Célio Pedreira - Ensaio Poético

NOSSA SENHORA DO ACERVO DAS INTENÇÕES

Um tempo quase desistindo de ser arremeda esses dias antigos da rua que insiste em chegar sempre nos átrios. Assim propenso a vigília sinto os benditos de Dona Miúda estreitarem os quintais para habitar uma sala de chão batido. A parede escuta mesmo. A parede da sala até responde o bendito entoado. Outras vozes se juntam para alcançar os agudos e seguir a procissão das almas. As almas vão abrindo cancelas, achando caminhos por entre as candeias. As almas entendem a luz das candeias como trilha para um dia e depois o outro dia, devagar.

Aqui se repara o tornar de beatas, a desfiar pendor de madrugadas para abrandar essa vida amuada. Usuárias de calejar-se, nem alegam o copioso enfado de refazer sobras de caminho.

Dona Miúda assenta um tapete em renda suave no chão da sala para um bálsamo aos joelhos que lamentam as almas. As vozes agora nem mais necessitam das bocas e conseguem romper portais, janelas e candeias. As vozes já montam seus cavalos e se atiram nos breus das almas. Segue noite alta já. As almas dispersam em redes e balançam um adormecer na intenção de amanhecer.

O dia é igual dia de lida mesmo. Lenha, fogo, panela pouca e a boca que espera o bendito para saciar a vida. Dona Miúda abana a brasa e sabe que o fogo é quem tempera a salvação das almas. Dona Miúda lembra que toda sorte de morte pode ter serventia de canto, o alimento mais precioso das almas. Por isso o chão da sala precisa ser lavrado de bendito, para alimentar a vida. Para fazer a farinha se juntar com a carne frita na boca das almas. Sem isso a fome é certa e a intenção da vida míngua.

Tardezinha, depuradas em santas, as rezadeiras se juntam para ciscar os silêncios, ou talvez surdir um mercê para ficar implicadas de amém.

Imagem retirada da Internet: procissão das almas

Arthur Rimbaud - Poema

As mãos de Jeanne-Marie

Jeanne-Marie possui mãos fortes,

Sombrias, que o verão marca.

Mãos pálidas como mãos mortas

- São as mãos de Joana D'Arc?

Conhecem cremes morenos

Sobre sua pele nua?

Teriam afogado luas

Em fundos lagos serenos?

Sorveram o ar de céus bárbaros,

Outrora em calmos instantes?

Ou enrolaram cigarros?

Traficaram diamantes?

Em ardentes pés de Madonas

Fizeram secar as flores?

É o sangue das beladonas

Que as suas palmas colore?

Essas mãos caçam pequenos

Dípteros, de asas azuis,

Que bebem néctar e luz?

Mãos que decantam venenos?

Ah, que sonho as arrebata

Nessa pandiculação?

Um sonho raro da Ásia,

Dos Khenghavars, do Sião?

- Jamais venderam laranjas;

Nem cultuam deuses gregos:

Nem nunca levaram fraldas

De gordos meninos cegos.

Mãos que não são de mimos;

De operária em fundição,

Que acende, ao calor da usina,

Um sol ébrio de alcatrão.

São mãos que se amoldam fáceis

E a ninguém fazem mal.

São mãos fatais como máquinas,

Mais fortes que um animal!

Como fornalhas acesas,

Fazem arder corações.

Sempre entoam Marselhesas,

E nunca rezam orações!

Vosso pescoço, madames,

Apertarão até o fim!

Senhoras de mãos infames

Lambuzadas de carmin.

Mas essas mãos amorosas

São muitas vezes cruéis.

E nas falanges formosas

O sol coloca rubis!

A mancha que o povo deixa

Em seu dorso imaculado

Faz que o homem revoltado

Fervorosamente a beije.

Comovem-se encantadoras

Ao sol de amor carregado;

Ao som de metralhadoras

Através Paris sublevada!

Muita vez, em vossos pulsos

- Mãos sacras que, de ilusões

Os meus lábios embriagam -

Grita o metal dos grilhões!

E é um Sobressalto estranho,

Que nos sacode e dá medo,

Quando ao clarear-vos, mãos de anjo,

Fazem-vos sangrar os dedos!

Tradução de Ferreira Gular

In. Portal Literal

Imagem retirada da Internet: Mão

Arthur Rimbaud - Poema

Vagabundagem

Lá ia eu com as mãos em meus bolsos furados;

O paletó também se tornara irreal;

E sob aquele céu, Musa! eu era teu vassalo;

E imaginava amores nunca imaginados!

Nas calças um buraco e eu só tinha aquelas.

- Pequeno Polegar das rimas, sonhador,

Instalei meu albergue na Ursa Maior.

- Lá no céu o frufru de seda das estrelas...

Eu as ouvia, sentado à beira das estradas,

nas noites boas de setembro, quando o orvalho

revigorava-me a fronte como um vinho;

E em meio às sombras fantásticas, então,

dedilhava, como se fossem lira, os elásticos

de meus sapatos, o pé junto do coração!

Tradução de Ferreira Gullar

In. Portal Literal

Imagem retirada da Internet: Rimbaud

Gerardo Melo Mourão - Poema

NAQUELE TEMPO

Naquele tempo
o filho dos Mourões era pastor e muitas coisas
pastoreou seu cajado
o bode o cavalo o boi
e os rifles bandoleiros entre
a Canabrava dos Mourões e a Baixa Verde
dos Mourões
e por ali
tangia o pegureiro sua flauta
pastor de anjos tangeu uns tempos
os serafins e os querubins e Querubina
Januzzi à sombra
dos jasmineiros:
pastor das putas sua flauta
gemia nas esquinas e alegrava os bordéis e a
canção de Lesbos
saudava as meninas machas do L’Étoile
(para Paula e Jane)
e a flauta feiticeira
envenenou teus dias
e tuas noites:
de sua melodia
viveram e morreram as amadas e à beira
de suas sepulturas
o pastor das defuntas sopra o choro
pelas que se mataram de amor.

Pastor hei sido em tanto monte, desde
o monte de Vênus ao monte de Sião
e ao monte galego onde damas de copas e espadas
ambulavam na ronda
pastor de moedas — digo o Banco de Crédito
Real —
cordeiro de Deus tonsurado e imolado
naquelas mangedouras
gado inútil cevou-se à ração de meus dias
e os demônios astutos
dançaram sarabanda no monte de Sião —
e as damas
de copas e espadas corriam
do bordel de Helenita ao de Marina
e os lobos devoravam as meninas
dos olhos do pastor
e nada nos foi poupado — Angelo Simões
de Arruda, nada, Efraín,
pois pastor de heróis condottieri e guerrilheiros
tresmalhados todos os rebanhos — Abdias —
restava apenas este pastoreio
das putas e esta flauta
que nunca lhe caiu da boca na viagem
e um dia nesta flauta
apodrecido o canto de cantar
ensaiasse o pastor no sacro bosque
enfeitiçar os animais e as pedras
quem sabe as fêmeas — sempre elas — de
narinas acesas e de ouvidos em flor
esperassem à noite a serenata irresistível
e pedras e serpentes e fêmeas começassem
a chegar arrastados
da doce melodia.

Imagem retirada da Internet.

José Godoy Garcia - Poema

Espécie de balada da moça de Goiatuba

Em Goiatuba
tem uma moça
que coração
grande ela tem
Em Goiatuba
tem uma moça
que coração
grande ela tem.

A moça de lá
é só chamar vem

De Goiatuba
eu guardo
muitas recordações

De lá eu guardo
muitas recordações

Lá tem rua
que parece bicho
querendo se esconder
por detrás do mato

Lá tem homem
que lutou na revolução

Lá tem farmacêutico
que sabe latim

Lá tem padre que mora
com mulher na rua de cima
e de tarde sobe de lanterna na mão
Lá tem cadeia
assombrada
e tem louco nas grades rindo feito
bicho com fome
Em Goiatuba
tem uma moça
que coração bom ela tem
A moça de lá
desde menina
serve aos homens
com sabedoria
Toda moça no mundo
aprende que corpo
não se pode mostrar
vestido deve vestir
vergonha deve sentir
amor deve esconder
sonho pode sonhar
A moça de lá
não aprendeu a sonhar
A moça de Goiatuba
é como a fonte
que dá de beber
é como a árvore
que dá frutos
é como a noite
que dá as estrelas
Ela só não compreende porque os homens
têm coisa com ela
Um dia indagou:
-“Por que ocêis me mandam
deitar no chão?”
-“Eu visto meu vestido,
eu ponho colar bonito,
eu enfeito os meus cabelos
com flor
Eu estou bonita
com o meu vestido
eu estou bonita
com esta flor
vocês me mandam tirar vestido,
ocês são bobos?”
Lá em Goiatuba
tem uma moça
que coração grande ela tem.
A moça de lá
é só chamar vem.


In. Os Dinossauros dos Sete Mares. José Godoy Garcia.

Fonte: Salomão Sousa

Imagem retirada da Internet: José Godoy Garcia

Marinalva Rego Barros - Poeta

Leveza

Deixe que os botos

guardem os rios

e os casarões cochichem

sobre nossa ingenuidade.

Deixe que o abacateiro

transponha o muro

e se apaixone

pela rua antiga

Permita ao mundo

suas pequenas fatalidades,

como a canoa muda

que assiste

respeitosa

a morte do dia.

In. Antologia do I Concurso Nacional de Poesia - Academia Tocantinense de Letras. Palmas: Papyrus, 2006, p.19.

Imagem retirada da Internet: Boto

Karl Theodor Kõrner (1791-1813) - Poema

Adeus à Vida

Meus lábios tremem; punge o golpe ardente.

No lânguido bater do peito ansiado

sinto ao termo da vida ter chegado.

Teu era; a ti me entrego, ó Deus clemente!

Que visões que afagaram minha mente!

Mas ai! que o sonho em morte é dissipado.

Valor! O que em meu peito hei fiel guardado,

viverá lá comigo eternamente.

A idéia que adorei qual divindade,

que exaltava meu jovem ser fogoso,

ou lhe eu chamasse "amor" ou "liberdade";

ei-la ante mim, qual anjo luminoso;

e perdendo eu da vida a faculdade,

subirá com minha alma ao céu radioso.

Tradução de José Gomes Monteiro

In. Clube da poesia

Imagem retirada da Internet: despedida