Pettras Felício - Crônica

O sincericídio do Tiririca

Pettras Felício *

Falo nesta crônica da tentativa de assassinato político do Tiririca, que se propõe a ser palhaço político em uma casa onde tantos militam, impávido-colossos, como arautos boquirrotos de causas inconfessáveis e abaixo de qualquer suspeita. Muitos o criticam e deploram, embora centenas de milhares, em ato de irresponsabilidade ou de protesto, se dizem dispostos a dar-lhe o seu sagrado voto. Sendo eleito, mesmo fazendo palhaçadas de todo tipo, não será mais lamentável do que as brigadas companheiras, a defender com unhas e dentes a roubania e os desmandos dos governos.

Muitos tem erguido alto a luz de seus fachos e gritado a plenos pulmões contra a carnavalização da política, representada, dizem, pelo palhaço Tiririca. Defensores da alta política, do fino jogo ideológico, senhores versados nas ciências e nos meandros da política estão envergonhados com a jocosidade, licenciosidade, ou deboche mesmo, com que Tiririca, e outros de maquiagem mais branda e nariz menos encarnado, que conseguem ocultar a origem arlequinesca, tem se conduzido na presente eleição.

Que o "pagliacci" em questão não possui credenciais ou predicados morais, intelectuais ou propositivos para o exercício das funções que pleiteia é um fato. Aliás, como diria Nelson Rodrigues, é uma obviedade ululante. Mas, dentre os outros, que pleiteiam ou que já ocupam tais funções, quais ou quantos efetivamente os tem? Nenhum problema em eleger um Clodovil, um Netinho, um jogador de futebol qualquer ou um KLB?

A questão central repousa, portanto, não nos méritos ou pressupostos políticos, ideológicos morais ou intelectuais que o candidato possui ou se isso lhe falta. A revolta não é contra nos fazerem de idiotas, nos tratarem como trouxas, nos tomarem por imbecis e sim, contra o fato de alguém assumir que o está fazendo.

Se um Tiririca diz não ter declarado bens por os haver transferido a familiares a fim de evitar que os cobradores ou mesmo a justiça lhos tomassem, o caso é de aviltante falsidade ideológica. Agora, quando políticos de já larga carreira, obviamente já afortunados pelo tempo de contato com o úbere do erário, seja pela larga remuneração que recebem, seja pelo domínio de técnicas de rapinagem, declaram patrimônio sabidamente inferior às suas reais posses, ou quando declaram agora, patrimônio inferior ao de pleito ou pleitos anteriores, nenhuma voz se levanta. Onde a luz das altas consciências? Onde os brados de revolta cívica? Onde a indignação dos que nos resguardam a pequena, mas ainda viva, reserva moral? Nada. Somente o cínico silêncio da complacência!

Em um país no qual alguém se esquiva da cumplicidade, quando não da autoria, dizendo simplesmente que não sabia, ou que não poderia ou deveria saber, ou ainda, quando diz "não ser responsável pelo filho de alguém" mesmo que o referido alguém tenha sido posto para que você ali permanecer mesmo tendo saído; enfim, em um país assim, um Tiririca é profilático, um Tiririca é sanitário, um Tiririca é desopilante, um Tiririca é purgativo. Armar-se alguém de pedras e discursos com vistas a atingi-lo é o mesmo que matar baratas a metralhadora. É cuidar da gripe e negligenciar o câncer. É pentear os cabelos na iminência do dilúvio. Quem o faz, é cão que ladra do portão para dentro. É quem chega ao campo após finda a batalha, a tempo ainda de receber a medalha. É quem se jacta de chutar cachorro morto.

A mim, que prefiro a verdade hiperbólica das óperas à mentira cínica; que prefiro a descompostura aberta àquela de gabinetes, de que raramente um vídeo nos dá notícia, um Tiririca é ruim, é péssimo, é aviltante; mas não mais que muitos outros, dos que ora chegam ou que aí já estão.

* Pettras Felício é Escritor, graduado em Direito e professor de literatura

e interpretação de texto em colégios de Goiânia

Imagem retirada da Internet: palhaço

Isabel Dias Neves – Belinha - Crônica

RECADO A QUEM VIVE NO CERRADO

Viemos a este mundo para aproveitar a vida! Se isto é verdade, nada melhor que usar a natureza para tornar a existência mais prazerosa. Assim, não ligue para as idéias desses ambientalistas nem para as campanhas dos órgãos públicos sobre meio ambiente! Eles estão com os bolsos empilhados de dinheiro. Não pare de usar o Cerrado. Abuse mesmo dele, um biomazinho que nem patrimônio nacional é. Até agora, só conseguimos destruir 48,4% do seu patrimônio. Temos que ser mais eficientes!

Comece a trabalhar pela sua casa. Se houver árvores na calçada, corte-as. Assim, o vento fica mais livre para nos acariciar a pele e o sol, bem mais solto para nos iluminar e aquecer. Dizem que duas árvores substituem um aparelho de ar condicionado, mas chique mesmo não é ter muitas máquinas em casa? Para que sombra? Tem muita gente desocupada e folgada deitada debaixo de árvores. É verdade que elas transformam gás carbônico em oxigênio. No mais, é exagero de cientista. A gente até já se acostumou com o gás carbônico! Como é bonito ver esse mar de carros e motos engalfinhando-se nas ruas e avenidas, lotando todo o espaço! Quando a fumaça que eles expelem estiver muito densa, é só virar o rosto para um lado e seguir em frente. Você já viu alguém morrer, de repente, por causa de poluição?

Agora, em tempos de eleição, solte fogos à vontade. Os comícios ficam bem mais animados e convincentes. Quando sobe às nuvens, o foguete engole oxigênio e solta dois tipos de outros gases tóxicos. Não dê importância a isto. Esse tal oxigênio a gente nem vê, não é mesmo? Se velhos e crianças ficarem com medo do estrondo dos foguetes, que tampem os ouvidos. É muito emocionante vibrar com o volume dos decibéis que o foguete emite, não acha?

Lave a sua calçada com água tratada mesmo. As Companhias de Água tiram muito dinheiro do nosso bolso. Tome seu banho demoradamente. Dá um enorme prazer. Ao escovar os dentes, deixe a torneira aberta. É poético ouvir o barulhinho da água escorrendo na pia. A vida precisa de mais poesia. Além disto, temos 2,66% de água doce em todo o Planeta Terra e 20% de tudo isto está no Brasil. Não há, pois, razão para economias.

Você não considera fantástica a invenção dos plásticos? Eles facilitam demais a nossa vida e, assim, podemos ter mais tempo para o lazer. Chato é suportá-los após o uso. Livre-se, então, deles, jogando-os nos rios e riachos que são muito preguiçosos. Demoram 400 anos para destruírem material plastificado, mas, no final, fazem seu trabalho direitinho. Em mananciais ricos em plásticos, os peixes desaparecem, porém, há muita carne bovina para o churrasco e outros pratos deliciosos. Os pastos estão abarrotados de boi gordo para o corte e para o lucro! Isto não é bom?

Você está percebendo que vendavais, enchentes e secas estão ocorrendo por esse mundo afora? É lamentável, não é? Mas, por que o povo dessas lonjuras não se cuida? Por que não muda de lugar? Por que não destitui seus governos corruptos? Nós é que temos sorte. Este calor e sequidão, de agora, é por pouco tempo. Além disto, estamos distantes de tragédias. Nossos governantes cuidam muito bem da nossa vida, trazendo-nos progresso. São honestos e só pensam no bem público. É verdade que, de vez em quando, alguns escorregam, mas são humanos e trabalham demais também.

Alguma coisa do que foi dita até agora está sustentada pelo Paradigma Científico, idealizado por Descartes, Newton e por outros cientistas ilustres. Segundo uma das suas idéias, que já duram 300 anos, a natureza tem que colaborar com a ciência, deixando-se torturar para dar lugar aos inventos. Afinal, não é a ciência que está salvando e alongando nosso tempo de viver? Boa vida para você

Isabel Dias Neves é Mestre em Educação, poetisa e escritora. E-mail: labelle@brturbo.com.br

Imagem retirada da Internet: cerrado

Alexandre Bonafim - Poema

CELEBRAÇÃO DAS MARÉS

I

Um risco de veleiros em fuga

sempre foi o teu nome.

Arquipélagos de incandescentes pássaros

os teus olhos. Os frutos do sal,

a íris do sol na filigrana das águas,

os cardumes do outono, clamam em teus pulsos

a presença de um fogo vivo,

cicatriz de um oceano em fúria.

Sempre foi o teu nome as marés.

Em cada palavra do teu ser,

navegam barcos de pólen,

peixes de constelações ardentes.

Em cada silêncio dos teus gestos,

nasce o azul dos cavalos marinhos,

movimento dos remos singrando o mistério.

O teu nome sempre foi os promontórios,

as ilhas desvairadas pelo verão.

Sobre tua nudez repousam

a brancura das velas infladas,

a plena luminosidade do meio-dia.

Em teu destino os corais tramaram

a encantação das estrelas marinhas,

a memória dos búzios.

Essa é a convocação das marés:

fazer do teu rosto o destino das ondas,

a areia desfeita nas orlas.

No teu nome o sono das crianças

apascentou a cólera dos naufrágios.

Imagem retirada da Internet: marés

Sinésio Dioliveira - Poema

Meu re-Seio

é encontrá-lo árido pra mim
e meus lábios morrerem de sede.

Sei-o de cor

na ponta da língua.

Imagem retirada da Internet: seio

Anna Akhmátova (Anna Andreyevna Gorenko) - Poema

Aprendi a viver com simplicidade







Aprendi a viver com simplicidade, com juízo,

a olhar o céu, a fazer minhas orações,

a passear sozinha até a noite,

até ter esgotado esta angústia inútil.




Enquanto no penhasco murmuram as bardanas

e declina o alaranjado cacho da sorveira,

componho versos bem alegres

sobre a vida caduca, caduca e belíssima.

Volto para casa. Vem lamber a minha mão

o gato peludo, que ronrona docemente,

e um fogo resplandecente brilha

no topo da serraria, à beira do lago.

Só de vez em quando o silêncio é interrompido

pelo grito da cegonha pousando no telhado.

Se vieres bater à minha porta,

é bem possível que eu sequer te ouça.

Tradução de Lauro Machado Coelho

Anna Akhmátova. Antologia Poética. Seleção, tradução, apresentação e notas de Lauro Machado Coelho.

Porto Alegre: L&PM.

Imagem retirada da Internet: Anna

Affonso Romano de Sant'Anna - Poema

Separação

Desmontar a casa

e o amor. Despregar

os sentimentos das paredes e lençóis.

Recolher as cortinas

após a tempestade

das conversas.

O amor não resistiu

às balas, pragas, flores

e corpos de intermeio.

Empilhar livros, quadros,

discos e remorsos.

Esperar o infernal

juizo final do desamor.

Vizinhos se assustam de manhã

ante os destroços junto à porta:

-pareciam se amar tanto!

Houve um tempo:

uma casa de campo,

fotos em Veneza,

um tempo em que sorridente

o amor aglutinava festas e jantares.

Amou-se um certo modo de despir-se

de pentear-se.

Amou-se um sorriso e um certo

modo de botar a mesa. Amou-se

um certo modo de amar.

No entanto, o amor bate em retirada

com suas roupas amassadas, tropas de insultos

malas desesperadas, soluços embargados.

Faltou amor no amor?

Gastou-se o amor no amor?

Fartou-se o amor?

No quarto dos filhos

outra derrota à vista:

bonecos e brinquedos pendem

numa colagem de afetos natimortos.

O amor ruiu e tem pressa de ir embora

envergonhado.

Erguerá outra casa, o amor?

Escolherá objetos, morará na praia?

Viajará na neve e na neblina?

Tonto, perplexo, sem rumo

um corpo sai porta afora

com pedaços de passado na cabeça

e um impreciso futuro.

No peito o coração pesa

mais que uma mala de chumbo.

Fonte: Jornal de Poesia

Imagem retirada da Internet: separação

Francisco Perna Filho - Poema

COBRA DE FOGO

Não sabem os homens
que o fogo consome,
assim como a água,
tudo que vê.
Um corredor de fogo,
uma serpente de labaredas,
uma convulsão de calor e amarelidão.
O cerrado treme,
grita,
estrala.
Rapidamente,
é consumido.
Os homens,
endemoniados,
roubam dos deuses o fogo,
e lançam suas chamas,
queimando o seco
que brotaria,
o verde ainda tenro.
Os homens,
sem escrúpulos,
sem culpa,
sem misericórdia,
roubam da natureza a vida.
De um lado,
o rio,
“cobra de vidro”,
singra.
Do outro,
o cerrado,
cobra de fogo,
sangra.
Os homens,
senhores do fogo,
zombam dos deuses,
ao anunciarem a sua incúria,
a sua insensatez,
passeando pelas ruas largas da cidade,
nos seus carros de som.
Os bairros,
doídos de abandono,
com suas ruas engasgadas de fumaça,
gemem desolados.
As casas,
que também gritam,
vomitam a fuligem das queimadas folhas,
o pó que se alastra pelos seus alpendres,
assistidas pelo mormaço desses longos dias.

Palmas, 21 de setembro de 2010

Imagem retirada da Internet: cobra de fogo

Anna Akhmátova (Anna Andreyevna Gorenko) - Poema

LENDO "HAMLET"

I

No cemitério, à direita, cobriu-se o túmulo de pé

e, por trás dele, brotou um rio azul.

Tu me disseste; "Então

vai para o convento

ou casa-te com um idiota..."

Só os príncipes falam sempre assim.

Mas eu lembro dessas palavras:

deixem que elas flutuem por cem séculos

como um manto de arminho jogado sobre os meus ombros.

II

E como por engano

eu disse: "Tu..."

Iluminou-se a sombra com o sorriso

suave de meu amado.

Esse é o tipo de deslize da língua

que faz com que todo mundo fique te olhando...

Mas eu te amo, como quarenta

meigas irmãs.

Anna Akhmátova. Antologia Poética. Seleção, tradução, apresentação e notas de Lauro Machado Coelho. Porto Alegre: L&PM.

Imagem retirada da Internet: Anna

Brasigóis Felício - Crônica

A revolução dos catrumanos

O homem é o único animal que, sabendo-se humano, pode se tornar desumano. Supra-sumo sapiente, embora insano e cruel, inclusive em relação aos seus irmãos. Não saber ter “o poder de ser bom”, que é a vacina mais certa contra todas as formas de maldade. “O alto poder existindo para os braços da maior bondade”, conforme intuiu Riobaldo, nos intervalos das travessias doGrande Sertão:Veredas, em que rasgava gerais, em suas lutas jagunceiras, antes de atravessar a terra sinistra e deserta do Liso do Sussuarão.

Encarnação de milagre foi Riobaldo (um rio baldo), tão tosco e brejeiro, mas tendo clarões da eternidade, ao perceber que existem “semeados na terra” que não fazem parte da humanidade, pois que tendo nascido como pessoas, não conseguiram tornar-se humanos. Separa-os da humanidade “o não saberem das redes de proibições e alianças que presidem as trocas humanas”, como assinala Katrim Holzermayr Rosenfield, em Desenredando Rosa (Topbooks).

Na visão de Riobaldo (e, por certo, do mago Rosa), “os nascidos da terra crescem como vegetais, e massacram-se mutuamente, saindo e retornando do ventre da mãe”. Qualquer semelhança com a barbárie que, nos campos e cidades, em tempos de guerra ou de paz, em forma de terrorismo político-religioso, ou de criminalidade organizada, avança como a querer destruir os marcos civilizatórios, não é mera coincidência.

A revolução dos catrumanos (ou a barbárie pura e simples) pode ser vista no fundo de um mar magmático de selvageria e barbárie, espécie de horda das ruas, ou levante do absurdo, no país da cordialidade e do jeitinho. Já não dá para não saber que a banalidade do mal, que teve seu auge nos campos de extermínios nazistas, com a chamada “solução final”, retorna com o terrorismo justificado em nome dos direitos humanos.

Os catrumanos, espécie de Aliens vindos dos abismos da mente humana, não do espaço sideral, clandestinos embarcados em naves embarcadas em guerras nas estrelas, pertencem à grei mortal e mortífera dos atacados pela peste emocional do caráter, no dizer de Wilhelm Reich. Ou acabaram por se transformar em mortos vivos, inimigos ferozes de tudo o que vive, no dizer de Pierre Levy, pós-doutor da cybercultura: “Algumas pessoas estão praticamente mortas por dentro. Buscam sugar a vida de pessoas vivas, mas neuróticas, isto é, que projetam a própria luz nos mortos vivos, incapazes que são de reconhecê-los”.

Dentre os Aliens, mortos vivos e morcenigos (vampiros humanos portadores da peste emocional do caráter, a doença mental dos encouraçados, descritos por Reich) há os fanáticos pelo ódio ao diferente. São capazes de planejar e realizar atentados terroristas que levam à morte centenas ou milhares de pessoas inocentes, pelo simples fato de não rezarem pelos dogmas de seu credo religioso. Mas há também os que matam em nome do que chamam de amor.

Matam em nome da pátria, assim como assassinam levando bandeiras de ideais sublimes de salvação do mundo ou da alma. Matam em nome do que chamam de sua “coerência”, para não levar desaforo para casa, para “lavar a honra”, por motivo fútil, de fama ou infâmia – pois que é vasta, e cresce a perder-se de vista, o câncer coletivo da insanidade humana.

No dizer do professor Roberto Romano, “O terrorista, sem receber votos, faz-se poder Legislativo e decreta leis que devem ser atendidas por qualquer pessoa, mesmo que esta a desconheça. O terrorista, sem eleição, faz-se o poder Executivo de modo ditatorial, e arranca bens e recursos de qualquer indivíduo ou grupo; sem mandato legítimo, faz-se o Judiciário, e só ele julga com justiça o mundo e seus habitantes.

Ele também exerce o poder de polícia, chegando a ser, ele também, carrasco...”. Para ele, o ventre da besta autoritária não está vazio com a morte do nazismo e do stalinismo: “Ele está cheio de ódios que ajudam bandidos a arrancar peles e músculos de crianças desvalidas, mulheres frágeis, velhos trêmulos”.

Da mesma espécie de catrumanos são também os bandidos que assaltam carros, aos gritos de “Sai, vagabunda!”, e arrastam uma criança, como inocente Aquiles, até que seu corpo frágil se desfaça... Os que perpetram tamanha atrocidade ainda encontram quem os defenda: “A culpa é dos que moram em cobertura”, insiste em dizer a autoridade que vive a denunciar que os outros nada fizeram, enquanto ele se obstina em não fazer coisa alguma.

Catrumanos, criminosos hediondos, malandros de navalha e de gravata, existem por toda parte, e se multiplicam como praga, sendo alguns justificados em nome de nobres causas, que traem e aviltam, tão logo sejam eleitos e/ou reeleitos como pais da pátria, enquanto, nas palavras proféticas do poeta irlandês W.B. Yeats, “avança sobre a maré escura do sangue, e a simples anarquia desaba sobre a terra”.

Brasigóis Felício é Poeta e Jornalista, membro da Academia Goiana de Letras.

Imagem retirada da Internet: silhueta

Paulo Henriques Brito - Poema

elogio do mal

1

A uma certa distância

todas as formas são boas.

Em cada coisa, um desvão;

em cada desvão não há nada.

À mão direita, a explicação

perfeita das coisas. À esquerda,

a certeza do inútil de tudo.

Ter duas mãos é muito pouco.

Por isso, por isso os nomes,

os nomes que embebem o mundo,

e os verbos se fazem carne,

e os adjetivos bárbaros.

2

O mundo se gasta aos poucos.

A coisa se basta a si mesma,

mas não basta ao que pensa

um mundo atulhado de coisas

que se apagam sem pudor,

que se deixam dissipar

como quem não quer nada.

Existir é muito pouco.

Por isso, por isso os nomes,

os nomes que se engastam nas coisas

e sugam o sangue de tudo

e sobrevivem ao bagaço

e negam a tudo o direito

de só durar o que é duro,

e roubam do mundo a paz

de não querer dizer nada.

3

Bendita a boca,

essa ferida funda e má.

In.Antônio Miranda

Imagem retirada da Internet:mãos

Joaquim Cardozo - Poema

O RELÓGIO

Quem é que sobe as escadas

Batendo o liso degrau?

Marcando o surdo compasso

Com uma perna de pau?

Quem é que tosse baixinho

Na penumbra da ante-sala?

Por que resmunga sozinho?

Por que não cospe e não fala?

Por que dois vermes sombrios

Passando na face morta?

E o mesmo sopro contínuo

Na frincha daquela porta?

Da velha parede triste

No musgo roçar macio:

São horas leves e tenras

Nascendo do solo frio.

Um punhal feriu o espaço. . .

E o alvo sangue a gotejar,

Deste sangue os meus cabelos

Pela vida hão de sangrar.

Todos os grilos calaram

Só o silêncio assobia;

Parece que o tempo passa

Com sua capa vazia.

O tempo enfim cristaliza

Em dimensão natural;

Mas há demônios que arpejam

Na aresta do seu cristal.

No tempo pulverizado

Há cinza também da morte:

Estão serrando no escuro

As tábuas da minha sorte.

In. Joaquim Cardozo

Imagem retirada da Internet: relógio

Carlos Drummond de Andrade - Poema

Madrigal Lúgubre

Em vossa casa feita de cadáveres,

ó princesa! ó donzela!
Em vossa casa, de onde o sangue escorre,
quisera eu morar.

cá fora é o vento e são as ruas varridas de pânico,
é o jornal sujo embrulhando fatos, homens e comida guardada.

Dentro, vossas mãos níveas e mecânicas tecem algo parecido com um véu.

O mundo, sob a neblina que criais, torna-se de tal modo espantoso

que o vosso sono de mil anos se interrompe para admirá-lo.

Princesa: acordada, sois mais bela, princesa.

E já não tendes o ar contrariado dos mortos à traição.

arrastar-me-ei pelo morro e chegarei até vós.
tão completo desprezo se transmudará em tanto amor...

Dai-me vossa cama, princesa,
vosso calor, vosso corpo e suas repartições,
oh dai-me! que é tempo de guerra,
tempo de extrema precisão.

Não vos direi dos meninos mortos
(nem todos mortos, é verdade,
alguns, apenas mutilados).

In. Sentimento do Mundo. Rio de Janeiro: Record, 2002,p.69.

Imagem retirada da Internet: na rua

Carlos Drummond de Andrade - Poema

Lembrança do mundo antigo

Clara passeava no jardim com as crianças.

O céu era verde sobre o gramado,

a água era dourada sob as pontes,

outros elementos eram azuis, róseos, alaranjados,

o guarda-civil sorria, passavam bicicletas,

a menina pisou a relva para pegar um pássaro,

o mundo inteiro, a Alemanha, a China, tudo era tranqüilo em redor de Clara.

As crianças olhavam para o céu: não era proibido.

A boca, o nariz, os olhos estavam abertos. Não havia perigo.

Os perigos que Clara temia eram a gripe, o calor, os insetos.

Clara tinha medo de perder o bonde das 11 horas,

esperava cartas que custavam a chegar,

nem sempre podia usar vestido novo.

Mas passeava no jardim, pela manhã!!!

Havia jardins, havia manhãs naquele tempo!!!

In.Sentimento do Mundo. 2ªed, Rio de Janeiro: Record, 2002, p.71.

Imagem retirada da Internet: criança

Mário Quintana - Poema

Poema da gare de Astapovo

O velho Leon Tolstoi fugiu de casa aos oitenta anos
E foi morrer na gare de Astapovo!
Com certeza sentou-se a um velho banco,
Um desses velhos bancos lustrosos pelo uso
Que existem em todas as estaçõezinhas pobres do mundo
Contra uma parede nua...
Sentou-se ...e sorriu amargamente
Pensando que
Em toda a sua vida
Apenas restava de seu a Gloria,
Esse irrisório chocalho cheio de guizos e fitinhas
Coloridas
Nas mãos esclerosadas de um caduco!
E entao a Morte,
Ao vê-lo tao sozinho aquela hora
Na estação deserta,
Julgou que ele estivesse ali a sua espera,
Quando apenas sentara para descansar um pouco!
A morte chegou na sua antiga locomotiva
(Ela sempre chega pontualmente na hora incerta...)
Mas talvez não pensou em nada disso, o grande Velho,
E quem sabe se ate não morreu feliz: ele fugiu...
Ele fugiu de casa...
Ele fugiu de casa aos oitenta anos de idade...
Não são todos que realizam os velhos sonhos da infância!

In. Jornal de Poesia

Imagem retirada da Internet: Tolstoi

Mário Quintana - Poema

A rua dos cataventos


Da vez primeira em que me assassinaram,
Perdi um jeito de sorrir que eu tinha.
Depois, a cada vez que me mataram,
Foram levando qualquer coisa minha.

Hoje, dos meu cadáveres eu sou
O mais desnudo, o que não tem mais nada.
Arde um toco de Vela amarelada,
Como único bem que me ficou.

Vinde! Corvos, chacais, ladrões de estrada!
Pois dessa mão avaramente adunca
Não haverão de arracar a luz sagrada!

Aves da noite! Asas do horror! Voejai!
Que a luz trêmula e triste como um ai,
A luz de um morto não se apaga nunca!

In. Jornal de Poesia

Imagem retirada da Internet: catavento