Antigo inverno
Nostalgia de tuas mãos claras
na penumbra da chama:
sabiam de robles e de rosas;
de morte. Antigo inverno.
Milho buscavam os pássaros
e súbito eram de neve;
assim as palavras.
Um pouco de sol, auréola de anjo,
depois a névoa; e as árvores,
e nós, feitos de ar pela manhã
Tradução de Dora Ferreira da Silva
Imagem retirada da Internet: mãos
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