Camilo Pessanha - Poema

Inscrição

Eu vi a luz em um país perdido.

A minha alma é lânguida e inerme.

Oh! Quem pudesse deslizar sem ruído!

No chão sumir-se, como faz um verme...

In. Clepsidra. Porto: Editora Nova Crítica, p11, 1989.

Imagem retirada da Internet: Lua

Herberto Helder - Poema

O Amor em Visita

Dai-me uma jovem mulher com sua harpa de sombra

e seu arbusto de sangue. Com ela

encantarei a noite.

Dai-me uma folha viva de erva, uma mulher.

Seus ombros beijarei, a pedra pequena

do sorriso de um momento.

Mulher quase incriada, mas com a gravidade

de dois seios, com o peso lúbrico e triste

da boca. Seus ombros beijarei.

Cantar? Longamente cantar,

Uma mulher com quem beber e morrer.

Quando fora se abrir o instinto da noite e uma ave

o atravessar trespassada por um grito marítimo

e o pão for invadido pelas ondas,

seu corpo arderá mansamente sob os meus olhos palpitantes

ele — imagem inacessível e casta de um certo pensamento

de alegria e de impudor.

Seu corpo arderá para mim

sobre um lençol mordido por flores com água.

Ah! em cada mulher existe uma morte silenciosa;

e enquanto o dorso imagina, sob nossos dedos,

os bordões da melodia,

a morte sobe pelos dedos, navega o sangue,

desfaz-se em embriaguez dentro do coração faminto.

— Ó cabra no vento e na urze, mulher nua sob

as mãos, mulher de ventre escarlate onde o sal põe o espírito,

mulher de pés no branco, transportadora

da morte e da alegria!

Dai-me uma mulher tão nova como a resina

e o cheiro da terra.

Com uma flecha em meu flanco, cantarei.

E enquanto manar de minha carne uma videira de sangue,

cantarei seu sorriso ardendo,

suas mamas de pura substância,

a curva quente dos cabelos.

Beberei sua boca, para depois cantar a morte

e a alegria da morte.

Dai-me um torso dobrado pela música, um ligeiro

pescoço de planta,

onde uma chama comece a florir o espírito.

À tona da sua face se moverão as águas,

dentro da sua face estará a pedra da noite.

- Então cantarei a exaltante alegria da morte.

Nem sempre me incendeiam o acordar das ervas e a estrela

despenhada de sua órbita viva.

- Porém, tu sempre me incendeias.

Esqueço o arbusto impregnado de silêncio diurno, a noite

imagem pungente

com seu deus esmagado e ascendido.

- Porém, não te esquecem meus corações de sal e de brandura.

Entontece meu hálito com a sombra,

tua boca penetra a minha voz como a espada

se perde no arco.

E quando gela a mãe em sua distância amarga, a lua

estiola, a paisagem regressa ao ventre, o tempo

se desfibra - invento para ti a música, a loucura

e o mar.

Toco o peso da tua vida: a carne que fulge, o sorriso,

a inspiração.

E eu sei que cercaste os pensamentos com mesa e harpa.

Vou para ti com a beleza oculta,

o corpo iluminado pelas luzes longas.

Digo: eu sou a beleza, seu rosto e seu durar. Teus olhos

transfiguram-se, tuas mãos descobrem

a sombra da minha face. Agarro tua cabeça

áspera e luminosa, e digo: ouves, meu amor?, eu sou

aquilo que se espera para as coisas, para o tempo -

eu sou a beleza.

Inteira, tua vida o deseja. Para mim se erguem

teus olhos de longe. Tu própria me duras em minha velada beleza.

Então sento-me à tua mesa. Porque é de ti

que me vem o fogo.

Não há gesto ou verdade onde não dormissem

tua noite e loucura,

não há vindima ou água

em que não estivesses pousando o silêncio criador.

Digo: olha, é o mar e a ilha dos mitos

originais.

Tu dás-me a tua mesa, descerras na vastidão da terra

a carne transcendente. E em ti

principiam o mar e o mundo.

Minha memória perde em sua espuma

o sinal e a vinha.

Plantas, bichos, águas cresceram como religião

sobre a vida - e eu nisso demorei

meu frágil instante. Porém

teu silêncio de fogo e leite repõe

a força maternal, e tudo circula entre teu sopro

e teu amor. As coisas nascem de ti

como as luas nascem dos campos fecundos,

os instantes começam da tua oferenda

como as guitarras tiram seu início da música nocturna.

Mais inocente que as árvores, mais vasta

que a pedra e a morte,

a carne cresce em seu espírito cego e abstracto,

tinge a aurora pobre,

insiste de violência a imobilidade aquática.

E os astros quebram-se em luz sobre

as casas, a cidade arrebata-se,

os bichos erguem seus olhos dementes,

arde a madeira - para que tudo cante

pelo teu poder fechado.

Com minha face cheia de teu espanto e beleza,

eu sei quanto és o íntimo pudor

e a água inicial de outros sentidos.

Começa o tempo onde a mulher começa,

é sua carne que do minuto obscuro e morto

se devolve à luz.

Na morte referve o vinho, e a promessa tinge as pálpebras

com uma imagem.

Espero o tempo com a face espantada junto ao teu peito

de sal e de silêncio, concebo para minha serenidade

uma ideia de pedra e de brancura.

És tu que me aceitas em teu sorriso, que ouves,

que te alimentas de desejos puros.

E une-se ao vento o espírito, rarefaz-se a auréola,

a sombra canta baixo.

Começa o tempo onde a boca se desfaz na lua,

onde a beleza que transportas como um peso árduo

se quebra em glória junto ao meu flanco

martirizado e vivo.

- Para consagração da noite erguerei um violino,

beijarei tuas mãos fecundas, e à madrugada

darei minha voz confundida com a tua.

Oh teoria de instintos, dom de inocência,

taça para beber junto à perturbada intimidade

em que me acolhes.

Começa o tempo na insuportável ternura

com que te adivinho, o tempo onde

a vária dor envolve o barro e a estrela, onde

o encanto liga a ave ao trevo. E em sua medida

ingénua e cara, o que pressente o coração

engasta seu contorno de lume ao longe.

Bom será o tempo, bom será o espírito,

boa será nossa carne presa e morosa.

- Começa o tempo onde se une a vida

à nossa vida breve.

Estás profundamente na pedra e a pedra em mim, ó urna

salina, imagem fechada em sua força e pungência.

E o que se perde de ti, como espírito de música estiolado

em torno das violas, a morte que não beijo,

a erva incendiada que se derrama na íntima noite

- o que se perde de ti, minha voz o renova

num estilo de prata viva.

Quando o fruto empolga um instante a eternidade

inteira, eu estou no fruto como sol

e desfeita pedra, e tu és o silêncio, a cerrada

matriz de sumo e vivo gosto.

- E as aves morrem para nós, os luminosos cálices

das nuvens florescem, a resina tinge

a estrela, o aroma distancia o barro vermelho da manhã.

E estás em mim como a flor na ideia

e o livro no espaço triste.

Se te apreendessem minhas mãos, forma do vento

na cevada pura, de ti viriam cheias

minhas mãos sem nada. Se uma vida dormisses

em minha espuma,

que frescura indecisa ficaria no meu sorriso?

- No entanto és tu que te moverás na matéria

da minha boca, e serás uma árvore

dormindo e acordando onde existe o meu sangue.

Beijar teus olhos será morrer pela esperança.

Ver no aro de fogo de uma entrega

tua carne de vinho roçada pelo espírito de Deus

será criar-te para luz dos meus pulsos e instante

do meu perpétuo instante.

- Eu devo rasgar minha face para que a tua face

se encha de um minuto sobrenatural,

devo murmurar cada coisa do mundo

até que sejas o incêndio da minha voz.

As águas que um dia nasceram onde marcaste o peso

jovem da carne aspiram longamente

a nossa vida. As sombras que rodeiam

o êxtase, os bichos que levam ao fim do instinto

seu bárbaro fulgor, o rosto divino

impresso no lodo, a casa morta, a montanha

inspirada, o mar, os centauros do crepúsculo

- aspiram longamente a nossa vida.

Por isso é que estamos morrendo na boca

um do outro. Por isso é que

nos desfazemos no arco do verão, no pensamento

da brisa, no sorriso, no peixe,

no cubo, no linho, no mosto aberto

- no amor mais terrível do que a vida.

Beijo o degrau e o espaço. O meu desejo traz

o perfume da tua noite.

Murmuro os teus cabelos e o teu ventre, ó mais nua

e branca das mulheres. Correm em mim o lacre

e a cânfora, descubro tuas mãos, ergue-se tua boca

ao círculo de meu ardente pensamento.

Onde está o mar? Aves bêbedas e puras que voam

sobre o teu sorriso imenso.

Em cada espasmo eu morrerei contigo.

E peço ao vento: traz do espaço a luz inocente

das urzes, um silêncio, uma palavra;

traz da montanha um pássaro de resina, uma lua

vermelha.

Oh amados cavalos com flor de giesta nos olhos novos,

casa de madeira do planalto,

rios imaginados,

espadas, danças, superstições, cânticos, coisas

maravilhosas da noite. Ó meu amor,

em cada espasmo eu morrerei contigo.

De meu recente coração a vida inteira sobe,

o povo renasce,

o tempo ganha a alma. Meu desejo devora

a flor do vinho, envolve tuas ancas com uma espuma

de crepúsculos e crateras.

Ó pensada corola de linho, mulher que a fome

encanta pela noite equilibrada, imponderável -

em cada espasmo eu morrerei contigo.

E à alegria diurna descerro as mãos. Perde-se

entre a nuvem e o arbusto o cheiro acre e puro

da tua entrega. Bichos inclinam-se

para dentro do sono, levantam-se rosas respirando

contra o ar. Tua voz canta

o horto e a água - e eu caminho pelas ruas frias com

o lento desejo do teu corpo.

Beijarei em ti a vida enorme, e em cada espasmo

eu morrerei contigo.

In. Jornal de Poesia

Imagem retirada da Internet: mulher

Antônio Ramos Rosa - Poema

Maio de 68

As linhas, mil linhas, novas linhas

do ar que circula

numa língua desligada, de uma fábrica

de ervas violentas, jovens,

nutrindo o pulso e os membros,

água de silêncio, no ar agora,

nas avenidas abertas ao silêncio,

nas pedras sem memória, sem medo,

vitória que se perde na frescura rápida,

princípio irrefragável desvanecido, vindo,

lanço a fronte no ar para a linguagem viva

que respira na espessura fragmentada morta

perseguida no vazio, obscura carga,

peso de um olhar, de uma boca ávida sem passado,

no entusiasmo irreparável da língua por viver

do corpo imediato

no centro - turbilhão - da árvore.

Terra, o solo comum, originário, em que descalços

surgir, ó boca, surgir como só um

de nós,

na praia de um presente aberto,

o vulcão surdo convertido em jorro de ar,

a boca restituída ao corpo, a língua

dada ao ar, ao sopro de um corpo a renascer,

razão livre desde sempre, ignota, desde sempre a única

razão,

anterior chama de ar submersa,

que nos lábios soçobra, agora se levanta,

fronte única, fonte, ovo de tudo o que começa,

rajadas de ar,

árvore de homens num estrépito de folhas de ar nas ruas,

a pedra o sol a terra a chama ávida e nua

a praia sob os passos

a página de mil linhas

a boca as palavras que rompem como água

de um princípio que encontra o seu presente

agora a língua livre e jovem

a língua irrefragável.

In.Nos seus olhos de silêncio. Publicações Dom Quixote: Lisboa, 1970.p.99-100. Fonte: Revista Poesia Sempre. Nº 26, Ano 14. Rio de Janeiro: Biblioteca Nacional, p.28, 2007.

Imagem retirada da Internet: Antônio Ramos Rosa

Antônio Ramos Rosa - Poema

Antônio Ramos Rosa

Se não vivo ainda de um país branco e vermelho

ou de uma mulher de um magnífico fruto

se por ela não tremo e por ti não digo

ou não tremo e escrevo

sem uma estrela viva sem uma sombra de amor

é porque saí do teu ventre

e pela interdição de o fender

de o abrir na tua fenda primeira

numa Primavera derradeira

e por ti e por ela poderei viver ainda

e num arco-íris de sombra ou de areia

respirar como um astro subterrâneo

o espaço do mar

o sono de um canto adolescente

ó maravilhoso gemido

de um abandono

sem futuro!

Lisboa, 24/11/06

In. Revista Poesia Sempre. nº 26, Ano 14. Rio de Janeiro: Biblioteca Nacional, p.24, 2007.

Imagem retirada da Internet: arco-íris

Brasigóis Felício - Ensaio

Por Brasigóis Felício

A liturgia da caneta

No lançamento do livro “Pescando peixes graúdos em águas goianas”, do poeta Geraldo Pereira, representando a Ube-go, fui chamado a dizer algumas palavras. Disse da diferença que existe entre as pessoas que planejam, alimentam sonhos, e as que se deixam levar como peraus na correnteza: as primeiras têm futuro, enquanto as outros têm destino. Falei da decadência a que se entregam as nações que não escutam as vozes de seus poetas. Ou de estadistas que honram a liturgia dos cargos que exercem, esmerando-se em dar exemplos positivos aos povos que lideram, animando-os com palavras sábias, nobres e belas, e outros, que agem como se fossem animadores de circo, acrobatas de buteco, e piadistas indecorosos, envaidecidos de não lerem livros, e de não gostar dos que os lêem ou escrevem – como diz o senador Mão Santa, ele prefere fazer duas horas de esteira a ler, de um livro, uma página inteira!

A história de Geraldo Pereira, este poeta longilíneo, espandongado e sem jeito, qual um Quixote dos trópicos, é um exemplo a ser exaltado e seguido. Vindo dos gerais da Bahia, à beira do São Francisco, para não morrer de fome, já que o velho Chico anda vasqueiro de peixes (até dos miúdos), veio, batendo alpercatas, pescar em águas goianas – como tantos de sua grei o fizeram, atravessando a Serra Geral, em caminhada heróica e sertaneja, que durava meses. Quando, ao atravessar a serra, os mais cansados perguntavam se Goiânia estava longe, alguém dizia: vamos apertar a alpercata que a capital está ali, bem pertinho. Pois é... pra que... um rapaz tão moço! Assim, como tantos outros heróis anônimos, Geraldo Pereira chegou, se instalou na Vila Nova, pátria da baianidade vindica, e viu que era bom. Viu que poderia ter aqui um futuro melhor do que poderia ter na terra em que nasceu. De bicicleta, pedalando sua magrela pelas ruas de Goiânia, fez-se vereador, mas logo viu que seus ideais estavam além do que a política poderia fazer, a não ser prometer sem cumprir, como a maioria dos políticos o fazem. Bandeou-se então para a poesia, e nesta nave vai muito bem, pescando peixes graúdos, em águas goianas, de mais dois ou três Estados do nordeste, e até em águas de Portugal.

Em uma mesa, bebericando e mordiscando delícias do ágape que o Sesc ofereceu ao poetariado tupiniquim, conversava com o poeta Valdivino Braz e Lamar Lamounier, sobre A caneta dourada, casa de vender e consertar canetas de classe, que houve na Goiânia antiga. Era um requinte ter uma Mon Blanc, uma Park 51. Conferia status e distinção a quem portava uma destas, mesmo sendo analfa de pai e mãe. Quando estragavam, Valbraz era o artífice que dava jeito, chegando até a fabricar peças das cobiçadas jóias, objeto do desejo de colecionadores. Quem matou a beleza e o requinte deste tempo?Quem trouxe a simplicidade barata e objetiva da Bic, que anda de bolso em bolso, sem dono que possa chamar de seu, e sem valer nem de um calango nem o seu pisca-pisca? Pior será quando matarem a arte de escrever.

Que tenha se perdido no tempo o prazer (ou o orgulho besta, admito) de ter uma caneta que seja jóia rara, foi uma perda e tanto. Uma aposentadoria da beleza, um destronar do talento. Collor não sacou de uma Bic para assinar o termo de posse e renúncia da presidência da República. A liturgia do cargo pedia uma Mont Blanc. Mesmo tendo ele feito o que fez, ou permitido que o fizessem. Já outros fazem titica na liturgia do cargo, agindo como Chapolins colorados, fazendo piada de assassinatos políticos, para divertir os irmãos Castro. Tristes, trágicos tempos sem canetas douradas!

Imagem retirada da Internet: Parker

Paulo Leminski - Poema

Amor

Amor, então,

também acaba?

Não, que eu saiba.

O que eu sei

é que se transforma

numa matéria-prima

que a vida se encarrega

de transformar em raiva.

Ou em rima.

In.Caprichos & nrelaxos. Paulo Leminski. São Paulo: Brasiliense, 1983, p.89.

Imagem retirada da Internet:amor meu grande amor

Ivan Junqueira - Poema

INÊS: O NOME

Inês é nome que se pronuncia

Para instigar ou seduzir prodígios,

é senha que as sibilas balbuciam

ao decifrar enigmas cabalísticos.

É mais do que isto: códice da língua,

raiz da fala, bulbo do lirismo.

É gênese da raça e do suplício,

arché do amor e substância prima.

É mais ainda: tálamo do espírito,

dessa alquimia de morrer em vida

e retornar na antítese do epílogo.

E quem disser que Inês é apenas mito

- mente. E faz dela inútil pergaminho.

E da poesia um animal sem vísceras.

In. A rainha arcaica. Ivan Junqueira. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 1980, p.114.

Imagem retirada da Internet: Pedro e Inês