram dois palhaços: o palhaço esperto e o esperto palhaço. O palhaço esperto era exatamente igual ao esperto palhaço. Impossível reconhecê-los, assim, a olho nu. O único que sabia exatamente quem era o esperto palhaço era o palhaço esperto. O palhaço esperto era responsável por todos os números engraçados do circo, enquanto o esperto palhaço apenas aproveitava do talento e semelhança do outro, para ficar fazendo micagens. Apesar da confusão, o palhaço esperto nunca se importou com as enganações do outro; ao contrário: achava graça em ver que o público se divertia, enganado pelo falso talento do outro. Já o esperto palhaço morria de inveja do talento de seu semelhante e, um dia,  durante um número perigoso de equilíbrio no fio, cortou um pedaço da rede que devia sustentar o companheiro, que caiu no chão e morreu. Ninguém pôde acusar o esperto palhaço, que, esperto, escondeu todas as provas. Conseguiu se esconder até de si mesmo. Sem o parceiro que dava suporte às suas piadas, o esperto palhaço deixou de ter graça e gastou o resto da vida achando que era esperto e fazendo o papel de palhaço.

In. História para acordar. São Paulo: Companhia das Letras,1998, P.66.

Imagem retirada da Internet: Palhaçada

Imortal da Academia de Letras, Moacyr Scliar, morre aos 73 anos

Graciliano Rocha
De Porto Alegre (RS)

Morreu neste domingo (27) o escritor e colunista da Folha Moacyr Sclyar, 73. A morte ocorreu à 1h. Segundo o Hospital das Clínicas de Porto Alegre, onde ele estava internado, Scliar teve falência múltipla dos órgãos. O velório acontece hoje na Assembleia Legislativa do Rio Grande do Sul, em Porto Alegre, a partir das 14h.

O escritor sofreu um AVC (acidente vascular cerebral) isquêmico no dia 17 de janeiro. Ele já estava internado para a retirada de pólipos (tumores benignos) no intestino.

Moacyr Scliar morreu aos 73 em Porto Alegre; corpo será velado a partir das 14h na Assembléia do RS

Logo depois do AVC, o escritor foi submetido a uma cirurgia para extirpar o coágulo que se formou na cabeça. Depois da cirurgia, ele ficou inconsciente no centro de terapia intensiva.

O quadro chegou a evoluir para a retirada da sedação, mas no dia 9 de fevereiro o paciente foi abatido por uma infecção respiratória e teve de voltar a ser sedado e à respiração por aparelhos.

Por causa da idade, os médicos evitaram fazer prognósticos sobre a recuperação do escritor.

CARREIRA

Nascido em Porto Alegre e formado em medicina, o escritor e colunista da Folha publicou mais de 70 livros entre diversos gêneros literários: romance, crônica, conto, literatura infantil e ensaio.

Sua obra tem forte influência da literatura fantástica e da tradição judaica.

Integrante da Academia Brasileira de Letras desde 2003, Scliar já recebeu prêmios Jabuti, uma das mais prestigiadas premiações literárias do país, em 1988, 1993, 2000 e 2009.

Entre suas obras mais importantes destacam-se os livros 'A Guerra no Bom Fim', 'O Centauro no Jardim', 'O Exército de um Homem Só' e 'Max e os Felinos'.




Fonte: Folha.com - Ilustrada
Foto reprodução: Scliar

Maria Teresa Horta - Poema

POEMA PARA A NOITE

          

Beijo  

o à vontade das mãos  

na imagem dos homens  

   

O oceano  

por entre o oceano  

   

a paz estagnada  

no contorno dos espelhos  

   

Beijo-te  

na terra à secreção  

dos passos  

   

ódios redondos  

acuado de seios  

   

a noite na espessura    

quente  

das almofadas sem manhã  

   

a imortalidade    

abortada  

que mulheres conduzem  

presas  

pelo ventre e saciadas  

de filhos  

   

Beijo  

o absoluto contido  

nos objetos sem casta  

   

a incerteza branca  

das paredes  

imóveis  

   

a insalubridade arqueada  

no silêncio espesso  

das portas sem casas  

com jardins malogrados  

no início do nada  

como se depois das vertentes  

árvores fossem  

chuva  

ou nuvens fossem árvores  

   

Beijo-vos  

a todos por de dentro  

dos lábios  

   

as línguas da areia  

nas bocas das praias  

   

golfos quadrados  

de alvorarem  

barcos  

   

barcos erectos  

agressivos de mastros  

   

A cidade é nossa  

   

Beijo-te  

na cidade  

nas ruas onde carros  

são flores  

que crescem em ruídos  

de palmas  

   

Beijo-te  

na sede aguda  

que gaivotas têm de céu  

e de estátuas  

   

estátuas anemia  

de cabelos   

em patamares de doença  

   

missivas acres  

de grades aciduladas  

   

a água é no princípio  

das palavras  

   

veia fechada  

saliente nas rochas  

   

água vertebrada  

com pulmões escondidos  

   

Beijo-te  

na água de caules  

sucessivos  

   

O grito é um navio  

perdido  

na memória  

   

Beijo-te  

no vidro  

   

searas verdadeiras  

de cristal p'lo  

ódio  

   

a batalha é o azul  

que deixamos atrás  

   

Beijo  

a súbita vontade  

da vigília dos partos  

os suicídios moles  

com precipícios vastos  

   

as pedras castradas  

nas retinas dos   

gatos  

   

horizonte  

na distância onde o crime  

acontece nas lâminas  

   

Fatos inconcretos  

na geometria  

do medo  

   

as viúvas são laranjas  

vestidas  

de encarnado  

   

Beijo-te  

esquecida na vertigem  

das algas  

   

o vento é oblíquo  

nas âncoras antecipadas  

   

as lágrimas  

são incógnitas  

na orgânica dos sons  

   

Introdução às pétalas  

na urgência da glória  

   

abelhas saqueadas  

na saliva ruiva  

em poentes sem vértice  

a boiarem na pele rugosamente  

opaca  

da lua  

   

A nossa vontade  

é nos ombros das plantas  

orvalho de febre sem objetivo  

   

Beijo-vos  

no bosque onde o animal  

   

é a penumbra  

e os joelhos da luz  

   

cogumelos de asfalto  

no centro de um inverno  

sem notícia nem espanto  

   

Beijo-vos   

prolongada de gerações  

em silêncio  

   

é para nós agora  

a vez  

das planícies que erguemos  

pelas ancas  

na curva onde o hálito  

é ansiedade no homem  

   

são para nós  

as notícias de mortes  

   

necessárias  

na simetria do espaço  

   

Beijo-vos  

nos pulsos de naufrágio  

circulares  

   

a onda é um motivo  

assimétrico de revolta  

   

Fronteiras mutiladas  

cedo  

rente aos cais  

   

Beijo-vos  

na vontade de recomeçarmos  

os olhos  

   

os cavalos  

são paisagens  

e o neon é um cavalo  

de mergulharmos os dedos  

   

Beijo-vos  

a todos nos meus lábios  

onde antiguidade de manhã  

é gaiola insubmersa  

de nunca existirem passos 

                          In. Palavrarte
                          Foto by Francisco Perna Filho 

Vasco Graça Moura - Poema

Auto-retrato com a musa





1.


vejo-me ao espelho: a cara
severa dos sessenta,
alguns cabelos brancos,
os óculos por vezes
já mais embaciados.

sobrancelhas espessas,
nariz nem muito ou pouco,
sinal na face esquerda,
golpe breve no queixo
(andanças da gilette).

ia a passar fumando
mais uma cigarrilha
medindo em tempo e cinza
coisas atrás de mim.
que coisas? tantas coisas,

palavras e objectos,
sentimentos, paisagens.
também pessoas, claro,
e desfocagens, tudo
o que assim se mistUra

e se entrevê no espelho,
tingindo as suas águas
de um dúbio maneirismo
a que hoje cedo. e fico
feito de tinta e feio.


2


quem amo o que é que pode
fazer deste retrato?
nem sabê-lo de cor,
nem tê-lo encaixilhado,
nem guardá-lo num livro,

nem rasgá-lo ou queimá-lo,
mas pode pôr-se ao lado
e ter prazer ou pena
por nos achar parecidos
ou não achar. quem amo

não fica desenhado,
fica dentro de mim
e é quando mais me apago
e deixo de me ver
e apenas me confundo,

amador transformado
na própria coisa amada
por muito imaginar.
assim nem john ashberry,
nem o parmegianino,

nem espelho convexo,
nem mesmo auto-retrato.
só uma sombra que é
na sombra de quem amo
provavelmente a minha.


3


quem amo tem cabelos
castanhos e castanhos
os olhos, o nariz
direito, a boca doce.
em mais ninguém conheço

tal porte do pescoço
nem tão esguias mãos
com aro de safira,
nem tanta luz tão húmida
que sai do seu olhar,

nem riso tão contente,
contido e comovente,
nem tão discretos gestos,
nem corpo tão macio
quem amo tem feições

de uma beleza grave
e música na alma
flutua nas volutas
de um madrigal antigo
em ondas de ternura.

é quando eu sinto a musa
pousando no meu ombro
sua cabeça, assim
me enredo horas a fio
e fico a magicar.






Apud Releituras
Imagem Magrite: Espelho

Vasco Graça Moura - Poema

Soneto do amor e da morte


quando eu morrer murmura esta canção 
que escrevo para ti. quando eu morrer 
fica junto de mim, não queiras ver 
as aves pardas do anoitecer 
a revoar na minha solidão. 

quando eu morrer segura a minha mão, 
põe os olhos nos meus se puder ser, 
se inda neles a luz esmorecer, 
e diz do nosso amor como se não 

tivesse de acabar, sempre a doer, 
sempre a doer de tanta perfeição 
que ao deixar de bater-me o coração 
fique por nós o teu inda a bater, 
quando eu morrer segura a minha mão. 


In.  Antologia dos Sessenta Anos

Imagem retirada da Internet: mãos dadas

Alexandre Bonafim - Poema

   

     

III

Do poema nada nos resta

a não ser essa viagem

rumo aos mares,

esse gosto de naufrágio

ao findar das paixões,

esse astrolábio partido.

A leitura do poema,

peixe cego, barco amputado,

nada nos ensina,

em nada modifica

a força das marés.

Rastro de espuma

na pele dos acasos,

o poema finca suas âncoras

no sal, na eternidade,

onde nossas ausências

ardem o grito dos corais.

O poema é nudez precária,

procela sem ventos, sem nuvens.

Quando nele adormecemos,

acordamos com os ossos fraturados,

vergastados pelas maresias.

O poema é tão inútil

quanto o mar ao fim da tarde.

Por isso seu esplendor é límpido

como a beleza da morte.

Do novo livro de poemas Celebração das marés

Imagem retirada da Internet: Astrolábio