Salomão Sousa - Poema

Foto by Francisco Perna Filho

Sobrevoou as barras 

dos desertos das cobras,
Sobrevoou as montanhas
dos seres esquivos.
Enjoou das carnes podrentas,
Enjoou dos miolos vazios.
Voou para a cidade deserta,
A cidade já quase sem cio.
Pousou nas muitas portas,
Pousou nas janelas sensíveis.
Estava o gavião com fome
de uma palavra carnívora.

Valdivino Braz - Poema

O mar dentro das palavras


O mar explode
na milenar solidez das rochas,
a onda se estilhaça com os seus cristais
e a louça de suas conchas.
Do limbo abissal do oceano,
emerge o carbono,
o espírito
infinito da escrita.

Uma voz vinda do mangue sangra
emaranhado de vocábulos.
Arrebentam-se no mar as ondas de algas
oriundas do fundo negro de tudo.
Surge do limbo das águas
o ser das palavras
que se abrem feito feridas.

O mar se atira
num jorro de espuma e calcário.
O barco espatifado aderna
ao modo de um aleijado,
ou manco de uma perna,
que se deita na praia
dos esquecidos.

O ser solitário contempla a fúria
das ondas fragmentárias
e murmura
ao sentir o mar dentro de si.
Um grão de areia
em sua mão é o mundo e o enigma de tudo.
Uma pedrinha de nada,
polida pelas águas.
O ser guarda a pedrinha na boca e se volta
para dentro das palavras.

Arabescos na areia são sinais de siri.
Albinos caranguejos se movem por ali.
As bromélias brotam e porejam a pele da noite,
com brotoejas.
Beijos bivalves e convexos
colocam acentos circunflexos
numa conversa de amêijoas.

Marulhos.
O ser a esmo perambula
com a memória das águas
nas cercanias de si mesmo.
O ser na praia vazia se toca
com a pedra marinha na boca.

O ser se sabe
na pedra de sua água.
Um nada de tudo
que é tudo e nada.
O mar, a vida, a onda
e o nada contidos na pedra.
Uma pedrinha de nada,
polida pelas águas.
Reluz nas trevas das palavras.

In. Revista Poesia Sempre. Nº 31. Rio de Janeiro: Biblioteca Nacional, 2009, p.161-163.
Fonte da imagem: Icultgen

Vinícius de Moraes - Poeta

O operário em construção


E o Diabo, levando-o a um alto monte, mostrou-lhe num momento de tempo todos os reinos do mundo. E disse-lhe o Diabo:
- Dar-te-ei todo este poder e a sua glória, porque a mim me foi entregue e dou-o a quem quero; portanto, se tu me adorares, tudo será teu.
E Jesus, respondendo, disse-lhe:
- Vai-te, Satanás; porque está escrito: adorarás o Senhor teu Deus e só a Ele servirás.
Lucas, cap. V, vs. 5-8.


Era ele que erguia casas
Onde antes só havia chão.
Como um pássaro sem asas
Ele subia com as casas
Que lhe brotavam da mão.
Mas tudo desconhecia
De sua grande missão:
Não sabia, por exemplo
Que a casa de um homem é um templo
Um templo sem religião
Como tampouco sabia
Que a casa que ele fazia
Sendo a sua liberdade
Era a sua escravidão.

De fato, como podia
Um operário em construção
Compreender por que um tijolo
Valia mais do que um pão?
Tijolos ele empilhava
Com pá, cimento e esquadria
Quanto ao pão, ele o comia...
Mas fosse comer tijolo!
E assim o operário ia
Com suor e com cimento
Erguendo uma casa aqui
Adiante um apartamento
Além uma igreja, à frente
Um quartel e uma prisão:
Prisão de que sofreria
Não fosse, eventualmente
Um operário em construção.

Mas ele desconhecia
Esse fato extraordinário:
Que o operário faz a coisa
E a coisa faz o operário.
De forma que, certo dia
À mesa, ao cortar o pão
O operário foi tomado
De uma súbita emoção
Ao constatar assombrado
Que tudo naquela mesa
- Garrafa, prato, facão -
Era ele quem os fazia
Ele, um humilde operário,
Um operário em construção.
Olhou em torno: gamela
Banco, enxerga, caldeirão
Vidro, parede, janela
Casa, cidade, nação!
Tudo, tudo o que existia
Era ele quem o fazia
Ele, um humilde operário
Um operário que sabia
Exercer a profissão.

Ah, homens de pensamento
Não sabereis nunca o quanto
Aquele humilde operário
Soube naquele momento!
Naquela casa vazia
Que ele mesmo levantara
Um mundo novo nascia
De que sequer suspeitava.
O operário emocionado
Olhou sua própria mão
Sua rude mão de operário
De operário em construção
E olhando bem para ela
Teve um segundo a impressão
De que não havia no mundo
Coisa que fosse mais bela.

Foi dentro da compreensão
Desse instante solitário
Que, tal sua construção
Cresceu também o operário.
Cresceu em alto e profundo
Em largo e no coração
E como tudo que cresce
Ele não cresceu em vão
Pois além do que sabia
- Exercer a profissão -
O operário adquiriu
Uma nova dimensão:
A dimensão da poesia.

E um fato novo se viu
Que a todos admirava:
O que o operário dizia
Outro operário escutava.

E foi assim que o operário
Do edifício em construção
Que sempre dizia sim
Começou a dizer não.
E aprendeu a notar coisas
A que não dava atenção:

Notou que sua marmita
Era o prato do patrão
Que sua cerveja preta
Era o uísque do patrão
Que seu macacão de zuarte
Era o terno do patrão
Que o casebre onde morava
Era a mansão do patrão
Que seus dois pés andarilhos
Eram as rodas do patrão
Que a dureza do seu dia
Era a noite do patrão
Que sua imensa fadiga
Era amiga do patrão.

E o operário disse: Não!
E o operário fez-se forte
Na sua resolução.

Como era de se esperar
As bocas da delação
Começaram a dizer coisas
Aos ouvidos do patrão.
Mas o patrão não queria
Nenhuma preocupação
- "Convençam-no" do contrário -
Disse ele sobre o operário
E ao dizer isso sorria.

Dia seguinte, o operário
Ao sair da construção
Viu-se súbito cercado
Dos homens da delação
E sofreu, por destinado
Sua primeira agressão.
Teve seu rosto cuspido
Teve seu braço quebrado
Mas quando foi perguntado
O operário disse: Não!

Em vão sofrera o operário
Sua primeira agressão
Muitas outras se seguiram
Muitas outras seguirão.
Porém, por imprescindível
Ao edifício em construção
Seu trabalho prosseguia
E todo o seu sofrimento
Misturava-se ao cimento
Da construção que crescia.

Sentindo que a violência
Não dobraria o operário
Um dia tentou o patrão
Dobrá-lo de modo vário.
De sorte que o foi levando
Ao alto da construção
E num momento de tempo
Mostrou-lhe toda a região
E apontando-a ao operário
Fez-lhe esta declaração:
- Dar-te-ei todo esse poder
E a sua satisfação
Porque a mim me foi entregue
E dou-o a quem bem quiser.
Dou-te tempo de lazer
Dou-te tempo de mulher.
Portanto, tudo o que vês
Será teu se me adorares
E, ainda mais, se abandonares
O que te faz dizer não.

Disse, e fitou o operário
Que olhava e que refletia
Mas o que via o operário
O patrão nunca veria.
O operário via as casas
E dentro das estruturas
Via coisas, objetos
Produtos, manufaturas.
Via tudo o que fazia
O lucro do seu patrão
E em cada coisa que via
Misteriosamente havia
A marca de sua mão.
E o operário disse: Não!

- Loucura! - gritou o patrão
Não vês o que te dou eu?
- Mentira! - disse o operário
Não podes dar-me o que é meu.

E um grande silêncio fez-se
Dentro do seu coração
Um silêncio de martírios
Um silêncio de prisão.
Um silêncio povoado
De pedidos de perdão
Um silêncio apavorado
Com o medo em solidão.

Um silêncio de torturas
E gritos de maldição
Um silêncio de fraturas
A se arrastarem no chão.
E o operário ouviu a voz
De todos os seus irmãos
Os seus irmãos que morreram
Por outros que viverão.
Uma esperança sincera
Cresceu no seu coração
E dentro da tarde mansa
Agigantou-se a razão
De um homem pobre e esquecido
Razão porém que fizera
Em operário construído
O operário em construção.

Fonte: Vinícius de Moraes
Imagem: operários

Marcos Caiado - Poema

Agonizante



deus está morto
num barraco do morro
deus morreu torto
rindo da cara do povo.

assim como eu,
não tinha o corpo fechado
deus morreu aqui do lado
aonde o asfalto não chega
deus era mulher
e tinha a pele negra.

deus está ferido
numa travessa da lapa
vestido de azul e branco
vinha da grande passeata
Imposto pago, carnê em dia
seguia rindo pela faixa
quando foi atingido(quem é o inimigo?!)
por um projétil de borracha;

agonizante,
caído no chão,
deus foi obrigado
a abaixar os olhos
e pedir perdão.

Imagem retirada da Internet: projétil

Luís Augusto Cassas - Poema

COVARDIA

Eu vi a Policia Militar de São Paulo, fortemente armada, em carros blindados e a pé,

portando escudos, pesados cassetetes, sprays de pimenta, gás lacrimogêneo, e ódio,

muito ódio, investir contra os jovens estudantes - manifestantes da greve contra o aumento de passagens e melhora da qualidade de transportes coletivos, transeuntes,

pessoas que estavam nas redondezas e nos lugares, de todas as idades, credos, cores, que sofreram violentos espancamentos, humilhações, constrangimentos de ir e vir, pensando que por viverem em uma democracia, podiam protestar, reclamar direitos, insurgir-se contra o establishment- e vi, entristecido, como o poder da flor, nas mãos de uma jovem, continua frágil ante o poder das botas.

Sincronicamente, em minha temporada paulista, vi,a primeira vez na terça à noite, na Avenida Paulista vindo da Casa das Rosas no sentido Livraria Cultura: na segunda vez,

na quinta à noite, vindo de sessão-cinema do Shopping Frei Caneca, entrando na Maria Antônia via Augusta para atingir a Paulista, novamente, vi a Policia militar de São Paulo, reluzentemente armada, com contingente populacional superior trinta vezes superior aos manifestantes, transformar em praça de guerra, grandes regiões centrais da Pauliceia Desvairada, de Mário, com grande risco de morticínio, pela incompetência e omissão dos escalões mais altos do poder público de criarem canais apropriados para a pacificação e resolução dos conflitos que atingem não só aos estudantes mas a população.

E envergonhei- me mais uma vez ao perceber que continuamos ancestralmente frágeis, impondo, apesar de toda a experiencia e comícios íntimos, o discurso do poder contra o amor, da força contra a suavidade,da violência contra a paz.

E constatei, sentindo o efeito do gás lacrimogêneo da alma, que a melhor postura da esquerda, apesar de todas as evoluções e revoluções, ainda é o coração !

Imagem retirada da Internet: Batalhão de Choque

Valdivino Braz - Poema

Foto by Giacomo Capraro

Aprendizagem das mãos


Cedo fui levado por estranhos,
num cavalo que ainda assombra
as noites da minha infância.

Cedo comecei a apanhar do mundo,
e logo aprendi meus medos
às mãos humanas
que agridem.

Tarde aprendi as próprias mãos
como armas para o revide,
mas o pouco que bati, doeu-me,
e diminuiu-me.

Por isso, amansei minhas mãos,
e adestrei-as para os ofícios
mais nobres.

Fi-las ferramentas
no corpo da vida,

e soube-me operário
na oficina da palavra.


In. A Palavra por desígnio (1983).

Heleno Godoy - Poema

Family Album

Álbum de Família

Esta menina com uma flor na mão
não sabe ainda, mas será minha mãe.
Aquele menino lá, de uniforme, será
um de meus muitos tios.
De um lado como do outro, não
faltarão parente: este meu avô
aqui, de bigode, ou esta avó magra,
que irá morar longe, num sanatório.
Numas outras fotos, estes outros
avós, que a sorte e a saúde muito
mais tempo mantiveram por perto.

De uma caixa de sapatos é que saem,
pois lá guardadas, todas essas fotos
velhas, algumas com rasgados, outras
amareladas, outras tantas desfocadas.

Não estão num álbum dispostas,
ordenadas e exibidas. Não. Aqui,
nessa caixa, muito mais que num
álbum organizado, encontro certas
as biografias que me fascinam,
as lembranças embaralhadas,
roupas às vezes em desalinho,
instantâneos preciso, muito
mais nítidos que fotos de estúdio
ou de festas fartas, de aniversários
ou casamentos, batizados, enterros.


In. A Ordenação dos Dias. Goiânia: Kelps/UCG, 2009, p.p.27-29.

Luiz de Miranda - Poema

Lá estão os trens





Lá estão os trens,
sob o calor da ausência,
num isolamento de ferro.
Eles carregam a dor,
a indagação dos caminhos,
a tristeza, a alegria,
o espelho vivo das memórias.
Viajamos todos
num vagão de carga.
Lá vão os trens
em sua estrada interminável.


Imagem retirada da Internet: railroad train

Francisca Júlia - Poema

Pôr do sol - Palmas-TO - by Francisco Perna Filho

Angelus 


Desmaia a tarde. Além, pouco e pouco, no poente,
O sol, rei fatigado, em seu leito adormece:
Uma ave canta, ao longe; o ar pesado estremece
Do Angelus ao soluço agoniado e plangente.

Salmos cheios de dor, impregnados de prece,
Sobem da terra ao céu numa ascensão ardente.
E enquanto o vento chora e o crepúsculo desce,
A ave-maria vai cantando, tristemente.

Nest'hora, muita vez, em que fala a saudade
Pela boca da noite e pelo som que passa,
Lausperene de amor cuja mágoa me invade,

Quisera ser o som, ser a noite, ébria e douda
De trevas, o silêncio, esta nuvem que esvoaça,
Ou fundir-me na luz e desfazer-me toda.

In. Esphinges.

Valdivino Braz - Poema - PALMAS 24 ANOS

Palmas: Praia do Prata - foto by Francisco Perna Filho

PEDRA SOBRE PEDRA

(Palmas para o Tocantins)

— A essência do poema “Palmas”, de Francisco Perna Filho, pauta-me o tema,

e aqui homenageio o autor e o povo tocantinense —

I

Palmas

para o Tocantins,

com poemas afins,

que lhe cantam os encantos,

sim, a par com os desencantos,

e choram-lhe o pranto;

celebram-lhe, outrossim,

a obra que se levanta:

Palmas que se anima,

se alavanca, arquitetônica,

centro diretivo e econômico.

Poesia da terra e dos rios,  

Araguaia, Tocantins,

afluentes rios do Sono e das Balsas,

Paranã e outras fontes fluentes,

veios, vertentes que se alargam, 

para que nadem os peixes,

naveguem os barcos,

a terra se abasteça,

germine a semente,

e o homem se alimente.

Dos barcos as marcas do tempo,

do tempo os ventos históricos;

do Estado que se implanta,

o rosto de Palmas, enfim,

que se contempla.

Encanta-se

com os seus encantos,

sim, também reporta-lhe

das almas o sofrimento,

realça-lhe denúncia e esperança,

“a poesia em movimento”

com a pena de Chico Perna.

Quebra-lhe, poeta,

a golpes de vocábulos,

esse quebranto, malefício,

mau-olhado, olho-gordo;

a cargo, de sobrecarga,

o que aprontam e se apropriam

 os inimigos públicos.

Enxáguem-se as mágoas,

enxuguem-se as lágrimas,

o pranto, o lamento,

 o travo amargo,

de maligno o que engasga,

de turvo o que não se lava.

Onde mora a felicidade,

 senão na própria e feliz cidade?

Quimera o mero jogo de palavras,

 lavre-se da pedra a veracidade.

Ver a cidade...

Ah, poder dizer, um dia:

Venham, venham ver

a cidade que se  quer,

como sempre se quis,

florida de vida e alegria.

Ela toda, bem entendido,

o povo todo, feliz.

Utopia o dia sem valia,

que se vai,

sonho de vida,

que se desfaz.

Querer é o verbo;

realizar, o verbo auxiliar.

Anda, vai e faz.

Querer e poder

 não é só querer o Poder.

É distribuir

o direito e a justiça

de se viver

 com dignidade.

Humanidade,

a lei com que se rege

toda cidade que se preze.

II

Palmas

para o Tocantins,

poema que se apruma,

colunas de força humana.

Promana-lhe mão-de-obra,

pedra sobre pedra,

cerce aos alicerces,

se agrega e se ergue,

sólida se consolida.

Projeto em que se traça

promessa de metrópole.

A 18 de março de 1809,

 o marco da comarca,

o Dia da Autonomia.

Passaram-se os pássaros,

cerca de quase dois séculos

— 180 anos exatos —

para tomar-se posse

de foro próprio.

Nasce o Tocantins em 1988,

instala-se o Estado em 1989,

Palmas se planta

a 20 de maio de 1990,

e se avulta, se agiganta.

Ainda moça, 24 anos, bonita.

Alma se-lhe move a graça,

alto se-lhe alça 

a verve do espírito.

III

.

Palmas!

Vigésimo quarto aniversário.

Farfalham cadernos de poemas,

 folhas de palma se espalmam,

batem palmas os ventos

alvissareiros.

São os ares do bioma natural,

chão de serras e cerrados,

florestas e veredas,

campos e savanas,

 flora e fauna do Estado.

Terra de sol e quedas-d´água.

Treliça, argamassa, amálgama.

Rosa-dos-ventos e eventos.

(P)alma radial,

o coração em que lhe pulsa

a Capital.

Pedra sobre pedra,

fundamentalmente.

Palmas,

seara e semente

do povo tocantinense.

Ouripétalas de sua gente,

o futuro aí floresce.

Os girassóis na praça,

o sol no horizonte.

*

____

Valdivino Braz, jornalista e escritor, participou, como secretário de mesa, do Plebiscito Pró-criação do Estado do Tocantins, em 1988, com a presença do então governador de Goiás, Henrique Santillo, além de lideranças políticas e de populares favoráveis ao movimento autonomista. Lotado, na ocasião, na Secretaria de Comunicação (Secom) do governo estadual, Braz integrou a equipe de reportagem que se deslocou para a região Norte (hoje Tocantins) e foi ali convocado como mesário daquela audiência pública, que obteve votação vitoriosa em prol do novo Estado.

Florisvaldo Matos - Poema

Duração do aroma



Não morrem no campo as flores.
Pacíficas continuam
arquiteturas de angústia
dissolvendo-se no chão
amoroso das searas.
Como nuvens distraídas
ficam no solto. Ali somente,
um sofrimento que vem,
uma esperança que vai
da boca dos camponeses
ao chão que abriga silêncio.
Não é pranto nem flor, É vinho.
De amarelo outono e lábios
pranto vinho e flores ficam
incrustados no alimento,

De sangue batendo aos pingos
na superfície das horas
vai seu perfume durando
nas colheitas. Sobrevive
no suor dos músculos tão
sofridos de cicatrizes,
como um hálito de cinza
prenhe de soluço verde.
Prossegue na dor, reunida
à ferrugem dos arados,
a melancolia de olhos,
de pele sacrificada
e ternura corrompida,
de arames e privações.


Que venha o vento brandindo
foices de lua no campo
e corte cercas corte o rio
e das chuvas no caminho
corte horizontes de linho.
Entre abelhas e madeiras,
no coração das florestas
corte as flores e o vizinho
aroma das madrugadas.
Corte pranto dos vaqueiros,
corte rastro dos cavalos
e de quem sofre sozinho
corte voz molhada e fria.
Que venha vento soprando
ferraduras de amargura,
decepe haste das flores
com o alfange da agonia.
Fria lâmina de sombra
inevitável traspasse
o dorso branco do dia.
E o que fica suado na terra
não é pranto nem flor. É vinho.

Sobrevivência do aroma
no lamento desses rostos,
dessas chuvas no caminho,
não morrem no campo as flores:
perduram constituídas
de soluços como o vinho.

In. Poesia Reunida. São Paulo: Escrituras, 2011, p.56-57.
Imagem retirada da Internet: fleurs du champs

Robert Creeley - Poema

A FLOR


Penso que cultivo tensões
como flores
num bosque onde
ninguém vai.

Cada ferida - perfeita -,
fecha-se numa minúscula
imperceptível pétala,
causando dor.

Dor é uma flor como aquela,
como esta,
como aquela,
como esta.

Tradução de Régis Bonvicino

In. A UM - Poemas. São Caetano do Sul: Ateliê Editorial, 1997,p.27.
Imagem retirada da Internet: flower

Pedro Tierra - Poema

     Foto by Francisco Perna Filho: Paulinho Pataxó,
 Porto Seguro-Brasil/2006

AGONIA



Morro a morte
mais longa,
a espantosa morte
de um continente.

Morro há séculos
no corpo dos povos
                                exterminados.

O coração lavrado
pelo fogo
                                dos bandeirantes,
                                bugreiros,
                                caçadores de escravos.

Sou a boca aberta de milhões,
grito de homens sem armas,
ferida sangrando
na carne da História.

Dentes cerrados,
afio a flecha
a fogo e fúria.

Retorno à terra
- alma de meu povo -,

                                  sem paz,
Com as armas do meu uso
defendo sua memória
                                   enterrada.

Retorno à terra
e convoco os ossos
dos guerreiros degolados
                                     EMANCIPADOS
                                     pelo fogo do Arcabuz!

Retorno ao coração da Terra
e dele retiro minhas armas,
o braço,
               a borduna,
                                o canto dos mortos.

Levanto-me,
a corda dos arcos
retesada,
o corpo das lanças
refundido,
sem descanso avançam
os portadores do fogo.


                                                                     1978

(Este poema dedicado aos povos indígenas do Continente foi escrito durante
a Campanha contra a falsa EMANCIPAÇÃO dos Povos Indígenas do Brasil).

In. Inventar o fogo. Goiânia:(não consta o nome da editora)1985, p.54-55.

Francisco Perna Filho - crônica

Ponte Fernando Henrique Cardoso - Palmas - Foto by Fernanda Alves

O bonito disso tudo, é tudo isso

Para Lúcio Alves (in memorian)

Sempre gostei de cidades: de seus becos, de suas esquinas, suas praças, da confluência de suas ruas, do barulho dos seus carros, da algaravia das vozes nas feiras. Sempre gostei das luzes, dos bares, teatros, cinemas, dos sons e cheiros urbanos. Das histórias, causos e lendas, da paisagem noturna com seus bêbedos e prostitutas. Sempre gostei dos loucos, dos literatos, dos mentirosos, da correria dos seus transeuntes. Cada um traz uma cidade ilusória, caleidoscópica, formada na junção de suas experiências, de cada passagem, de cada moradia. Traz consigo um montão de lembranças, signos, sonhos não realizados, matéria com a qual vai edificando seus abrigos.

Vivi em algumas delas: Miracema, minha terra natal, São Luís do Maranhão, Brasília e Goiânia; viajei por tantas outras, e, de cada uma, sorvi um pouco das ruas, semáforos, paredes, casarões, pontos de ônibus, igrejas, cemitérios, favelas, lembranças com as quais venho compondo a minha nova cidade, Palmas, nos meus cinco anos aqui, onde cumpro os meus dias, conheço pessoas, divido minhas experiências e crio os meus filhos. Palmas ainda engatinha, tem os seus encantos, mas também a sua feiura, seus guetos, sua pobreza, suas quadras e praças abandonadas, suas praias mal cuidadas e a arrogância de um trânsito que tem ceifado muitas vidas. Apesar disso, abriga gente de todos os lugares, povos de terras longínquas, um quê de Cosmópolis. Aqui vivo, nesta ampla cidade, com suas esquinas e becos ilusórios, mas de gente real, que vive, trabalha, ama, briga, canta, dança e pinta o sete.

Palmas não é preconceituosa, é acolhedora, aqui todos os credos e raças vivem em harmonia, passeiam destemidamente. Aqui o céu é pródigo, o ar limpo, o verde encanta, nas ruas, parques e, claro, na serra, um belo cinturão verde, que parece nos olhar de cima, nos proteger. Do outro lado, o lago, suas praias, seus encantos, seus barcos e um sol que brota tão cedo e morre em encantamento.

Nesta linda planície estão muitas outras cidades, fundidas em uma só, ficcionais ou não, eu as trago para cá e, com elas, componho a minha Palmas imaginária na contemplação da real, Comala, Macondo, a velha Paris e São Petersburgo. Por aqui passeiam Juan Rulfo, Gabriel Garcia Márquez, Dostoievski, Machado de Assis, Baudelaire, Rimbaud, Gregório de Matos Guerra e tantos outros. 

Palmas tem seus encantos e suas curiosidades, uma gastronomia de encher a boca, sabores nortistas, nordestinos, sulistas. Aqui, pelas minhas contas, proporcionalmente é a cidade que mais abriga canhotos, isto mesmo, desde que aqui chegamos, eu e minha esposa temos feito tal observação: talvez porque também sejamos canhotos, incluindo o meu filho. 

Mas o que me encanta mesmo, de verdade, é a sua gente, a mistura desse povo que aqui vive, acolhido pela força de uma cultura secular, a nossa cultura tocantinense, com seus cantos, seus ritos, suas tradições. O bonito disso tudo é o olhar dessa gente, que acorda cedo, que luta, trabalha e se diverte. O que me encanta em Palmas é a esperança dessas pessoas que, apesar de tantas mazelas, insistem em construir um dos lugares mais agradáveis para se viver. Para falar a verdade, o bonito disso tudo, é tudo isso.