Gilberto Mendonça Teles

História

Toda história tem seu texto
tem seu pretexto e pronúncia.
Tem seu remorso, seu sexto
sentido de arte e denúncia.

Tem um sujeito que a escolhe
que se encolhe e se confunde:
um lugar que sempre a tolhe
qui tollis peccata mundi.

Tem sua forma em processo,
tem seu recesso e cansaço,
e tem seu topo de excesso
no ponto extremo do escasso.


Tem sua língua felpuda,
a voz aguda e afetada.
R tem a essência que muda
e permanece, calada.

Toda história tem seu preço,
tem seu começo e seu dito.
É só virar pelo avesso,
ler o que está subscrito.

Fonte: Jornal de Poesia

Imagem retirada da Internet - By Carlos Alexandre

Gilberto Mendonça Teles

Modernismo

No fundo, eu sou mesmo é um romântico inveterado.
No fundo, nada: eu sou romântico de todo jeito.
Eu sou romântico de corpo e alma,
de dentro e fora,
de alto e baixo, de todo lado: do esquerdo e do direito.
Eu sou romântico de todo o jeito.

Sou um sujeito sem jeito que tem medo de avião,
um individualista confesso, que adora luares,
que gosta de piqueniques e noitadas festivas,
mas que vai se esconder no fundo dos restaurantes.

Um sujeito que nesta recta de chegada dos cinquenta
sente que seu coração bate tão velozmente
que já nem agüenta esperar mais as moças
da geração incerta dos dois mil.

Vejam, por exemplo, a minha carta de apaixonado,
a minha expressão de timidez, as minhas várias
tentativas frustradas de D.Juan.
Vejam meu pessimismo político,
meu idealismo poético,
minhas leituras de passatempo.

Vejam meus tiques e etiquetas,
meus sapatos engraxados,
meus ternos enleios,
meu gosto pelo passado
e pelos presentes,
minhas cismas,
e raptos.
Vejam também minha linguagem
cheia de mins, de meus e de comos.
Vejam, e me digam se eu não sou mesmo
um sujeito romântico que contraiu o mal do século

e ainda morre de amor pela idade média
das mulheres.

Fonte: Jornal de Poesia - In. &cone de sombras, 1986,p.153.

Imagem retirada da Internet: Modernismo Português

Rubens Jardim - Poema

PAIXÃO 1 Nunca mais vou sair do Ajuntament de Girona. Estou à mercê dessa cidade e não vou abandonar aquilo que fui dentro de suas muralhas para penetrar no futuro essa fogueira escura. Não quero novos itinerários. Sei que existem nuevos rincones y nuevos descobrimientos. Mas eu quero ficar em Girona. Preciso descobrir entre a luz e a pedra, a mão que prende a eternidade ao nada. 2 Me deixem ficar na Catedral de Girona rodeado de vidrieras, platas repujadas, anjos e esculturas. Sei que os toques manuais dos sinos desapareceram da torre e os bronzes sagrados já não vibram ritmos tradicionais. Mas o que importa isso se aqui encontrei a proporção exata dos homens e de Deus.. 3 Em nenhum outro templo gótico eu percebi pulsar tanto a serenidade e o silêncio. Aqui até os santos imploram para não sair dos altares. 4 Nesta Igreja de Sant Feliu entre sarcófagos pagãos e cristãos eu permaneço de mãos dadas com o impossível. Até o Cristo de alabastro se comove com as palavras que ainda vivem na boca do padre e irrompem resolutas, sagradas, sangradas. É pela boca que começa o juízo inicial . E final. 5 Como se fosses minha e jamais me abandonasses, Assim te busco, impossível cidade que me liberta do chão, do céu, desse canto desse beco e dessa esquina escondida nos mil disfarces da palavra. Versos da solidão, cotovia sagrada. Eu te sagro nesta praça Eu te sangro nos beirais precipitados do meu amo In. Página do autor Imagem retirada da Internet: Paixão

Lindolfo Bell - Poema

RECÔNDITO IMPULSO

Amadureço

na palavra

que amadurece.

Entre fibras, sangue, desejo

que intumesce.

No amor

onde cresço, me acresço:

eis a messe.

Nivelar

é navalhar a liberdade.

E viver é longa estrada,

É recôndita vontade

dita e não dita:

vocábulo,

coágulo.

Amadurecer.

Lúcido,

lúdico.

Na maravilha,

na armadilha.

Amadurecer no âmago.

O âmago amado.

O amargo âmago, amado.

Amadurecer o âmago armado

do tempo esplêndido da alegria.

Mas também de tempo da amargura

que estraçalha

e desconfia.

Amadurecer.

A áspera saliência e rubra.

A macia maçã

do recôndito impulso.

Fonte: Antônio Miranda

Foto by Cristiano Gomes Mazinho

Lindolfo Bell - Poema

PROCURO A PALAVRA PALAVRA

Não é a palavra fácil

que procuro.

Nem a difícil sentença,

aquela da morte,,

a da fértil e definitiva solitude.

A que antecede este caminho sempre de repente.

Onde me esgueiro, me soletro,

em fantasias de pássaro, homem, serpente.

Procuro a palavra fóssil.

A palavra antes da palavra.

Procuro a palavra palavra.

Esta que me antecede

E se antecede na aurora

De na origem do homem

Procuro desenhos

dentro da palavra.

Sonoros desenhos, tácteis,

Cheiros, desencantos e sombras.

Esquecidos traços. Laços.

Escritos, encantos re-escritos.

Na área dos atritos.

Dos detritos.

Em ritos ardidos da carne

e ritmos do verbo.

Em becos metafísicos sem saída.

Sinais, vendavais, silêncios.

Na palavra enigmam restos, rastos de animais,

Minerais da insensatez.

Distâncias, circunstâncias, soluços,

Desterro.

Palavras são seda, aço.

Cinza onde faço poemas, me refaço.

Uso raciocínio.

Procuro na razão.

Mas o que se revela, arcaico, pungente,

eterno e para sempre, vivo,

vem do buril do coração.

In. AS VIVÊNCIAS ELEMENTARES São Paulo: Massao Ohno/ Roswitha Kempf, 1980

Apud Antônio Miranda

Imagem retirada da Internet:Pena

Amadeus Amado - Poema

Peregrino

Dá-me a tua mão,

não sei ao certo

para onde iremos,

tampouco o que nos espera.

Vivamos a incerteza

desta noite de utopia.

Saiamos de mãos dadas,

sigamos a rota do teu olhar,

a sombra do vento,

os velados caminhos

dessa aventura.

In. A Flor Amena da Madrugada.

Imagem retirada da Internet: Mãos dadas

Amadeus Amado - Poema

Invenção

Um trago a mais,

uma música ao longe,

um latido esparso,

a solidão da sala,

e a invenção da tua presença.

Quantas vezes necessite,

estarei contigo,

sob este céu cinzento,

nesta cidade transformada,

ouvindo o teu coração.

In. A Flor Amena da Madrugada.

Imagem retirada da Internet: sob o céu cinzento

Amadeus Amado - Poema

Anotações

As chuvas

recolhem os últimos vestígios

do teu coração.

Os meus olhos

abertos procuram

um recesso

na tua

irresoluta alma,

longínqua

e misteriosa.

Breve

a seca virá

e eu,

bem depois de tudo isso,

guardarei lembranças

dos teus passos,

e o silenciar noturno da tua voz.

In. Amena Flor da Madrugada.

Imagem retirada da Internet: passos

Almáquio Bastos - Poema

POESIA DE ALCOVA

O que é o silêncio

Senão o ecoar do surdo fremir

De asas da borboleta

Que decola após sugar suavemente a seiva

Na vulva da flor?

O que é o desejo

Senão a minha certeza

do roçar de asas da borboleta

que adorna o seu jardim secreto no vértice entre coxas?

O que é a poesia

Senão a lírica angústia

Deste poeta de alcova

Que se ocupa com a saudade do que não viveu?

In. Blog do Autor

Foto by Paulo Brandão

Rainer Maria Rilke - Poema

Dançarina Espanhola

Como um fósforo a arder antes que cresça
a flama, distendendo em raios brancos
suas línguas de luz, assim começa
e se alastra ao redor, ágil e ardente,
a dança em arco aos trêmulos arrancos.

E logo ela é só flama, inteiramente.

Com um olhar põe fogo nos cabelos
e com a arte sutil dos tornozelos
incendeia também os seus vestidos
de onde, serpentes doidas, a rompê-los,
saltam os braços nus com estalidos.

Então, como se fosse um feixe aceso,
colhe o fogo num gesto de desprezo,
atira-o bruscamente no tablado
e o contempla. Ei-lo ao rés do chão, irado,
a sustentar ainda a chama viva.
Mas ela, do alto, num leve sorriso
de saudação, erguendo a fronte altiva,
pisa-o com seu pequeno pé preciso.

Tradução: Augusto de Campos

Fonte:Culturapara.art

Imagem retirada da Internet: Espanhola

Fabrício Carpinejar - Poema

Poema do livro Biografia de uma árvore

Ouvidos de orvalho

Na eternidade, ninguém se julga eterno.
Aqui, nesta estada, penso que vou durar
além dos meus anos, que terei
outra chance de reaver o que não fiz.
Se perdoar é esquecer, me espera o pior:
serei esquecido quando redimido.

Não me perdoes, Deus. Não me esqueças.
O esquecimento jamais devolve seus reféns.

A claridade não se repete. A vida estala uma única vez.

O fogo é uma noz que não se quebra com as mãos.
A voz vem do fogo, que somente cresce se arremessado.
Não há como recuar depois de arder alto.
Fui lançado cedo demais às cinzas.

Somos reacionários no trajeto de volta.
Quando estava indo ao teu encontro,
arrisquei atalhos e travessas desconhecidas.
Acreditei que poderia sair pela entrada.
Ao retornar, não improviso.

Minha conversão é pelo medo,
orando de joelhos diante do revólver,
sem volver aos lados,
na dúvida se é de brinquedo ou de verdade.

O vento faz curva. Não mexo nos bolsos,
na pasta e na consciência,
nenhum gesto brusco de guitarra,
a ciência de uma mira
e o gatilho rodando próximo
do tambor dos dentes.

Derramado em Deus, junto meu desperdício.

Vou te extraviando no ato de nomear.
Melhor seria recuar no silêncio.

Cantamos em coro como animais da escureza.
Os cílios não germinaram.
Falta plantio em nossas bocas, vegetação nas unhas,
estampas e ervas no peito.
Suplicamos graves e agudos, espasmos e espanto,
compondo esquina com a noite.

Cantar não é desabafo,
mas puxar os sinos
além do nosso peso,
acordando a cúpula de pombas.

Somos fumaça e cera,
limo e telha,
névoa e leme.
O inverno nos inventou.

Não importa se te escuto
ou se explodes meus ouvidos de orvalho:
morre aquilo que não posso conversar?

Ficarei isolado e reduzido,
uma fotografia esvaziada de datas.
Os familiares tentarão decifrar quem fui
e o que prosperou do legado.
Haverei de ser um estranho no retrato
de olhos vivos em papel velho.

Escrevo para ser reescrito.
Ando no armazém da neblina, tenso,
sob ameaça do sol.
Masco folhas, provando o ar, a terra lavada.
Depois de morto, tudo pode ser lido.

Vejo degraus até no vôo.
Tua violência é a suavidade.
Não há queda mais funda
do que não ser o escolhido,
amargar o fim da fila,
ser o que fica para depois,
o que enumera os amigos
pelos obituários de jornal,
o que enterra e se retrai no desterro,
esfacela a rosa ao toque
na palidez das pétalas e velas,
vistoriando cada ruga
e infiltração de heras entre as veias,
nunca adulto para compreender.

Não há nada de natural na morte natural.
Divorciar-se do corpo, tremer ao segurar
as pernas, acomodar-se no finito
de uma cama e deitar com o tumulto
que vem de um túmulo vazio.

In.Página do autor

Imagem retirada da Internet:máquina de escrever

Fabrício Carpinejar - Poema

Poema do livro Terceira Sede

Décima elegia

Só na velhice o vento não ressuscita.
A água dos olhos entra na surdez da neve
e escuta a oração do estômago, dos rins, do pulmão.

O sono desce com a marcha dos ratos no assoalho.
Tudo foi julgado e devemos durar nas escolhas.

Só na velhice os grilos denunciam o meio-dia.
O exílio é na carne.

Esmorece o esforço de conciliar a verdade
com a realidade.
A neblina nos enterra vivos.

Só na velhice o pó atravessa a parede da brasa,
o riso atravessa o osso.
Deciframos a descendência do vinho.

Os segredos não são contados
porque ninguém quer ouvi-los.
O lume raso do aposento é apanhado pela ave
a pousar o bule das penas na estante do mar.

Só na velhice acomodo a bagagem nos bolsos do casaco.
O suspiro é mais audível que o clamor.

Recusamos o excesso, basta uma escova e uma toalha.

Só na velhice os músculos são armas engatilhadas.
O nome passa a me carregar.

É penoso subir os andares da voz,
nos abrigamos no térreo de um assobio.
Pedimos desculpa às cadeiras e licença ao pão.

O ódio esquece sua vingança.
Amamos o que não temos.

Só na velhice digo bom-dia e recebo
a resposta de noite.
Convém dispor da cautela e se despedir aos poucos.

Só na velhice quantos sofrem à toa
para narrar em detalhes seu sofrimento.

O pesadelo impõe dois turnos de trabalho.
Investigo-me a ponto de ser meu inimigo.

Sustentamos o atrito com o céu, plagiando
com as pálpebras o vôo anzolado, céreo, das borboletas.

Só na velhice há o receio em folhear edições raras
e rasgar uma página gasta do manuseio.
Embalo a espuma como um neto.

Confundimos a ordem do sinal da cruz.
O luto não é trégua e descanso, mas a pior luta.

Só na velhice a forma está na força do sopro.
Respeito Lázaro, que a custo de um milagre
faleceu duas vezes.

O medo é de dormir na luz.
Lamento ter sido indiscreto
com minha dor e discreto com minha alegria.

Só na velhice a mesa fica repleta de ausências.
Chego ao fim, uma corda que aprende seu limite
após arrebentar-se em música.
Creio na cerração das manhãs.
Conforto-me em ser apenas homem.

Envelheci,
tenho muita infância pela frente.

In. Página do autor

Imagem retirada da Internet: Velhice

Francisco Perna Filho - Poema

SER DE FATO

Para este ano,

além do reflexo da luz,

queremos a luz.

Além do cantar dos pássaros,

queremos o pássaro.

Além do símbolo da paz,

queremos a Paz.

Neste ano,

além do simples desejo de uma vida nova,

queremos vivê-la plenamente,

sem medo,

sem ódio,

sem receio,

sem temor.

Que os bons textos nos venham

e preencham as nossas vidas

e, com eles, possamos sonhar,

escrever um pouco da nossa história e

das nossas fantasias.

Feliz 2011 a todos os leitores do Banzeiro Textual !!!

Imagem retirada da Internet: ano novo

Marinalva Rego Barros - Poeta

ENCONTRO

Façam para mim

um vestido esvoaçante

com pequeninas flores

em tom pastel

Um banho fresco

com folhas de eucalipto

é essencial

Ah, não esqueçam de marcar

uma hora antecipada

pra que eu nade no rio

ao entardecer

(a essa hora ele me ensina

velhas lições de sedução)

e que eu possa avistar

um ipê roxo

solitário na paisagem

pra enternecer ainda mais

meu coração

A uma artesã sensível

encomendem um colar

discreto e romântico

e escondam de mim

todos os jornais:

corro o risco de distrair-me

com coisas da vida

e dos homens

Por fim,

rezem por mim

meus irmãos.

Rezem muito por mim

neste dia:

careço de todo perdão de Deus

para o festim da minha carne.

Imagem retirada da Internet: corpo

Álvaro Seiça Neves - Poema

Asilo

naquele Asilo de mármore e baba fria
a Morte entrou de passos apressados
sorvendo almas
berraram os maus mas em vão
os ombros
varas pontiagudas alinhadas ao Céu
ventilavam ondulantes
as orelhas cerradas de cera vivida
as têmporas
a testa
os nervos
balas rebentando de solidão
olhavam lancinantes
como guilhotinas de músculos dissecados
o raciocínio era pura irritação
e para todos
a Vida
chegava numa ambulância
mascarada de carro funerário
toda esta ferida era evasão
os tiros das espingardas
sobrevoavam a sala dos rumores
cadeiras de roda empilhadas em silêncio
e enfermeiras formosas
cuspindo descontracção
e para todos
as clarabóias que fendiam
o solo seco do cérebro comum
eram miragem de um deserto moribundo
guilhotinas
varas
e ventiladores
têmporas
testas de ranho
e nervos de cera
cheirando ao podre
ao esqueleto do caixão
a festa da Vida era a cólera da Morte
almofadas e pantufas
por muito que boas
eram apenas Nadas
naquele Asilo de mármore e baba fria
o único calor vinha das mãos apertadas

In.Jornal de Poesia

Imagem retirada da Internet:olhar

Marinalva Rego Barros - Poema

TRILHA

Os caminhos do teu endereço

São cheios de esquinas,

A estrada que conheço

Margeava um rio que partiu

E minha bússola,

Feita de amor antigo,

É hoje inexata.

Peço novas senhas:

Lamparinas na janela

Jasmineiro no portão

E um código secreto

Que só meu coração conheça.

Andarei por tua casa

Com sandálias de algodão

E farei um poema

Terno e pungente,

Como convém a um amor antigo

Bordado de ausências.

Imagem retirada da Internet: Lamparina