Francisco Perna Filho - Poema

Transformação

Peixe na linha,
rima de pescador.
Encontro de águas e arco-íris.
Rio quebrado nas voltas dos olhos,
no piscar dos barcos,
na manga de chuva.
Perpetuado no mormaço da existência.
Os olhos observam o ritmo:
na rima quebrada de peixe fugido,
na desalegria de morte escapada,
na deselegância de mesa-objeto, sem pão.
O rio continua
no riso pálido do pescador extático,
no hiato das culturas,
na incontinência dos jovens poetas.
Linha, água.
Peixe, anzol.
Pescador.



In. Refeição. Goiânia: Kelps, 2001.
Imagem retirada da Internet: peixe

Francisco Perna Filho - Poema

Navegante




  I                                                            


Meu coração é um navio azul,
alimentado de velhas caixas e revistas.
Nas pulsações mais fortes,
mergulha nos tomates podres das feiras
e velhos mercados.
Compraz-se nas garrafas abandonadas
de molhos e cervejas.
O mar que o transporta tem cor de chumbo.
Possui salas radiantes
que a ele não são dadas conhecer.
Meu coração navega nesse mar de coisas.


                                                         
 II


Navio azul
trazendo a dor de longínquas cidades.
olhar de descobrimentos.
Plúmbeo mar!
conduz esta minha embarcação
pelos portos tremeluzentes de orgasmos e discórdias.
Pelos asilos, presídios e manicômio.
Grande mar!
dai a esta embarcação
um pouco da tua força,
um pouco da tua alma
para um aprendizado de maresia

Imagem retirada da Internet: janela

Francisco Perna Filho - Poema

Texto



I



Ser camisa ao avesso,
costura da qual se veem os pontos,
tecido ordinário nas mãos da tecelã.
Vida que se cruza entre um bilro e outro,
no tecido das grandes fazendas,
na tintura de urucum.
Ser pano rasgado,
esquecido nas achas de lenha,
no choro de menino nascido,
no bordado da vida: renda.
Ser costura de rio,
na linha de vento,
tecendo em cada porto as manhãs de banzeiro,
em pontos de cruz.

                                                                       

II 



Ser...
e costurar o enredo dos homens,
na procissão das ideias,
no sal amargo dos bóia-frias,
em pontos de cruz.
Tecido de entranhamento,
de estranhamento,
no cascalho da estrada,
sob o esguio olhar dos que andam a pé.
Reticência no texto-não-feito,
dos que definitivamente nunca serão.
Costura.
Ponto.
Entre uma vírgula e outra o ser pasma
no alheamento de sua existência.



In. Refeição. Goiânia: Kelps, 2001.
Imagem retirada da Internet: bilro

Francisco Perna Filho - Poema

Fotografia



O relógio deu nove horas.
Um alarido de tempo aprisionado alertou as manhãs,
apavorou as cidades,
temporizando os visitantes.
O grito das horas determinou o aprendiz,
pasmou o homem céptico
na vigília de sua contemporaneidade.
O dia se fez aprisionar,
o embaraço do trágico ficou preso
ao ecúleo dos bêbedos,
à desilusão das prostitutas
na anacronia da exploração.
O grito emudeceu/umedeceu-se.
Algumas vidas foram preservadas
antes dos disparos.
Falem agora ou calem...
o soco parou no meio do caminho,
o beijo perpetuou-se,
A gafe foi congelada para não haver perdão.
O agora eternizou-se.

Francisco Perna Filho - Poema

Espelho



As palavras são alarme da alma
irremediavelmente estou enredado nelas.
Palavras que calam,
que bradam,
que insinuam e desnudam.
Estou dividido.
Fito os vocábulos
e alinhavo
o meu querer.
Espelhadamente estou bem.


Imagem: René Magritte "O Duplo Secreto" (1927)

Francisco Perna Filho - Poema

Registro


O toque,
a primeira impressão:
Digital.
Imperceptível
ela passa do dedo para a pele.
Na pele  impressa e na pressa da ida
o registro do olhar.
O corpo,
o primeiro abraço fica,
mesmo sem querer o corpo
absorve o cheiro do outro.
A alma,
bastou uma impressão para ser descoberta.
As outras impressões
são apenas papéis.


In. Refeição. Goiânia: Kelps, 2001.
Imagem retirada da Internet: digital

Francisco Perna Filho - Poema

By Edward Hopper


Errabundo

Eis meu corpo,

não vos ofereço.

Santificado não fora,

tornara-se errabundo e fértil.

Feito de todos os metais,

fora navegante sempre,

conquistador.

Buscou n’alma o outro;

na alegria, a estrada;

na gruta, o vício.

A vós, nada pode ofertar.

Livre de toda vestimenta,

sempre foi sombra

e com as sobras do mundo

fez sua última ceia.

De vós nada quer.

Em mim, somente em mim,

celebra o ócio.

Desconhece qualquer outra sorte

que não o vício.

Com ele celebro o mundo e sou.

De vós nada quero.

In. Refeição. Goiânia: Kelps, 2001