José Godoy Garcia - Poema

José Godoy Garcia

A Poesia, o Chão, as Palavras

A poesia é ser – não vou
falar mais nada, porque a palavra
estraga tudo o que tem o horizonte
e a palavra estraga a pedra e tudo
o que cai sobre a pedra, a palavra
estraga a chuva que espeta
agulhas verdes vindas das nuvens,
no chão; a palavra estraga o chão
que é um palhaço bonito e sem pala-
vras.

Um chão é um delírio que as palavras
não expressaram
para o homem pisar que as palavras
não expressaram
para ele amar que as palavras nada
expressaram
para o trem de ferro andar que as
palavras nada expressaram
para o caminhão levar frutas de
uma região a outra
que as palavras nada expressaram
para nascer o verde onde o sol
bate de mansinho,
e o chão é o homem e sua mulher
nos dias e nas noites
que as palavras nada expressaram.

In. Jornal de Poesia.

Imagem retirada do Blog Educablog.

Soares Feitosa - Poema

Millenium

Nem anzóis, nem redes.

Sequer ele próprio, em boa culinária,

aos molhos, azeites, azeitonas,

numa manhã de folguedos. Não.

Nem isto. Peixe algum te chegue à boca.

Que seja teu,

permanente, ainda que escuro seja

o dia —

espelho e face, a ti, o Retrato do Peixe.

(Fortaleza, 22.12.00, de tarde).

Imagem retirada da Internet - Cesta.

José Inácio Vieira de Melo - Poema

Para Remedios Varo

SETE IRMÃS

Essas sete musas mal-assombradas

de cabeleiras ruivas, encardidas,

são tantas de bocetas encarnadas,

trazem entre as mãos minhas sete vidas

As cabeleiras ruivas dessas musas

são trepadeiras místicas em rito,

um anelo claro como um oráculo

a escalar as formas breves do mito.

São sete noites vividas por Borges,

são sete fadas da ilha de Lesbos,

são sete acordes de Joaquin Rodrigo,

são sete facas de Aderaldo, o Cego.

Ah minhas sete irmãs, filha de Safo,

lamber vossos cus é meu paraíso!

A plenituide de vossas entranhas

é o aconchego destes meus delírios.

Sete musas grávidas, musas graves,

a gravidade não pesa no abrigo.

A minha voz é um caminho cego

como Borges, Aderaldo e Rodrigo.

Ah minhas sete irmãzinhas serenas,

vamos jogar enquanto há tabuleiro,

sete damas-rainhas, sete Helenas,

sou vosso servo, vosso cavaleiro.

Musas oblongas, ventre salientes

em vossas carnes quentes eu reparo,

de forma a fora, com prazer encanto,

as sete faces de Remedios Varo.

Poema do livro inédito ROSEIRAL, a ser publicado pela Escrituras Editora, com lançamento marcado para março.

Imagem - Marc Chagall - Auto-Retrato com Sete Dedos,1912.

Vinícius de Moraes - Poema

A volta da mulher morena

Meus amigos, meus irmãos, cegai os olhos da mulher morena

Que os olhos da mulher morena estão me envolvendo

E estão me despertando de noite.

Meus amigos, meus irmãos, cortai os lábios da mulher morena

Eles são maduros e úmidos e inquietos

E sabem tirar a volúpia de todos os frios.

Meus amigos, meus irmãos, e vós que amais a poesia da minha alma

Cortai os peitos da mulher morena

Que os peitos da mulher morena sufocam o meu sono

E trazem cores tristes para os meus olhos.

Jovem camponesa que me namoras quando eu passo nas tardes

Traze-me para o contato casto de tuas vestes

Salva-me dos braços da mulher morena

Eles são lassos, ficam estendidos imóveis ao longo de mim

São como raízes recendendo resina fresca

São como dois silêncios que me paralisam.

Aventureira do Rio da Vida, compra o meu corpo da mulher morena

Livra-me do seu ventre como a campina matinal

Livra-me do seu dorso como a água escorrendo fria.

Branca avozinha dos caminhos, reza para ir embora a mulher morena

Reza para murcharem as pernas da mulher morena

Reza para a velhice roer dentro da mulher morena

Que a mulher morena está encurvando os meus ombros

E está trazendo tosse má para o meu peito.

Meus amigos, meus irmãos, e vós todos que guardais ainda meus [últimos cantos

Dai morte cruel à mulher morena!

Imagem retirada da Internet: Morena.

Adélia Prado - Poema

Adélia Prado

Entrevista

Um homem do mundo me perguntou:

o que você pensa do sexo?

Uma das maravilhas da criação eu respondi.

Ele ficou atrapalhado, porque confunde as coisas

e esperava que eu dissesse maldição,

só porque antes lhe confiara:

o destino do homem é a santidade.

A mulher que me perguntou cheia de ódio:

você raspa lá? Perguntou sorrindo,

achando que assim melhor me assassinava.

Magníficos são o cálice e a vara que ele contém,

peludo ou não.

Santo, santo, santo é o amor que vem de Deus,

não porque uso luva ou navalha.

Que pode contra ele o excremento?

Mesmo a rosa, que pode a seu favor?

Se "cobre a multidão dos pecados e é benigno,

como a morte duro, como o inferno tenaz",

descansa em teu amor, que bem estás.

Imagem retirada da Internet - sexo.

Alexandre Acampora - Poema

ALEXANDRE ACAMPORA - Escritor, documentarista e fotógrafo. Carioca do Rio Comprido. Morou no Estado do Tocantins por quinze anos, onde foi secretário de cultura da capital. É membro da Academia de Letras de Palmas, foi eleito para o cargo de conselheiro de cultura da cidade. Escreveu no memorável Pasquim, editou jornais alternativos. Escreveu dois livros paradidáticos - Introdução à Filosofia da Educação e História da Educação Infantil, editados no Rio de Janeiro e no Tocantins. Resgatou, reescreveu e produziu a edição de dois livros de Lysias Rodrigues - O Rio dos Tocantins e Roteiro do Tocantins. É autor do livro de poemas Espuma Sagrada do Tempo com duas edições, em Palmas. Escreveu e editou o romance minimalista A Princesinha Inca, o livro de artigos Escritos de Jornal. Foi cronista dominical da Folha Popular, editor de cultura no jornal Tribuna do Tocantins, articulista dos jornais Primeira Página e Cinco de Outubro. É autor de roteiros e diretor de documentários. Recebeu o prêmio de fotografia do Salão de Fotografias do Parque Nacional de Itatiaia. Pai de Selena, Thiago, Bianca e Nara, retornou ao Rio em setembro de 2006.

PALMAS

Acaricio
O parapente
De palmeiras imperiais
Na avenida JK.
Excelências imperiais da natureza
No cio das eras
No cio da eternidade.
Acaricio os ramos
Os cabelos das palmas
Ainda enquanto alcanço
Ainda enquanto posso
Ainda enquanto derramam
Suas ramas
Seus louros
Ao alcance de minhas mãos.
O cio das eras
Indica inatingíveis alturas
Cabelos ao vento
Espanando os céus.
Caminho
Por entre palmeiras meninas
Nessa Palmas
República da floresta.
Araras
Aves raras
Pousarão no cume
Das palmeiras imperiais
Da avenida JK.
Acaricio
Da eternidade o cio
Vendo através dos olhos de meus filhos
O futuro que virá.
Beijo com lágrimas felizes
O cio do porvir.
Com carinho
Abraço o feixe de folhas verdes
Palmas imperiais de meus sentidos
Hoje
Essa Palmas
Tenho nas mãos à altura
Ainda enquanto é tempo
O tempo infante dessas folhas.

Imagem retirada da Internet - Av. JK

Ana Cristina Cesar - Poema

ANÔNIMO

Sou linda; quando no cinema você roça
o ombro em mim aquece, escorre, já não sei mais
quem desejo, que me assa viva, comendo
coalhada ou atenta ao buço deles, que ternura
inspira aquele gordo aqui, aquele outro ali, no
cinema é escuro e a tela não importa, só o lado,
o quente lateral, o mínimo pavio. A portadora
deste sabe onde me encontro até de olhos
fechados; falo pouco; encontre; esquina de
Concentração com Difusão, lado esquerdo de
quem vem, jornal na mão, discreta.

In.A teus pés, Editora Brasiliense, 1993 – S.Paulo, Brasil

Imagem retirada da Internet: sensual