Cassiano Ricardo - Poema

João, o Telegrafista

João telegrafista.

Nunca mais que isso,

estaçãozinha pobre

havia mais árvores pássaros

que pessoas.

Só tinha coração urgente.

Embora sem nenhuma

promoção.

A bater a bater sua única

tecla.

Elíptico, como todo

telegrafista.

Cortando flores preposições

para encurtar palavras,

para ser breve na necessidade.

Conheceu Dalva uma Dalva

não alva sequer matutina

mas jambo, morena.

Que um dia fugiu — único

dia em que foi matutina —

para ir morar cidade grande

cheia luzes jóias.

História viva, urgente.

Ah, inutilidade alfabeto Morse

nas mãos João telegrafista

procurar procurar Dalva

todo mundo servido telégrafo.

Ah, quando envelhece,

como é dolorosa urgência!

João telegrafista

nunca mais que isso, urgente.

Por suas mãos passou mundo,

mundo que o fez urgente,

elíptico, apressado, cifrado.

Passou preço do café.

Passou amor Eduardo

VIII, hoje duque Windsor.

Passou calma ingleses sob

chuva de fogo. Passou

sensação primeira bomba

voadora.

Passaram gafanhotos chineses,

flores catástrofes.

Mas, entre todas as coisas,

passou notícia casamento Dalva

com outro.

João telegrafista

o de coração urgente

não disse palavra, apenas

três andorinhas pretas

(sem a mais mínima intenção simbólica)

pousaram sobre

seu soluço telegráfico.

Um soluço sem endereço — Dalva —

e urgente.

Publicado no livro Poemas murais, 1947/1948 (1950).

In: RICARDO, Cassiano. Poesias completas. Pref. Tristão de Athayde. Rio de Janeiro: J. Olympio, 1957. p.517-51

Imagem retirada da Internet: telegrafista.

Oswald de Andrade - Poema

Pronominais


Dê-me um cigarro
Diz a gramática
Do professor e do aluno
E do mulato sabido
Mas o bom negro e o bom branco
Da Nação Brasileira
Dizem todos os dias
Deixa disso camarada
Me dá um cigarro

In. Jornal de Poesia.

Imagem retirada da Internet: cigarro.

José Godoy Garcia - Poema

José Godoy Garcia

A Poesia, o Chão, as Palavras

A poesia é ser – não vou
falar mais nada, porque a palavra
estraga tudo o que tem o horizonte
e a palavra estraga a pedra e tudo
o que cai sobre a pedra, a palavra
estraga a chuva que espeta
agulhas verdes vindas das nuvens,
no chão; a palavra estraga o chão
que é um palhaço bonito e sem pala-
vras.

Um chão é um delírio que as palavras
não expressaram
para o homem pisar que as palavras
não expressaram
para ele amar que as palavras nada
expressaram
para o trem de ferro andar que as
palavras nada expressaram
para o caminhão levar frutas de
uma região a outra
que as palavras nada expressaram
para nascer o verde onde o sol
bate de mansinho,
e o chão é o homem e sua mulher
nos dias e nas noites
que as palavras nada expressaram.

In. Jornal de Poesia.

Imagem retirada do Blog Educablog.

Soares Feitosa - Poema

Millenium

Nem anzóis, nem redes.

Sequer ele próprio, em boa culinária,

aos molhos, azeites, azeitonas,

numa manhã de folguedos. Não.

Nem isto. Peixe algum te chegue à boca.

Que seja teu,

permanente, ainda que escuro seja

o dia —

espelho e face, a ti, o Retrato do Peixe.

(Fortaleza, 22.12.00, de tarde).

Imagem retirada da Internet - Cesta.

José Inácio Vieira de Melo - Poema

Para Remedios Varo

SETE IRMÃS

Essas sete musas mal-assombradas

de cabeleiras ruivas, encardidas,

são tantas de bocetas encarnadas,

trazem entre as mãos minhas sete vidas

As cabeleiras ruivas dessas musas

são trepadeiras místicas em rito,

um anelo claro como um oráculo

a escalar as formas breves do mito.

São sete noites vividas por Borges,

são sete fadas da ilha de Lesbos,

são sete acordes de Joaquin Rodrigo,

são sete facas de Aderaldo, o Cego.

Ah minhas sete irmãs, filha de Safo,

lamber vossos cus é meu paraíso!

A plenituide de vossas entranhas

é o aconchego destes meus delírios.

Sete musas grávidas, musas graves,

a gravidade não pesa no abrigo.

A minha voz é um caminho cego

como Borges, Aderaldo e Rodrigo.

Ah minhas sete irmãzinhas serenas,

vamos jogar enquanto há tabuleiro,

sete damas-rainhas, sete Helenas,

sou vosso servo, vosso cavaleiro.

Musas oblongas, ventre salientes

em vossas carnes quentes eu reparo,

de forma a fora, com prazer encanto,

as sete faces de Remedios Varo.

Poema do livro inédito ROSEIRAL, a ser publicado pela Escrituras Editora, com lançamento marcado para março.

Imagem - Marc Chagall - Auto-Retrato com Sete Dedos,1912.

Vinícius de Moraes - Poema

A volta da mulher morena

Meus amigos, meus irmãos, cegai os olhos da mulher morena

Que os olhos da mulher morena estão me envolvendo

E estão me despertando de noite.

Meus amigos, meus irmãos, cortai os lábios da mulher morena

Eles são maduros e úmidos e inquietos

E sabem tirar a volúpia de todos os frios.

Meus amigos, meus irmãos, e vós que amais a poesia da minha alma

Cortai os peitos da mulher morena

Que os peitos da mulher morena sufocam o meu sono

E trazem cores tristes para os meus olhos.

Jovem camponesa que me namoras quando eu passo nas tardes

Traze-me para o contato casto de tuas vestes

Salva-me dos braços da mulher morena

Eles são lassos, ficam estendidos imóveis ao longo de mim

São como raízes recendendo resina fresca

São como dois silêncios que me paralisam.

Aventureira do Rio da Vida, compra o meu corpo da mulher morena

Livra-me do seu ventre como a campina matinal

Livra-me do seu dorso como a água escorrendo fria.

Branca avozinha dos caminhos, reza para ir embora a mulher morena

Reza para murcharem as pernas da mulher morena

Reza para a velhice roer dentro da mulher morena

Que a mulher morena está encurvando os meus ombros

E está trazendo tosse má para o meu peito.

Meus amigos, meus irmãos, e vós todos que guardais ainda meus [últimos cantos

Dai morte cruel à mulher morena!

Imagem retirada da Internet: Morena.

Adélia Prado - Poema

Adélia Prado

Entrevista

Um homem do mundo me perguntou:

o que você pensa do sexo?

Uma das maravilhas da criação eu respondi.

Ele ficou atrapalhado, porque confunde as coisas

e esperava que eu dissesse maldição,

só porque antes lhe confiara:

o destino do homem é a santidade.

A mulher que me perguntou cheia de ódio:

você raspa lá? Perguntou sorrindo,

achando que assim melhor me assassinava.

Magníficos são o cálice e a vara que ele contém,

peludo ou não.

Santo, santo, santo é o amor que vem de Deus,

não porque uso luva ou navalha.

Que pode contra ele o excremento?

Mesmo a rosa, que pode a seu favor?

Se "cobre a multidão dos pecados e é benigno,

como a morte duro, como o inferno tenaz",

descansa em teu amor, que bem estás.

Imagem retirada da Internet - sexo.